Level Up. Рестарт

Текущий статус: юрист. 8 уровень социальной значимости. Класс: служащий 3 уровня. Замужем. Муж: Филипп Панфилов. Дети: нет. Отношение: Дружелюбие 5/60.

Дружелюбие? Даже не полное? Пытаюсь утешить себя мыслью, что, возможно, «любовь» в системе вообще отсутствует в градации репутации. Поглощенный этими мыслями, я накрываю на стол. Между делом думаю, что Яна - первая, кого встретил за день, кто не замечен в противоправных действиях.

Она, переодевшись, устало садится за стол и без интонаций в голосе спрашивает:

- Как прошел твой день, Панфилов?

- Хорошо! Прибрался дома, решил найти постоянную работу и закинул резюме на Headhunter...

- Ты же мой бедненький! Прибрался и резюме загрузил! Устал, наверное, маленький?

Я в шоке вглядываюсь в системное сообщение:

Ваша репутация у Янины Яны Орловской понизилась!

Текущее отношение: Неприязнь 25/30.

Подтверждается моя теория о том, что расчет репутации взят из Игры, но это последнее, о чем я думаю.

Неприязнь? Что случилось? Почему? Что я сделал не так? Чувствую, как кровь приливает к лицу, уши горят. Сглатываю. Собираюсь с мыслями и поднимаю голову. Яна буравит меня взглядом, и в нем нет любви. Начинаю говорить, думая над каждым произнесенным словом, как можно спокойнее.

- Янка, я понимаю твои чувства. Ты работаешь с утра до вечера, пока я отсыпаюсь после рейдов, сама таскаешь тяжелые пакеты с продуктами... Я все понимаю. Именно поэтому я и решил, что хватит. Хватит игр, хватит рейдов! Мне нужна нормальная работа.

- Ну надо же! - она деланно удивляется. - Не прошло и года!

- Я серьезно! Я и на фрилансе снизил расценки намного, чтобы больше заказов было, пока не нашел постоянную работу.

- Ого-го, Панфилов, ты меня удивляешь! Может еще и над книгой поработал?

- Над книгой - нет, не успел. И в ближайшее время не буду, а может..., - я запинаюсь, но испытываю облегчение от того, что впервые об этом говорю, что думаю и без нелепых оправданий, - и вообще, не буду.

Яна приподнимает бровь.

- Что-то случилось?

Случилось, Яна, Яночка, Янина, случилось. Но тебе я говорить не буду - не поверишь и решишь, что живешь с психом.

- Все хорошо, родная. Ешь.

Янка хмыкает.

Ужинаем в тишине, думая каждый о своем. Не знаю, о чем думает Яна, а я думаю о том, что ее периодически проскальзывавшая неприязнь ко мне сегодня получила подтверждение. В цифрах.

После ужина она уходит в спальню. Помыв посуду, иду перекурить, после чего захожу к ней и сажусь рядом. Хочу с ней поговорить, как-то исправить или прояснить наши отношения, но она лежит в наушниках и листает ленту Инстаграма, словно меня нет рядом. Я вглядываюсь в цифры над ней:

Янина Яна Орловская, 24 года

Отношение: Неприязнь 25/30 .

И вдруг выскакивает сообщение:

Ваша репутация у Янины Яны Орловской понизилась!

Текущее отношение: Неприязнь 20/30.

Я дотрагиваюсь до Яны, что-то говорю, и тут же всплывает новое, выше первого:

Ваша репутация у Янины Яны Орловской понизилась!

Текущее отношение: Неприязнь 15/30.

Вскакиваю с кровати и выметаюсь из комнаты, пока жена не сагрилась[1] окончательно. Ее напрягает одно только мое присутствие!

Следующие пару часов маюсь, мотая круги по залу и кухне, начинаю гуглить то хоть какие-то новости по такой же, как у меня оцифрованной реальности, то про отношения в семье, скуриваю несколько сигарет, завариваю кофе, не думая, выливаю его, мою кружку, снова завариваю, думаю, идти ли в рейд, что покажет поход в клинику, захожу в Игру, параллельно ежеминутно проверяя почту в надежде на новую работу, в общем, медленно схожу с ума в полном раздрае от того, что теряю Яну.

Личка разрывается от сообщений соклановцев - время рейда, я в игре, но не реагирую и стою на месте в столице.

Не замечаю, как жена выходит из спальни и видит меня за компьютером с открытой Игрой, зато вижу, как всплывает системное сообщение о рухнувшей репутации.

Ваша репутация у Янины Яны Орловской понизилась!

Текущее отношение: Враждебность 20/30.

- Хватит игр, хватит рейдов, значит? Мудак ты, понял? Это с меня хватит! - слышу я в спину, но не хочу даже оборачиваться. «Враждебность» значит, что со мной даже говорить не будут, станет только хуже.

Она хлопает дверью спальни. Слышу, как она там собирает вещи, говорит с кем-то по телефону, и голос при этом такой нежный, флиртующий, даже радостный, словно и не она только что психовала и злилась.

Натягиваю свои рваные кроссовки неудачи, кидаю в рюкзак мобилу, сигареты, зажигалку, ключи от дома и бумажник, и в чем был - в шортах и линялой растянутой футболке (1 к харизме, прочность 2/20) выхожу из дома.

Иду к почему-то пустующей беседке и сажусь там. Долго гляжу на мигающую над входом в подъезд лампочку, и мой взгляд плывет.