Летать, как птица.

Нас выходили. И меня и Игоря. Вот только самостоятельно ходить я уже не смог никогда, только с помощью экзоскелета. Игорю ампутировали правую руку — отморозил настолько, что спасти ее не удалось. Но в целом, как сказали врачи, наше спасение оказалось настолько невероятным, что в его возможность было трудно поверить.

Да! Мы выжили! Мы выжили, потому что… Я не знаю, почему так сложилось. И никто не знает, почему я и Игорь не остались в тех снегах. Может, так было кому-то нужно?

Я уже стар и мне пора бы задуматься о Боге, но я почему-то в него не верю. Может, просто не хочу… Вадим и Илья были куда достойнее того, чтобы остаться жить вместо меня.

Подпись — Александр Андреевич Дубровицкий. 2067 год.

Аккуратно сложив рукопись, этот раритет, анахронизм — записи на бумаге, преподаватель уложил ее в коробку и спрятал в сумку. Он тяжело вздохнул и снова поднялся со своего места, прогулялся к окну, всмотрелся в начинающуюся тяжелую мглу сумерек. Снег заполнил собой обзор, и если выглянуть, можно было увидеть лишь белесый, мельтешащий туман. Скоро включат фонари и улицы затопит теплый, мягкий, желтый и уютный свет, ночь станет красивой и спокойной, и снег покажется не предвестником холодной смерти, а будет теплым, тающим на руках, ласковым.

— Если вы спросите своих преподавателей военной истории, то никто не расскажет вам, как все это было на самом деле. Мало того — никто не расскажет вам о том, что такая операция была проведена в действительности. Вообще, вам будет лучше поверить в то, что я поведал просто сказку, обыкновенную старческую байку, — учитель вернулся за свое место и тяжело оперся на столешницу, рассматривая аудиторию.

Курсанты выжидающе молчали.

— Это дело закрыто. Того, о чем я вам только что рассказал, никогда не происходило, — тихо сказал старик, — Этой истории никогда не было, этих людей тоже.

— Тогда зачем вы нам это все рассказали, товарищ генерал? — поинтересовался старшина.

— Чтобы помнили.

— Они, я имею в виду, Игорь и ваш дедушка, они потом нашли Вадима и Илью?

— Илью забирали вместе с ними. Похоронили его по-человечески, но скромно, тогда не до того было — война еще продолжалась. За Вадимом Игорь и мой дед приехали через три года. Врачи все не хотели деда пускать… Они перевезли останки в Нижний Новгород, в столицу. Там на кладбище, за мемориалом Героев Последней Войны, его могила. Простое такое надгробие, черного мрамора… Будете в тех местах, сходите, посмотрите.

Потом один из курсантов, с задних парт, тихо, но внятно спросил:

— Товарищ генерал…

— Да?

— Ваш дед так и не вывели свои татуировки?

Генерал, начальник Академии, как-то виновато пожевал губу, потом вздохнул и сказал:

— Нет, он оставил их. Иногда вечерами он закатывал рукав рубашки и долго смотрел на свастики, морщился и скрипел зубами. И говорил «Вечное напоминание о моей глупости».

2004–2009 гг.

drblack.

P.S.

Огромное спасибо тем моим первым читателям, кто помогал найти ошибки по тексту, как и просили пишу так «аддельна блогадарнась за здоровуэ критику и вынос мозга. Кому надо — поймет!».

Если вам вдруг очень понравилась книга и вы хотите сделать автору приятное, то он (то бишь я) будет вовсе даже не против! Даже счет в Яндекс деньгах завел, его можно посмотреть вот по этому адресу http://zhurnal.lib.ru/d/drblack/ в разделе «Об авторе». Там же можно почитать другие рассказы, не вошедшие в этот сборник.

До новых встреч!

drblack