Конфайнмент

— Матерые зэки знают, на что подписываются, им не надо ничего объяснять, и всё, что положено, они заберут сами. С новичками подобное не прокатывает. Чтобы держать их в узде, им надо не только капать на мозг, но и платить. Теория даёт результат, если она подтверждается практикой…

— Всё-всё, хватит! — замахал руками «контакт». — Мне эти ваши марксистско-ленинские штучки-дрючки надоели до чёртиков. Лучше сразу скажите: сколько вам нужно денег?

Степан Миронович усмехнулся:

— Пять тысяч на две ближайших недели. Дальше посмотрим.

— Пять тысяч? Так много? — приподнял бровь «Юрий Павлович».

— Для того, что мы делаем, это немного, — возразил подполковник.

— Хорошо, — нехотя согласился «контакт». — Деньги получите послезавтра.

— Отлично! А теперь о плохом. С Селфером возникли проблемы.

— Проблемы?! Откуда? Вы же сами неделю назад уверяли меня, что всё хорошо.

— Да, уверял. И всё шло действительно хорошо. Не совсем по сценарию, но тем не менее. Селфера задержала милиция, его обвинили в убийстве. Судя по тому, как действует Клио, обвинения небеспочвенные. А учитывая личность убитого, вариант, что дело рано или поздно передадут в комитет, становился почти стопроцентным. Я даже собирался подкинуть следствию кое-какие улики, чтобы этот вариант точно сработал. Тогда это дело попало бы прямиком в 5-е управление, а там нашим подопечным занялись бы мои старые знакомые из «студенческого» отдела. Дальше, как сами понимаете, вопрос техники…

— Я помню, мы это обговаривали.

— Вот-вот. Я бы организовал перевод дела в нашу епархию и под моё кураторство. Группа генерала Кондратьева осталась бы в стороне, а мне потребовалось бы только свести Клио и Селфера вместе.

— Но что-то пошло не так, — прищурился «Юрий Павлович».

Подполковник нахмурился. У него опять заболела голова.

— Да. Всё пошло не по плану. Селфер сбежал из Бутырки.

— Сбежал?! — лицо собеседника недоумённо вытянулось.

— Именно так. Сбежал. И сегодня мне неизвестно, где он и чем занимается.

— А ему не могли помочь?

— Не знаю, — выдохнул подполковник. — И это меня сейчас беспокоит больше всего…

Среда. 17 ноября 1982 г.

За всю свою прежнюю жизнь я уже как-то привык к странностям московской погоды. Помню и ураган 98-го, и жаркое дымное лето 2010-го, и новогодний ледяной дождь тогда же, и внезапный снегопад в феврале 1994-го, когда на всех площадях и улицах всего за один день выросли метровые сугробы. Но вот нынешняя осень и начало зимы запомнились мне в первую очередь тем, что практически до января в институтских общежитиях не было горячей воды.

Объяснение настолько простое, насколько и идиотское — во всем виновата погода, более тёплая, чем обычно, поэтому котельную, которую должны были отремонтировать летом, чинили в три раза дольше положенного, и никакие письма в райком, обком и ЦК не помогли справиться с этой напастью. Не помогли тогда, в предыдущем 82-м. И я это точно помню.