Кронштадт

Ах, золото-золото, злато! Не спится теперь из-за него толком, и в мыслях никакого покоя нет.

* * *

Джаред Хорг, бывший сержант, а с недавних пор – кронштадтский наемник, на бал не пошел. Танцевать он не то чтобы не умел… просто даже не знал, что такое танцы и зачем они вообще. К тому же имелось у него еще одно дело. Интимное.

Пройдя западные ворота, дамп быстро зашагал на Цитадельскую. Однако у развалин он задержался лишь на чуть-чуть – постоял, что-то припоминая, да, вытащив из вещмешка изрядную фляжку спирта, хлебнул. Спирт ему дала Лекса. Их тех запасов, что предназначались для протирки оптики Спайдера. Ничего, обойдется пока робот, не ослепнет, чай. Пока для спирта дела поважнее есть.

Свернув с Цитадельской дороги направо, наемник еще больше ускорил шаг и скоро оказался на кладбище. Подошел к недавней могиле, выпил. Вытащив меч, одним ударом срубил росшее невдалеке дерево и принялся вырезать ножом крест. Красивый, такой, чтоб не стыдно… как в древних книжках. Чтобы стоял здесь, на братской могиле, и от него, Джареда Хорга, памятник. Памятник погибшим парням. Тем, с кем подружился, с кем играл в футбол – под общий смех стоял на воротах на Цитадельской, у старых развалин. Тем, кого не так уж и давно учил обращаться с тяжелым двуручным мечом.

Завернуть, что ли, на обратном пути к Спайдеру? Нет, не для протирки оптики. Просто посидеть. Помянуть. Мелкого Пашку. Виталика… Всех!