Quant à Danglars, il avait déclaré que ses principes politiques et sa qualité de député de l’opposition ne lui permettaient pas d’aller dans la loge du ministre. En conséquence, la baronne avait écrit à Lucien de la venir prendre, attendu qu’elle ne pouvait pas aller à l’Opéra seule avec Eugénie.
En effet, si les deux femmes y eussent été seules, on eût, certes, trouvé cela fort mauvais; tandis que Mlle Danglars allant à l’Opéra avec sa mère et l’amant de sa mère il n’y avait rien à dire: il faut bien prendre le monde comme il est fait.
La toile se leva, comme d’habitude, sur une salle à peu près vide. C’est encore une habitude de notre fashion parisienne, d’arriver au spectacle quand le spectacle est commencé: il en résulte que le premier acte se passe, de la part des spectateurs arrivés, non pas à regarder ou à écouter la pièce, mais à regarder entrer les spectateurs qui arrivent, et à ne rien entendre que le bruit des portes et celui des conversations.
«Tiens! dit tout à coup Albert en voyant s’ouvrir une loge de côté de premier rang, tiens! la comtesse G…»
– Qu’est-ce que c’est que la comtesse G…? demanda Château-Renaud.
– Oh! par exemple, baron, voici une question que je ne vous pardonne pas; vous demandez ce que c’est que la comtesse G…?
– Ah! c’est vrai, dit Château-Renaud, n’est-ce pas cette charmante Vénitienne?
– Justement.»
En ce moment la comtesse G… aperçut Albert et échangea avec lui un salut accompagné d’un sourire.
«Vous la connaissez? dit Château-Renaud.
– Oui, fit Albert; je lui ai été présenté à Rome par Franz.
– Voudrez-vous me rendre à Paris le même service que Franz vous a rendu à Rome?
– Bien volontiers.
– Chut!» cria le public.
Les deux jeunes gens continuèrent leur conversation, sans paraître s’inquiéter le moins du monde du désir que paraissait éprouver le parterre d’entendre la musique.
«Elle était aux courses du Champ-de-Mars, dit Château-Renaud.
– Aujourd’hui?
– Oui.
– Tiens! au fait, il y avait courses. Étiez-vous engagé?
– Oh! pour une misère, pour cinquante louis.
– Et qui a gagné?
– Nautilus; je pariais pour lui.
– Mais il y avait trois courses?
– Oui. Il y avait le prix du Jockey-Club, une coupe d’or. Il s’est même passé une chose assez bizarre.
– Laquelle?
– Chut donc! cria le public.
– Laquelle? répéta Albert.
– C’est un cheval et un jockey complètement inconnus qui ont gagné cette course.
– Comment?
– Oh! mon Dieu, oui, personne n’avait fait attention à un cheval inscrit sous le nom de
– Et l’on n’a pas su à qui appartenaient le cheval et le jockey?
– Non.
– Vous dites que ce cheval était inscrit sous le nom de…
–
– Alors, dit Albert, je suis plus avancé que vous, je sais à qui il appartenait, moi.
– Silence donc!» cria pour la troisième fois le parterre.
Cette fois la levée de boucliers était si grande, que les deux jeunes gens s’aperçurent enfin que c’était à eux que le public s’adressait. Ils se retournèrent un instant, cherchant dans cette foule un homme qui prit la responsabilité de ce qu’ils regardaient comme une impertinence; mais personne ne réitéra l’invitation, et ils se retournèrent vers la scène. En ce moment la loge du ministre s’ouvrait, et Mme Danglars, sa fille et Lucien Debray prenaient leurs places.
«Ah! ah! dit Château-Renaud, voilà des personnes de votre connaissance, vicomte. Que diable regardez-vous donc à droite? On vous cherche.»
Albert se retourna et ses yeux rencontrèrent effectivement ceux de la baronne Danglars, qui lui fit avec son éventail un petit salut. Quant à Mlle Eugénie, ce fut à peine si ses grands yeux noirs daignèrent s’abaisser jusqu’à l’orchestre.
«En vérité, mon cher, dit Château-Renaud, je ne comprends point, à part la mésalliance, et je ne crois point que ce soit cela qui vous préoccupe beaucoup; je ne comprends pas, dis-je, à part la mésalliance, ce que vous pouvez avoir contre Mlle Danglars; c’est en vérité une fort belle personne.
– Fort belle, certainement, dit Albert; mais je vous avoue qu’en fait de beauté j’aimerais mieux quelque chose de plus doux, de plus suave, de plus féminin, enfin.
– Voilà bien les jeunes gens, dit Château-Renaud qui, en sa qualité d’homme de trente ans, prenait avec Morcerf des airs paternels; ils ne sont jamais satisfaits. Comment, mon cher! on vous trouve une fiancée bâtie sur le modèle de la Diane chasseresse et vous n’êtes pas content!
– Eh bien, justement, j’aurais mieux aimé quelque chose dans le genre de la Vénus de Milo ou de Capoue. Cette Diane chasseresse, toujours au milieu de ses nymphes, m’épouvante un peu, j’ai peur qu’elle ne me traite en Actéon.»