Колымские рассказы. Стихотворения

Что прошлое? Старухой скопидомкой
За мной ты ходишь, что-то бормоча,
И нищенская грязная котомка
Свисает с твоего костлявого плеча.

Что будущее? Ты – заимодавец —
Владелец уймы дутых векселей.
Ты – ростовщик героев и красавиц,
Ты – виноград, какого нет кислей.

А настоящее? Схвати его, попробуй,
Минуты ход в ладонях ощути…
Беги, пока не износилась обувь.
И не закрылись торные пути…

* * *

Мечты людей невыносимо грубы,
И им не нужны светлые слова.
Вот почему так немы эти губы
И поседела эта голова.

А жизнь, как зеркало, движению враждебна:
Она хранит лишь мертвое лицо,
Она вошла ошибкою судебной
На это шаткое, крикливое крыльцо…

* * *

Безобразен и бесцветен
Хмурый день под ветром серым.
Все живущее на свете —
Разбежалось по пещерам.

И глядят там друг на друга
Люди, лошади, синицы —
Все в один забились угол,
Не хотят пошевелиться.

И на небе невысоком,
Что по пояс горной круче,
Синевой кровоподтека
Набегающие тучи…

* * *

Это все – ее советы,
Темной ночи шепотки,
Обещанья и приветы,
Расширявшие зрачки.

Это жизнь в лесу, вслепую,
Продвиженье наугад,
В темень черно-голубую,
В полуночный листопад,

Где шуршат, как крылья птицы,
Листья старых тополей,
Где на плечи мне садится
Птица радости моей.

* * *

Ни версты, ни годы – ничто нипочем
Не справится с нашим преданьем.
Смотри – небеса подпирает плечом
Северное сиянье.

И нас не раздавит глухой небосвод,
Не рухнет над жизнью овражьей,
Не вплющит в библейский узорчатый лед
Горячие головы наши.

Порукой – столбы ледяного огня,
Держащие небо ночами…
Я рад, что ты все-таки веришь в меня,
Как раньше, как в самом начале…

Мак

Пальцами я отодвинул
Багровые лепестки,
Черное сердце вынул,
Сжал в ладоней тиски.

Вращаю мои ладони,
Как жесткие жернова,
И падают с тихим стоном
Капельками слова.

Мне старики шептали:
Горя людского знак
Этот цветок печали —
Русский кровавый мак.

Это моя эмблема —
Выбранный мною герб —
Личная моя тема
В тенях приречных верб…

* * *

Все плыть и плыть – и ждать порыва
Набравшей мужества волны.
Лететь, волне вцепившись в гриву
Иль видеть сны, глухие сны.

Где над землею раздраженно
Мигает, щурится гроза
И едкий дым мостов сожженных
Ей набивается в глаза.

* * *

Опять гроза. Какой еще Бетховен
Явиться должен нынче в небеса?
Каких еще трагических диковин
Сегодня ждут притихшие леса?

А в желтом небе жадно месит глину
Бродячий скульптор, видно, торопясь,
Спеша запомнить позу исполина,
Пока еще не рухнувшего в грязь.

Не стой, не стой сейчас со мною рядом,
Куда-нибудь под крышу отойди,
Пока тебя не исхлестало градом,
Под крышей – слышишь! – бурю пережди.

* * *