Лайф не в Кайф

- Нас этому учили, - рапортует он и дает отбой.

Зону вылета я покидаю воодушевленным. Куда отправиться отсюда, все еще не представляю, но хотя бы знаю, что она здесь. Хотя зачем?

Это реально странно, если подумать.

Сойти в Валенсии с “Капучино”, чтобы потом прилететь в город ее следующей остановки… Она передумала и захотела догнать яхту? Чтобы что? Продолжить круиз или что-то забыла? Или, может, ради меня?

Пока не найду её, я ответа не узнаю.

Снова набираю номер - ответ тот же. Абонент не абонент.

В бессильной злобе швыряю бесполезный телефон в рюкзак и пинаю ствол ни в чем неповинного дерева.

Боль простреливает снизу вверх по всему телу, достигая головы. И в ней резко проясняется. Я вспоминаю еще одного всемогущего знакомого. Почему бы и правда не задействовать все доступные резервы вкупе с запрещенными приемами и не обратиться к дяде Расселу? Заодно и проверю, так ли безграничны возможности его и его организации, чем бы она ни была - это же всегда меня интересовало.

“Ну грех же не воспользоваться таким ресурсом!” убеждаю себя мысленно.

Но позвонить старому другу семьи так и не решаюсь. Стрёмно отвлекать такого человека своими ничтожными просьбами. И после слов Левицкого о терроризме что-то как-то не горю желанием так подставить Агату. Может, в Штатах все не так работает, но проверять я пас.

Подумав о старшем О’Грейди, неизбежно вспоминаю и старого друга Сойера, а именно то, что так и не позвонил ему, хотя собирался уже не раз. Но и сейчас откладываю звонок другу. Всё потом.

Верну Агату, и лучше мы вместе к нему слетаем и перетрём все где-нибудь в баре. Хоть для того, чтобы узнать, как дела, давным-давно придумали телефоны, я предпочитал живое общение.

Мне ничего не остается, кроме тупо ждать, когда Агата включит телефон и, возможно, захочет мне перезвонить. Или же ее точное местонахождение раньше определит Виталик.

Можно еще обзвонить или объехать все отели, но так просто информацию о постояльцах не дают, мне ли не знать.

Снимая ответ на вопрос, не приехала ли Агата догонять яхту, звоню маме.

- Ты читаешь мои мысли, Марсель. Я как раз собира…

- Мам, Агата не объявлялась?

- Нет. Но новости у меня есть, - я слышу, что она улыбается.

- Какие? - спрашиваю равнодушно.

Никто и ничто, кроме Агаты, меня не интересует.

- С тобой хочет поговорить Жан-Мишель.

- Кто?

- Привет, - мамин голос сменяется слегка гнусавым басом.

- Привет.

Я догадываюсь, что это кто-то из матросов и даже примерно представляю парня с этим именем. Он один из двух новичков в команде. Но что ему понадобилось от меня?..

- Слушаю тебя, Жан-Мишель.

Глава 36

Агата

В окне, точнее, в дверях, таких же стеклянных, мне чудится какое-то движение и будто что-то вдруг заслоняет свет. Я перевожу взгляд в ту сторону и действительно вижу силуэт мужчины. Он стоит против солнца, поэтому ни лица, ни одежды толком не разглядеть, лишь темное пятно.

Но сердце неожиданно пропускает удар, и еще один, а потом ухает вниз, будто срывается с огромной высоты в пропасть.

Это Марсель!

Это точно он. Я не могу перепутать. Это его фигура, его осанка, его манера смотреть, чуть склонив голову. Его стрижка, в конце концов.

И даже запах. Я уверена, что чувствую его запах, несмотря на всю какофонию - или как там правильно - ароматов специй и благовоний, пропитавших воздух, сгустившийся вокруг меня.

Но запах Марселя я могу ощутить и сквозь плотное облако всех этих посторонних запахов. На уровне подсознания. Где-то читала, что запах - это жидкая память. Жидкость же тяжелее газов? Так вот эта жидкая память проникает в меня сквозь все препятствия и оседает на моих обонятельных рецепторах, дразнит, требуя узнать и признать их источник. И я признаю.

Я замираю в ожидании, что он сейчас войдет. Он не может пройти мимо. Он тоже должен узнать, почувствовать, что я здесь. Или не ради меня, а хотя бы потому, что этот ресторан индийский.

Но он колеблется, а потом поворачивается и уходит. Я даже не сразу отображаю это, отказываясь верить происходящему.

Чуть запоздало срываюсь с места, подбегаю к дверям и, толкнув стеклянные створки, выскакиваю на улицу. Смотрю сразу вправо, ему вслед и уже собираюсь позвать по имени, но улица совершенно пуста.

Как такое может быть?!

Я же видела его только что, на этом самом месте.

Даже если - вероятность ноль процентов, но все же - предположить, что я ошиблась, и это был не Марсель, у дверей точно кто-то стоял. И куда же он делся?! Если бы от ресторана отъехала машина, я бы услышала, но ничего такого не было. В соседнее заведение, парикмахерскую, я заглянула, но там лишь скучающий мастер. Дальше широкая железная дверь, вход в квартиры жилого дома, на первом этаже которого располагается наш ресторан. Еще дальше какой-то магазин, но он закрыт, и стальные жалюзи на двери опущены. Туда он никак не мог войти.

Получается, этот человек вошел в железную дверь, то есть он тут живет? А значит, это точно был не Марсель?

В груди расползается колючий холод разочарования.