Кремль 2222. Шереметьево

Так вот что в моем сне стучало, гремело и с чавканьем падало! Рудик, значит, старался выполнить приказ в точности. А что, отличный солдат. Сказали копать от забора и до обеда, будет честно копать без перекуров, попыток закосить службу, и беспонтовой имитации бурной деятельности…

– Окровавленные шмотки я не брал, – доложил старательный новобранец. – Только чистые и не рваные. Кстати, у них в развалинах временный склад был, так я в основном оттуда таскал. С трупов почти не снимал ничего, только это… оружие…

Сказал – и скорчил гримасу. Понятно. Оружия Рудольф побаивается, так как все хомо, которые напрягали его семейство, носили его с собой. И пользоваться им, естественно, не умеет. Серьезный недостаток. Причем не только в этом мире, но и в любом другом. Я вздохнул… Ну, что ж, коль путешествуем вместе, придется лечить напарника от страха перед необходимым.

Я подошел поближе, присмотрелся. Действительно, обмундирование в основном новое, хорошо восстановленное в Полях Смерти. Попадалось и хуже. С Полями же как: передержишь гнилую тряпку, пережившую две сотни лет, и вместо новой шмотки получишь клубок спутанных ниток или и того хлеще, кучку хлопковых волокон. Недодержишь – будет на выходе сильно ношеная, дырявая, грязная «хэбэшка». Для того и существуют Мастера Полей, которые чувствуют, когда пора выдергивать обновленную вещь из аномалии…

С этой кучей барахла тоже всё ясно. Местные маркитанты выбрались поторговать, а тут – на тебе, удача привалила. Лох на крутом мотоцикле, молва о котором несется по пустоши быстрее его байка. Как не взять добычу, которая сама в руки просится? Однако взять не получилось, м-да. И что теперь с этой горой тряпья делать?

– Как что? Продавать?

Похоже, последний вопрос я задал вслух – и получил немедленный ответ от Рудика.

– Тебе, что ли? – осведомился я. – Я тебе шмотки, а ты мне свою бесценную шкуру вместе с тем, что внутри?

– Ты это… Снар. Не шути так, ладно, – помрачнел мутант.

Мне стало совестно. Действительно, не в тему ляпнул. Для него вопрос его шкурки весьма болезненный, а тут я со своими приколами.

– Ладно, извини. Ну и все-таки, кому ты это продавать собрался?

– Старики говорили, что где-то тут дальше по дороге большая Мертвая Зона есть, куда со всей округи для торговли съезжаются и хомо, и муты. Скорняк со своей бандой точно туда ехали, иначе зачем им полные рюкзаки барахла?

– Логично, – кивнул я. – Вопрос только – на чем ехали?

– Ясно дело на чем, – пожал плечами Рудик. – Поискать надо, небось, где-то тут транспорт оставили. Щас найду.

И правда, нашел очень быстро. Опустился на четвереньки, припал носом к земле и минут за десять не хуже розыскной собаки вычислил, где бандитствующие торговцы спрятали свой драндулет.

– Ума рехнуться, – сказал я, когда увидел эту крепость на колесах, в которой едва узнал обычный трехосный армейский «ЗИЛ». С тюнингом маркитанты постарались изрядно. Полностью обшили грузовик стальными листами, так, что он стал реально похож на гроб с колесами. Сверху какое-то подобие башни присобачили, из которой торчал ствол старенького ПКМ. Само собой, бойницы вдоль бортов, люк сверху, и лесенка сбоку приварена. Понятно. Вход только через крышу. С одной стороны, в условиях кустарного бронирования плюс – боковой люк ручной работы может распахнуться в самый неподходящий момент, особенно если руки, его создавшие, кривоваты. С другой стороны случись чего – в воду упади грузовик, или загорись – из машины уже быстро не выскочишь. Гроб – он и есть гроб, что по виду, что по сути. В таком контексте мне мой мотоцикл интереснее.

– Не, на фиг, – сказал я, исследовав трофей снаружи и изнутри. – Чтоб его в пути такие же, как твой Скорняк, на абордаж не взяли, нужно десяток бойцов внутри, которые будут от лиходеев отстреливаться. Поэтому забираем самое ценное, и едем дальше по-прежнему на двух колесах.

Самое ценное, естественно, были не тряпки, а оружие. Хотя форма тоже пригодилась. Вроде только утром в Новгороде оделся во все новое – ан нет. За насыщенный событиями день «флора» успела в нескольких местах порваться, заляпаться грязью и добротно пропитаться пылью. Ну и какой воин откажется переодеться во все новое, если есть возможность? Понятное дело, никакой не откажется, тем более – на халяву.

Немного покопавшись в довольно качественных импортных «мультикамах» и «флектарнах», я все же остановился на редком отечественном «бутане», который, помнится, носили в девяностых российские вэдэвэшники и морпехи. На фоне городских руин, перемежающихся с буйной растительностью, силуэт человека «бутан» разобьет идеально. Редкая камуфла, отыскавшаяся в единственном экземпляре и идеально подошедшая мне по фигуре. И что хорошо, комплект шел с разгрузкой того же цвета и рюкзаком – явно самопальными, сшитыми, похоже, из второго комплекта формы, но руками, растущими из нужного места.

В общем, приоделся я, аж настроение улучшилось. Принялся рассовывать по подсумкам магазины к «Валу» и трофейные гранаты, случайно обернулся – и чуть собственными слюнями не подавился от неожиданности.