Корсар. Наваждение

– Сначала? – Корсар посмотрел на Ольгу так, словно впервые видел, спросил неожиданно для самого себя: – Олёна, где я тебя видел раньше?

– Вчера. На лекции.

– Нет. – Корсар помотал головой. – Такое впечатление… что мы знакомы давным-давно… тысячу лет…

– Ну, это преувеличение, хотя – мне приятно…

– Ты не ответила.

– Что?

– Где я мог тебя видеть раньше?

– В снах. Такие, как я, бывают только в снах.

Корсар снова кивнул.

– Тебе так легче? – участливо спросила девушка.

– Намного.

– Так что все-таки случилось? Из-за чего…

Корсар заговорил, глядя в одну точку:

– Сначала… меня убили. Потом… чуть не убили. На самом деле – убили моего друга. Приняв за меня.

– Это бред?

– Бред, конечно. Но все так и есть.

– По-моему, тебе стоит снова выпить кофе. И что-нибудь покрепче.

– Пожалуй.

Корсар сделал знак официанту, и через минуту перед ними дымились две чашки крепчайшего кофе и стояла большая рюмка коньяку. Корсар выпил спиртное, как воду, разжевал лимон, не чувствуя вкуса, сделал глоток кофе…

– «Когда б я знал, что так бывает, когда решался на дебют…»

– «…что строчки с кровью – убивают. Нахлынут сердцем – и убьют»[18]. Тебя преследуют… из-за… твоего нового сочинения?

Корсар вынул из кармана пиджака книгу, положил на стол:

– Вот. Украл с полки магазина.

Ольга аккуратно взяла книгу, приподняла брови:

– «Гробница»? Мрачно-то как. – Открыла наугад, прочла: – «Смерть не поддается ни философскому, ни бытовому осмыслению, как и вечность». – На лице ее промелькнуло что-то странное, с явным усилием она придала лицу постное выражение, произнесла саркастически: – Умн'o.

– Это – не моя книга.

– А слова твои?

– Совсем из другой статьи, по другому поводу…

– Разве есть повод весомее, чем смерть?

– Есть. Жизнь.

Ольга взглянула на него с непонятным выражением, отхлебнула кофе, тихонько свела ладони трижды:

– Браво. Очень мажорно.

– Оля… – Корсар поморщился.

– А что – по факту?

– Это – другая книга. Не моя. Ее заменили всю, целиком. Из квартиры забрали компьютер, все подготовительные материалы…

– Зачем? Ты… раскрыл там что-то важное? Или – тайное?

– Наверное. И важное, и тайное… Но… настолько туп, что сам этого не заметил.

– И у тебя не осталось копии?

– Нет.

– Флешка, диск?..

– Ничего.

– Так в наш век бывает?

– Была у меня флешка, на брелоке, вместе с ключами… Но я спешил, Буров – «тормозил» с похмелья, я – оставил ему ключи и рванул в Дом книги. Где нашел вот это. – Корсар кивнул на «Гробницу».

– Всю жизнь мечтала!

– О чем?

– Книга, за которую убивают! Может выйти «бомба»! Информационная, конечно. – Ольга прищурилась, как довольная кошка, отпила кофе. – Так что же там такого? Текст у тебя изъяли, приготовительные материалы – тоже, но голова-то – на плечах!

– Пока…

– А что в этом мире постоянно? Итак? Сам-то что думаешь? Ты же эту книгу, или не эту, но похожую, – писал?!

– Если коротко – существует структура, возможно – древняя, возможно, сросшаяся с отщепенцами и отставниками одной или нескольких спецслужб разных государств и преступными организациями, которая обладает технологией превращения людей в зомби. В массовом порядке.

– Упасть – не встать!

– Их продукт – двойного назначения. В «полном» варианте используется для зомбирования или кодирования людей, в облегченном – просто как синтетический наркотик, дающий хозяевам прибыль для содержания структуры организации, силовых подразделений, исследовательских центров.

– И называется эта хрень – «Грибница»?

– Называлась. Теперь – так. – Корсар кивнул на лежавшую на столе «Гробницу».

– Круто-то как! Держите меня все – и еще восемь человек!

– Ты мне не веришь?

– Верю, конечно, но…

– Но?..

– Ту байду… извини, версию, что ты прогнал, можно прочесть в двух десятках бульварных романов и паре сотен бульварных же газетенок – по всему миру.

– Да?

– Короче: за это – не убивают.

– Сашка Буров сказал то же самое. Почти теми же словами. Теперь он – скорее мертв, чем жив.

– Возможно – несчастный случай…

– Возможно, и те ребята, что орудовали у меня в квартире, а потом бежали за мной, – мне тоже привиделись?

– Не, они – настоящие. Только… странные какие-то. – Ольга прыснула, прикрыла рот рукой: – Теперь – понятно почему. Они – зомби.

– «За это не убивают». – Дима прищурился, испытывающе глядя на Ольгу: – А ты знаешь, за что убивают?

– Естественно. Я же – хороший журналист.

– Ну и?..

– Имена, явки, пароли, цифры, контакты и контракты, полученная прибыль, проведенные мероприятия, фигуранты, номера счетов. Убивают за то, что конкретно. У тебя там есть что-то? Помимо версий?

– Знаки. Символы. Фотографии, но или старинных предметов, или – живших когда-то людей.

– И выходит…

– Выходит, я все-таки раскопал и выболтал что-то важное и конкретное, но сам не понял, что это… И – не заметил.

– И сейчас не понимаешь?

– Нет. Но если так… почему я еще жив?

– Ты спешишь?

– Ладно, я дурак. Но если бы книгу прочел кто-то умный, он смог бы сопоставить, понять, догадаться… Именно поэтому они прибегли к столь изощренному способу… Книга вышла, но…

– Не та.

– Другая. Коричневая, как… чума.

– Опять бредишь?