Крепость живых

А все-таки зря старики так рванули – запыхались. Хотя вижу, что по ряду признаков были деды в деле. Давно, но были. И идут грамотно, и прикрывают хорошо. Все четко. И даже (как мне вдруг показалось) они еще и мальчишествуют. Ну вот словно бы в индейцев играют. То есть то, что мы в зоопарке и что тут всякие слоны и тигры, придает легкий привкус невсамделишности происходящему. Нет, я вижу, что, появись из-за угла зомби, старички сработают как часы, и бабахнет одиночным в голову неизвестному бедолаге только один – в чьем секторе цель. Но при этом им хочется, чтоб из-за угла вышел лев или тигр и чтоб немного страшно было, потому как человек для воевавших офицеров – цель привычная, нисколько не романтичная. Объект рутинной работы. Тем более для артиллеристов. А вот на льва поохотиться, да в Петербурге… Нос к носу… Я и сам себя так чувствую. Не ассоциируется зоопарк с рутиной. Детством пахнет. Правда, если здесь чем и пахнет, так это пометом, навозом и слегка ацетоном – как раз перешагиваем по очереди через тело девчонки-подростка, растянувшееся поперек дорожки. Одета, как солдат, по форме – мода такая идиотская у девчонок: джинсы и куртка до пояса. Пол-Питера так ходит. Почему им хочется быть одинаковыми? Когда перешагиваю, прошибает глупая мысль: а вдруг она не упокоена и сейчас неожиданно тяпнет снизу? Не, тут видно – кто-то аккуратным одиночным прострелил девчонке голову. Да и страшилка дурацкая: зомби тупы и на такие засады не способны. Это уже из области Черной Простыни, Красного Пятна и Гроба-на-колесиках. А может, и способны?

Плохо им сейчас, зомбям, не Гаити тут – Питер. Холодно, ветер свищет, снег сыпет – весна, короче. А если бы тепло было? Я и сам-то на холоде соображаю плохо. Надо будет некромантку Валентину Ивановну озадачить!

Головной старичина бахает из своей горизонталки. Оглядываюсь, это он дохлую крысу разнес. Видно, нас не почуяла – шкандыбала по своим дохлым делам деревянной зомбячьей походкой по дорожке в направлении от нас. Вот дед ей в корму и влепил, пока нас не заметила. Однако дробь по крысаку с близкого расстояния – одни ошметья разлетелись.

– Внимание! Предельное внимание! – Дед меняет патрон, потом говорит: – Пошли!

Про себя ехидничаю: «Пошли на льва охотиться, а подстрелили крысу». Но тут же одергиваю: неизвестно, что по нынешним временам хуже – живой зоопарковый ленивый лев или зомбокрыса? Еще и подумаешь.

Проходим мимо утиного вольера. Это я помню, всякие дурацкие птицы тут кучедрючились. Но сейчас как-то приятнее, что тут не медведи. Зомбиутка – это тьфу. Полное тьфу. Крыса куда хуже.

Мертвецы валяются гуще. Наконец выходим из коридора между двумя павильонами. О, так это площадка у входа – административное здание, кассы… И кучка наших в красных кепках. Реденькая цепочка кругом – внешний периметр; внутри трое, что-то делают. Народу многовато. Либо Николаич набрал дополнительно людей, либо добавили из гарнизона.

Подхожу. Ближним стоит знакомый мент, только его «кедр» куда-то делся. Держит ППС, на поясе ремень и кобура, наскоро переделанная под ТТ. Кивает, но смотрит пасмурно. Трое в центре поднимают головы – обращаю внимание, что физиономии у них бледные и буквально похоронные. Что у Николаича, что у Саши, что у третьего мужика (вроде я его у Иоанновских ворот видал, – значит, из внутренней службы безопасности заповедника). Сердце екает. Что-то гадкое случилось. Определенно. И гадкое с большой буквы Г!

– Что?

– Вот!

У Саши забинтован большой палец левой кисти. Забинтован качественно, но и кровотечение сильное, пятно на повязке расползлось.

– Крыса укусила. Я полез наверх, на павильон, взялся рукой, а там мягкое. Отдернуть не успел – она и тяпнула. Я рукой как тряхнул, она и улетела куда-то… Крыса… Большая такая… – говорит Саша монотонно, деревянным голосом.

– Ясно. Давно?

– Ну минут десять прошло…

– Ладно, ничего теперь не остается, как надеяться. Кровотечение сильное было, – может, и обойдется. – Это хорошо, что я навострился врать не краснея. Помогает. «Врач» – от слова «врать»…

Но ни Сашу, ни Николаича это как-то не убедило.

– Продолжаем по плану, – говорит жестко Николаич, – теперь зачищаем от жирафятника. И двигаем к белым медведям. Руки не распускать, носы не совать! Хватит с нас… – Он осекается. Саша, бледный как простыня, мрачно смотрит на старшого. – Смотреть в оба глаза! Тут пошли хищники, а это вам не уточки с павлинами! – так же жестко заканчивает Николаич. – Не спи, пока живой – действуй! Ракету!

Саша встряхивается – словно тогда, когда в поликлинике послушал под дверью, как ходит в кабинете его умерший отец, – и начинает навинчивать на сигнал охотника мортирку с зеленой ракеткой.

Бумс! Маленькая зеленая звездочка вспархивает в серое небо… Что-то сегодня день зеленых ракет…

Ага, вон оно что. После того как прошла ударная группа, на позиции выкатываются ребята в оранжевых бейсболках. Ага, группа поддержки. Нет, две – в двух местах кепки видны.

– Двинули! Доктор, зад смотришь!