Кризис среднего возраста

— Прекрасная импровизация! — восхитилась Аня.

— Ну, на таком инструменте можно только импровизировать, — усмехнулся Чеботарев.

— А что это было изначально?

— Джазовая композиция «Красные розы для грустной леди».

— Как красиво! — сказала Аня. — Как красиво… — И подняла глаза. — Пейте чай, а то остынет…

— А у вас симпатичная кухня. Как говорят американцы, достаточно чистая, чтобы быть здоровой, и достаточно грязная, чтобы быть уютной.

— Попробую расценить это как комплимент.

— Попробуйте…

— А почему вы на меня не смотрите? — лукаво поинтересовалась она.

— Боюсь ослепнуть… — И он тоже поднял глаза.

— А-а… — растерялась Аня. — Расскажите мне о себе.

— А что именно вас интересует?

— Все. Какой вы были маленький…

— Это долгая история. Боюсь, затянется до утра.

— Ничего, — сказала Аня, — я потерплю.

— Зачем же терпеть до утра?..

33 ЗОЯ

Бывают такие сонные дни, когда ничего не хочется делать, даже читать. А только свернуться калачиком на диване, укутаться теплым, пушистым пледом под шелест дождя за окном и то ли дремать, то ли думать.

И слушать, как стучится в мир ее маленький сынок или дочка (она не стала делать УЗИ), бьет крохотными пяточками, а может, кулачками. И улыбаться таинственной улыбкой Моны Лизы. Теперь-то Зоя не сомневалась — она была беременна, Мона Лиза, и улыбалась, слушая, как стучится в мир ее дитя.

Однажды в маленькой церкви возле смотровой площадки, куда она теперь захаживала во время своих прогулок, Зоя встретила старушку. Такую ясную, светлую, что невольно загляделась, спеша напитаться исходящей от нее ласковой чистотой.

— Славь Господа, милая, — сказала старушка. — За то, что дал тебе так много. А то ведь мы, неблагодарные, все только сетуем да клянчим, а тому не радуемся, что имеем…

«А потерявши, плачем», — думала Зоя. Но это не про нее, она больше не плачет — ей действительно много дано, так много, спасибо, Господи. Уютный дом и сытный стол. И работа, которая нравится и полностью ее устраивает. И ребенок (главное, конечно!), ее сынок или дочка. И мама, с которой теперь полное взаимопонимание. И Кира Владимировна, умная, тонкая, ее ангел-хранитель. И Игорь Романович, и даже собака Нора — хитрая сводня, принявшая на себя роль судьбы. А разве можно уже говорить о судьбе? А разве нет?

Она хотела верить этому и боялась, что все придумала и про себя, и про Игоря Романовича, и про то нежданное, будто бы родившееся между ними, — так страшно было спугнуть это лишним словом, неосторожным движением.

— Ты еще найдешь свое счастье, — обещала ей Кира Владимировна.

А как узнать, что это именно твое, не спутать с другим? И где оно прячется? Как его найти, счастье?

Может, это кошелек, случайно оброненный, с чужими деньгами? Но разве ей нужны чужие деньги, за которые придется платить душой и телом? Нет, деньги, конечно, нужны, никто не спорит! Но при условии, что есть свои собственные, достаточные для достойной жизни, чтобы не попрекнули куском под горячую руку.

А может быть, счастье находят, как белый гриб? Красавец великан на полкорзинки, с могучей бороздчатой ножкой и зажаристой замшевой шляпкой, с лесным терпким духом. И долго потом вспоминают, не в силах поверить, что, поди ж ты, у самой тропинки — и такой огромный, и именно мне это чудо!

Ау, Зоя! О чем ты бредишь? Здравствуйте, я ваша предродовая горячка…

А вот мама считает, что счастья искать не стоит, ибо найти можно только приключение на свою сами знаете что. А истинное счастье случайно. Просто надо открыться ему навстречу. А на ловца и зверь бежит.

Вот она, Зоя, искала счастье, всю жизнь боролась. Сначала за Лешку, потом за Леню и вот, наконец, за Артема. Прокладывала дорогу грудью. В царство любви. И что из этого вышло?

Может, Игорь Романович и есть ее случайное счастье? Зовет, стучится, а она не слышит?

Нет, не так. Она слышит, но не верит, боится новой ошибки. Но похоже, Игорь Романович боится ее еще больше. Одинокий мужчина с омытым слезами сердцем. Где-то она прочитала, что мужчины плачут сердцем. Вот это про него, про Игоря Романовича. Нельзя, конечно, строить отношения на жалости. Но ведь она лишь недавно узнала, что его сердце омыто слезами. Во время долгих прогулок с Норой, когда они поведали друг другу подробности своей жизни — все как есть, без утайки.

Когда еще ей было так спокойно, так безмятежно? Когда еще она чувствовала себя такой защищенной? Наверное, только в детстве, за маминой надежной спиной. Он помнил, в какой день ей надо показаться врачу, — не мама, не Кира Владимировна, а он, Игорь Романович. Снабжал ее журналами, книгами и кассетами для будущих матерей и даже лечил от простуды. Чуть при этом не уморив…

Сначала он напоил ее соком редьки. И Зою так выворачивало, что она чудом не потеряла ребенка, а бедный Игорь Романович едва не наложил на себя руки. Потом, когда Зою замучил насморк, он закапал ей в нос сок алоэ, чтобы в своем интересном положении она не травилась лекарствами. Но лучше бы она отравилась, честное слово.