Копи царя Иоанна

Машина покрутилась по улицам поселка, выехала на лесную дорогу, затем влилась в общий поток, еще не густой, движущийся по Рублевскому шоссе на восток, в объятия просыпающегося города. За окном проносились Крылатское, с отступившими от шоссе высотными панельными домами, Кунцевский фисташковый вокзальчик, большой современный элитный дом, недавно построенный, бывший одним из первых в своем роде. Затем выехали на Можайское шоссе. Помелькали кирпичные пятиэтажки, затем продолговатые панельные дома, чередующиеся с серыми башнями. На остановках в ожидании автобусов поеживались люди. Справа, прямо рядом с дорогой, за клетчатым панельным забором возвышался белый параллелепипед заброшенной стройки метро «Славянский бульвар» с горделиво водруженными пестрыми плакатами «Мосметрострой» и «Шестой тоннельный отряд», который уже года два, наверное, тут не появлялся. Триумфальная арка, слева тоже затихшее строительство метро «Парк Победы», распахивающиеся воротами в город два высоких «сталинских» дома… тот путь, который наизусть знают все, кто по утрам стремится попасть на «Киевскую», ту самую «Киевскую».

Развилка со стелой, и вот машина уже подъезжает к Бородинскому мосту. Сердце Максима сжалось, а потом забилось с оглушительной частотой. Он повернулся всем телом налево, несмотря на то что всю дорогу был сдавлен двумя сидевшими по бокам конвоирами. Его дом, комната в квартире на первом этаже, — все это было в нескольких десятках метров: привычная уличная толчея, взлетающий на метромост поезд, шум, отблеск рассвета на окнах, белый дом, набережная, входы в метро, где вскоре вырастут живые конусы… но, главное, она — там, в квартире, двадцать раз успевшая набрать телефон института, обзвонившая больницы и морги, подавшая заявление о пропаже человека, может быть, ночующая в милиции, может быть, приникшая к экрану телевизора, где диктор в очередной раз безэмоционально-отвлеченным тоном расскажет о взрыве в тоннеле на перегоне между «Смоленской» и «Арбатской», еще раз повторит телефоны, по которым можно узнать, где найти живых и мертвых…

— Не беспокойтесь, Максим Николаевич. Она уже все знает.

— Как?!.. Вы ее тоже… тоже повязали, вовлекли во все это?.. — Максим путал слова, дыхание его прерывалось, он попытался наклониться вперед; стальные руки охраны сдавили ему грудь. Он закашлялся.

— Хм. Повязали… Ей известно, что вы пропали без вести, что вы были в самом эпицентре, что от вас ничего не осталось, кроме паспорта, который нашли в тоннеле.

— Мой паспорт был при мне!

— Он уже в списках найденного. Так что вы мертвы для мира. Придется привыкнуть. Вас нет, ваше существование — тайна, храните ее.

Максим бессильно опустился на сидение. Все было кончено. Его нет, нет!!! Теперь он — маленькое звено сокрытой цепи непонятной организации, вербующей мертвые души. За что? На всей скорости «девятка» ворвалась на мост, крутой горкой поднимавшийся над рекой. Тела вдавило в кресла, как это бывает в самом начале взлета, когда самолет отрывается от полосы.

19

У здания МИДа они повернули налево, точь-в-точь, как каждое утро ходил Максим. Минули арку квадратного дворика «Метрополитена имени Ленина станции „Смоленская“», свернули в узкую улочку между старым желтым длинным домиком, отдаленно напоминающим гостиный двор, и непонятным строением на столбах времен советской эпохи, промелькнули какие-то переулки, старинные особняки, скрываемые от общего взора серыми громадами Нового Арбата. Наконец, машина оказалась в замкнутом дворе дома годов, наверное, середины пятидесятых. Картина, представшая перед глазами вышедших из салона «девятки», ничем не отличалась от того, что можно увидеть в любом подобном дворике: рудименты детской площадки, разбитые бетонные клумбы, газон, столбики вентиляции бомбоубежища.

— Кажется, здесь. Адрес совпадает, — сказал Антон, достал из кармана грубо нарисованный план с какими-то пометками и записями.

Он подошел ко второй вытяжке. Одна из решеток была выломана.

— Ну что, полезли, — скомандовал он и протиснулся внутрь. Следом спустились остальные.