Лекарство от смерти

Твоя рука с руной, дрогнув, повисает в воздухе. И тотчас в нее, словно стальные клещи, вцепляется чужая воля. Великий магистр торопится. Ах, как же он торопится!

Вот только тебя давно уже научили выворачиваться из таких захватов. Ты легко стряхиваешь стальные клещи. Но ты все еще не уверен. Вдруг тебе все это чудится?

Ты сосредотачиваешься на миг и считываешь руну приготовленных Великим магистром эликсиров. Последние сомнения тают как дым. В хрустальных бокалах клубится смерть. Во всех трех. Причем не для любого, а лишь для того, кто выпьет ее, угостившись предварительно твоей руной. Хитрая такая смерть. Все эти вещества сами по себе безвредны. Они станут ядом лишь для Владыки Зари и лишь после того, как ты выпустишь руну из пальцев. Три бокала с отравой для государя. И руна, повышающая восприятие любых эликсиров до немыслимого предела. Руна чувств, всегда находящая цель. Достаточно всего лишь выпустить ее из пальцев, и… Ты выпускаешь.

Ты стремительно и четко швыряешь руну, наверное, это лучший бросок в твоей жизни. Вот только достается эта руна не Владыке Зари, а Великому магистру. Великому магистру, который вот только что выпил весьма ядовитый эликсир для поднятия силы, в обычном состоянии ему бы это не повредило, но теперь… четыре четких штриха рунным ножом — и эта руна подействует уже не на Владыку Зари, а на Великого магистра, четыре штриха — и бросок… Руны чувств всегда достигают цели.

Великий магистр хрипит, хватаясь за горло, и валится на пол. Владыка Зари, удивленно вскрикнув, вскакивает со своего места и замирает. Потому что Великий магистр…

Лицо Великого магистра медленно тает, оплывает, словно воск со свечи, а из-под него проступают черты…

— Боллари… — Ты не в силах поверить своим глазам. Это слово, имя давнего друга, отдается у тебя в голове сиплым голосом погребального колокола. Боллари… Боллари… Боллари… — сипло рыдает он у тебя в голове, не в силах остановиться.

— Крэллин… — эхом откликается он. — Как же я тебя сразу не узнал… то есть узнал, но… не поверил… не смог поверить…

— Вот и свиделись… — жалким голосом сообщаешь ты эту уже никому не нужную истину.

Да. Свиделись.

— Ты же обещал найти меня, когда стаешь магом, — улыбается умирающий. — Ты стал. И нашел.

— Боллари…

— Крэллин, где ты был все это время? — с тою же странной улыбкой говорит он. — Я придумал одну замечательную штуку… ох, нет… — он мгновение испуганно смотрит на тебя. — То есть придумал, но штука оказалось вовсе не замечательной… я испортил, изгадил, загубил свою жизнь… Великий магистр… это он, сволочь… он приказал мне убить… он сказал, для Ордена надо… а я так хотел отличиться… он сказал — меня никто не обвинит, ведь все, что я дам, — безобидные… он сказал — будет другой маг, это его во всем… то есть это тебя во всем… а я не узнал тебя… правда, не узнал… и ведь я думал, что ты умер, Крэллин… как же так? А я даже не попытался найти тебя, сволочь я… сволочь… ты ведь на самом деле убил меня, правда? Вернулся с того света и убил? Ну и правильно. Так мне и надо. Знаешь, это даже хорошо, что меня убил именно ты. И что я умираю, тоже хорошо и правильно. А то ведь так бы и утонул в том поганом болоте… и превратился в окончательную мерзость… впрочем, я и так превратился, но… вот теперь я помню все, что было раньше… помню, с чего все началось… я тот самый, прежний Боллари… и я не хочу опять стать другим… Крэллин, ты мне веришь? Ты ведь и впрямь пришел с того света? Тебя за мной прислали, да? Значит, все правильно… Ну так убей меня поскорей, пока я опять ни во что не превратился! — жарко и убежденно шепчет он.

— Боллари! — Ты пытаешься увидеть его как руну, но она уже расплывается и тает…

— Не надо, Крэллин… — собрав последние силы, шепчет он. — Ты ведь не сможешь вернуть меня — того, который сейчас умирает… а возвращать того, который все это время жил, просто не нужно, понимаешь?

— А вдруг смогу? — откликаешься ты. — Меня именно так и вернули…

— Это потому, что ты всегда был собой… — одними губами шепчет умирающий. — А я… не делай этого, Крэллин! Разреши мне остаться собой… я не хочу опять превращаться в того мерзавца…

Он умирает… умирает… его руна расплывается и гаснет. Ты еще успеваешь заметить, что она выглядит… правильно. Во всяком случае, ты надеешься, что это так. Потому что больше тут надеяться не на что.

— Это был твой друг? — Рука Владыки Зари опускается на твое плечо, и ты понимаешь, что не в силах удержаться от слез. А потом понимаешь и то, что никто не просит тебя удерживаться. Ты рыдаешь, уткнувшись в государя, во Владыку Зари, на которого и посмотреть-то не отваживался, рыдаешь безудержно и горько, а он молча ждет, пока ты хоть немного успокоишься.

— Был, — чуть успокоившись, говоришь ты. — Когда-то очень давно… в прошлой жизни…

Владыка Зари обнимает тебя за плечи и вздыхает.

— Жизнь так коротка. Любая жизнь, малыш, даже моя…

Вы оба смотрите на тело того, кто…

— А где Великий магистр? — спрашиваете вы одновременно.