Кротовский, сколько можно? (СИ)

Ныр обогнал баклажана и поджидает сверху на огромном валуне. Гамлет нарезает круги, готовый долбануть молнией. Я перелетаю с камня на камень, постепенно сокращая дистанцию. Он, может, и откатчик, но карту местности я вижу лучше. Я не могу откатывать время, но я могу грамотно планировать будущие действия.

— Что родной, сохранится больше не получается? Гейм овер, практически? Сел играть в режиме хардкор, будь готов, что уровень не пройдешь, хоть ужом крутись. Ты ведь устал, родной. Мы бежали за тобой десять минут. А ты сам сколько уже намотал за эти десять минут? Сколько петель накрутил? Вторые сутки пытаешься пройти этот уровень? Или третьи? — мое ружье нацелено на баклажанного человека, — Давай так. Ты возвращаешь Белкину. Я тебя отпускаю с миром…

Синий человек буркнул что-то под нос и сиганул со скалы, видимо, решив самоубиться.

«Он в провал метит» — передает Ныр, предупреждая, что никакое это не самоубийство.

Тут я с Ныром согласен. Если он метит в провал, значит он в этот провал попадет… с энной попытки… на рефлексе стреляю ему вслед, Гамлет разряжает очередную молнию. А затем мы все трое прыгаем за ним. Если баклажан от нас такого не ожидал, то будет ему сюрприз. Мы тоже умеем в провалы залетать. Единственное, я прямо налету перемещаю сиганувшего за противником волка в инвентарь. Волк у нас при всех его талантах маневрировать в полете не умеет…

Залетаем в дыру провала и вываливаемся на Изнанке этого мира. Мы с Гамлетом были готовы к тому, что провал выведет очень близко к поверхности земли. А потому начали гасить скорость заранее. И правильно сделали. Здесь тоже рельеф каменистый, а скорость при падении успели набрать немалую.

Тут же снова выпускаю волка из инвентаря.

— Ныр, найди его след.

— Можно не спешить, — волк выдает нервный зевок, — Отбегался… умер не уставшим, а очень уставшим. Вон он.

Подходим к распластанному телу. Только вблизи становится видно, насколько здоров баклажанный человек. И теперь вижу, почему он не пользовался никаким оружием. С такими когтями оружием пользоваться неудобно… да оно собственно и не нужно с такими когтями.

— Кротовский, ты в него все-таки попал, — докладывает Гамлет.

— Угу. Твоя молния тоже… теперь уже невозможно определить от чего он умер: от выстрела, от молнии или от падения на каменистую поверхность с большой высоты… возможно, от всего вместе… кстати, я так понимаю, раз мы переместились на Изнанку Киртасы, значит мы переместились в Зурабду?

— Очевидно, так, — соглашается черный, — И по логике, и по карте мы во враждебном королевстве. А еще у меня две новости, одна хорошая, а другая… Непонятно…

— Огласи.

— Первое, метка Белкиной активна. Теоретически я могу указать примерное направление, где ее искать.

— Что значит, теоретически?

— Ну… значит, приблизительно…

— Это была хорошая новость?

— Да.

— Ладно, давай твою вторую новость.

— Я точно могу сказать, что на этой Изнанке Белкиной нет.

— М-да. Склонен с черным согласиться. Если Белкиной нет в Зурабду — это даже хорошо. Но где ее искать?

— Не знаю.

— А вот это плохо. Итого мы имеем две новости. Из которых две хорошие и одна плохая. У меня совсем плохо с арифметикой…

Переворачиваем тяжелое тело на спину. Есть хоть что-то? Хоть зацепочка?

— Ищи, Кротовский, ищи, — мотивирует меня Гамлет, пока я обшариваю тушу баклажана, — Он ведь не камикадзе. Если потратил на Белкину свой личный эвакуатор, значит должен иметь способ выбраться с этого мира.

— Гама, не лезь под руку, задолбал… ага, нашел, кажется…

Под густой черной шевелюрой синего нахожу на ухе артефакт в виде серьги. Снимаю и разглядываю…

— Это он, — черный возбужденно переминается с ноги на ногу.

— Ну… он так он.

Подношу артефакт к своему уху, и тот прищелкивается на мочку. Интерфейс сразу заполняется текстом бегущей строки: «Вы активировали артефакт возврата. К сожалению, ближайшая точка, пригодная для портации, находится в ста двадцати километрах отсюда. Направляющая стрелка активирована. У вас есть три часа и семь попыток… таймер запущен 2.59.59… 2.59.58… 2.59.57…»

— Это что еще за фигня?

— Кротовский, у нас есть три часа и семь попыток, чтобы преодолеть сто двадцать километров до точки эвакуации синемордого. Надо пробовать.

— А что значит семь попыток?

— А я знаю? Наверно, ты сможешь откатить время семь раз.

— Ладно. Попробуем. Семь попыток — это немало.

Делаю шаг… нет, мне показалось, что я сделал шаг. Я по-прежнему стою на том же месте, а в интерфейсе появляется новое сообщение: «Ну что, если ты читаешь это сообщение, значит шестая попытка тоже провалилась. Осталась последняя… и ради бога, не трать время на обдумывание, кто тебе это написал. Ты сам это написал на шестой попытке… Значит так… в двухстах метрах отсюда проходит трасса. Через полторы минуты по этой трассе поедет самосвал. Будь добр, бери жопу в горсть и чеши к дороге, скажешь водителю, что едешь к тете Бенете на хутор… дальнейшие инструкции получишь позже…»

Глава 4

— Интересно девки в пляс по четыре штуки в раз… парни… — удивленно обращаюсь к своим духам-помощникам, —…а когда мы успели просрать шесть попыток?