Крым-2. Остров Головорезов

—  Беги обратно в столовую, — прошипел Пошта. — Быс-с-стро!

Нехорошо, конечно, обижать детей — но, как выяснилось позже, решение это было единственно верным. Посыльный надулся, развернулся и убежал в неизвестном направлении, оставив Пошту наедине со своими чувствами.

Итак, диспозиция. Узкая улочка с деревянными тротуарами по бокам. Ветерок гоняет маленькие пыльные вихри по центру, где телеги разъездили колею. Дома по бокам — переделанные грузо­вые контейнеры с ветряками и баками для воды на плоских кры­шах. Впереди — штаб, двухэтажное здание из белого песчаника под наклонной крышей из бурой черепицы. Перед штабом — два автомобиля, «УАЗ-Патриот» кого-то из шифровальщиков и «Ма­родер» Филателиста. Людей на улице нет — и правильно, что им тут делать после заката. Движения особого тоже нет, все дневные твари давно спят, а ночные — пауки и прочая живность — еще не выползли. Пахнет, как во всей цитадели — бензином и степными травами.

Что же не так?!

Движение.

Возле машин. Там, где его быть вроде не должно.

Очень медленное — так движется часовая стрелка на цифер­блате. Не будь Пошта листоношей, он бы и не заметил. Одна из теней двигалась. Слишком крупная для бродячей собаки, коих листоноши любили и подкармливали. Слишком медленная для человека.

Но тень двигалась. Теперь уже точно не показалось: Пошта сфо­кусировал взгляд на черном силуэте, почти не различимом на фоне сгущающихся сумерек. Ага, а вон там еще одна такая же.

Поднять тревогу? Закричать, позвать на помощь? А вдруг это кто-то из своих — те же шифровальщики-криптоаналитики выш­ли покурить? Глупо может получиться.

Сунуться на разведку? В одиночку? Еще глупее. Пошта почти без оружия, и если это враг — его просто убьют по-тихому и труп спрячут, после чего вернутся к исполнению своей вражеской мис­сии, каковой бы та ни была.

Пошта принял решение. Самое умное — сделать вид, что ничего не заметил. Двигаться дальше к штабу, как ни в чем не бывало. Дать противнику, если это противник, сделать ошибку первому. Тем более, пацан-посыльный, судя по доносящемуся сопению, ушел недалеко, дуется где-то за углом, тщится понять, с чего вдруг Пошта стал такой грубый. Если Пошту убьют, мальчишка подни­мет тревогу.

Листоноша спокойно приблизился к штабу. Одна из теней за­мерла, вторая будто бы уменьшилась в размерах. Человек — а те­перь Пошта был уже уверен, что это человек, — присел, как перед прыжком. Пошта сунул руку в карман и нащупал нож — старин­ный «ка-бар», подарок от Штемпеля по случаю удачно выполнен­ного задания.

Чего они ждут?

«Пока я постучу, — подумал Пошта. — Мне откроют дверь, и тогда лазутчики неведомого врага ворвутся в штаб. А пока затаи­лись, как зверь в засаде. Ну что ж, будем выманивать».

Пошта наклонился, будто бы завязать шнурки, вытащил из но­жен на голени второй клинок — метательный, выкованный джанкойскими умельцами из рессоры, подобрал камешек и, выпрямив­шись, подкинул его на ладони.

Потыкаем в зверя палочкой. Спровоцируем на ошибку.

—  Эй, — громко сказал листоноша. — Ты, в тенечке! Ноги не за­текли? — И швырнул камешком в присевшего врага.

Как Пошта и ожидал, противник не шелохнулся. Зато напарник его, засевший за «Мародером», начал заходить со спины. Пошта зажал «ка-бар» в правой руке, метательный клинок — в левой, и повторил:

—  Выходи, я тебя вижу. Ты кто такой? Что тебе тут надо?

Он нарочно говорил громко — чтобы было слышно и в штабе, и мальчишке-посыльному.

Собеседник упорно прикидывался невидимкой — мол, я не я, и тень не моя. Почудилось тебе, листоноша.

Второй тем временем выбрался из-за «Мародера», и Пошта краем глаза уловил отблеск стали. Ага. Все серьезно.

Пошта развернулся, и метательный нож будто бы сам вырвал­ся из его руки, серебристой молнией вонзившись в плечо нападавшего.

Бить на поражение Пошта не стал — вдруг это кто-то из своих озорует. Бывали случаи, когда молодые листоноши, только-только получив нашивки клана, перебирали со спиртным и бродили по цитадели в поисках приключений. Конечно, за подобные шутки следовало жестко наказывать. Но не убивать же! Пошта до послед­него момента не мог поверить в то, что в самое сердце его клана могли пробраться лазутчики.

Листоноша тут же ушел в кувырок, сокращая дистанцию между собой и первым — и очень кстати, потому что первый вскинул пи­столет с толстой сарделькой глушителя. Выстрелы были похожи на громкое шипение потревоженной змеи.

«Копать-колотить, — выругался про себя Пошта. — Это точно не захмелевшие рекруты, а самые настоящие диверсанты!».

Поэтому дальше Пошта действовал уже без всяких сантимен­тов и ограничений. Поднырнув под ствол, схватил глушитель, от­вел пистолет в сторону и ударил «ка-баром» снизу вверх, в район паха. Удар этот смертелен — человек умирает от болевого шока раньше, чем от потери крови.

Противник Пошты — листоноша наконец-то смог его разгля­деть вблизи — был одет во все черное. Комбинезон, маска-балаклава, перчатки, разгрузочный жилет с прочно набитыми кар­манами (но не магазины, что-то другое, квадратное — скорее всего, брикеты пластиковой взрывчатки).

Смертник? Диверсант?