Командировка

– Я живу, – хвалился он, – потому что раньше других перестроился, так сказать, перестроил свое мышление. Для рынка. Хотя лично для меня что рынок, что базар – одна хреновина. А вот мой батько, как выбрал в молодости одну магистраль, так и дует по ней без оглядки. И ладно бы сам, в гордом одиночестве, а то собрал вокруг себя целую армию пацанов и воспитывает их на совковых премудростях.

– А совки, это кто?

– И впрямь ты с Нового Света. – Славко Тарасович встал, чтоб лучше видеть собеседника. – А совки – это, Ваня, граждане прошедшего времени.

– И много их у вас?

– Да, считай, почти все. И все из ВПК. Процентов пять обслуживают инофирмы. Эти, конечно, живут. Остальные – однодневки: что схватят – то и слопают, что украдут – то и пропьют. В нашем городе, Ваня, жуткая безработица, а пьют, как перед погибелью.

– Может, без «как»?

– Ты прав. Мы учили с тобой диалектику: все старое отмирает. Но отмирать оно очень даже не желает. Взять хотя бы моего батька, его пацанячью армию…

Об отце, о его необычной армии Славку Тарасовичу говорить не хотелось. Это чувствовал Иван Григорьевич, и он настаивать не стал.

А тот уже философствовал о выживаемости.

– Нам, Ваня, не дадут пропасть западные инвесторы. С их помощью Украина возродится. Хочется надеяться, что мы, украинцы, создадим свою державу. Вернем свои земли, ту же Россию. Кто умно изучает историю, тот знает, что это часть Киевской Руси. А Русь-то – Киевская! Улавливаешь?

– А как же язык – русский или украинский?

– Русский язык, Ваня, это восточный диалект украинского.

– А белорусский?

– Северный диалект.

Иван Григорьевич принял философию мэра как игру.

– Тогда что же получается, что польский – это западный диалект украинского?

– Северо-западный, – поправил Славко Тарасович.

– Теперь я улавливаю, – словно обрадовался Иван Григорьевич. – Западный диалект – это сербский, а южный диалект украинского – болгарский.

Слушая школьного товарища, Славко Тарасович удовлетворенно поглаживал свой необъятный живот.

– К нам, Ваня, наведывался из Киева один академик. Из молодых. По заданию президента он сделал переворот в украинской лингвистике. Этот молодой академик доказал, что наш украинский язык багатодиалектичный. Я удивляюсь, Ваня, какой ты умный. Академик творил, глядя из окна, а ты плавал, не хватал ученых степеней, но до нашей национальной мудрости дошел своим умом. Хвалю! Нет, в тебе мой батько не ошибся. Ты помнишь, он держал в страхе весь город, а с тобой любил беседовать. Он надеялся, что ты поднимешься выше всех нас и объявишься где-то на верхотуре. Не в политбюро, конечно. Туда пробиваются самые наглые и самые хитрые. Ты этими качествами, к сожалению, не обладал. Чему свидетельство: вернулся в родной город углублять свою старость.

И спросил:

– На житье хватает?

– Обещают перевести пенсию.

– Откуда?

– Из Одессы.

– Тогда твое дело – шлехт. Не дойдет она и за три года. Будут ее умельцы прокручивать в коммерческом банке.

– И как долго? Три года?

– Три не три – пока не надоест.

– А зачем тогда мэрия?

– Банки, Ваня, частные. А частная собственность неприкосновенна. С частником, Ваня, конфликтовать опасно.

– Почему?

– Убьют.

– И многих убили?

На эту тему говорить не хотелось.

– Эх, Ваня, Ваня! Какая была у тебя голова! А тебя обогнали твои тупорылые товарищи. Копышту Игоря помнишь? У него вечно была сопля под носом. В Торонто ресторан открыл. И Костя Бескоровайный в люди вышел. Популярный как артист. Возит по Европе какую-то шлюху. Та за баксы, конечно, общается с давно умершими предками. Нашего Костю путают с каким-то адмиралом. Но что адмирал – голытьба. А Наташка Гиря знаешь где? Поехала в Эмираты, замуж выскочила за какого-то шейха. Теперь на Мальте имеет собственное дело – хозяйка публичного дома. Недавно звонила, приглашала в гости, обещала обслужить по высшему разряду. Я, Ваня, и рад бы… Но давно уже перешел на коньяк. Признаюсь тебе, это не хуже секса… Может, еще кофейку?

– Можно.

Выпили. Помолчали.

– Как у тебя с иностранным?

– Никак, – слукавил Иван Григорьевич.

– Жаль. А то я мог бы тебя устроить в одну приличную инофирму. Ей требуется врач для экспедиции. Ищут старичка пенсионера. Чтоб умел оказать первую помощь, ну и чтоб делами ихними не интересовался. Боятся, стервецы, что мы им подсунем кагэбиста.

– Платят долларами?

– Американцы же! По договору с нашим правительством составляют атлас плодородия почв.

– Рекомендуй меня, – тут же попросил Иван Григорьевич. – Я буду их лечить, даже не зная английского. Говорю честно: сижу на мели.

Славко Тарасович кивнул массивным подбородком.

– Переговорю. Если ты их устроишь как врач. Но имей в виду, они тебя проверят на смиренность. А вдруг ты журналист да еще из левой газеты? Атлас атласом, а пробы грунта берут, где плодородием и не пахнет. Почему-то опасаются коммунистов.

– Но тебя же не опасаются?