Колумбы иных миров

Был у Макса, докладывал Ирине, что рука совсем прошла (она сама велела).

У них сегодня тоже второе марта. Оказывается, числа в нашем мире совпадают – прежде я этого не замечал. А дни недели – нет. У них сегодня воскресенье, а у нас будний день, вроде бы, четверг. Макс с Ириной ходили на выборы. Всё-таки, это очень странный мир! У них принято сперва назначить правителя, а потом всей страной делать вид, будто он выбирают его тайным голосованием. Какой в этом смысл?

В нашем мире мы весь день бродили по городу. Пи ближайшем рассмотрении становится понятно: здесь всё не так благополучно, как кажется на первый взгляд.

С утра и до обеда по улицам ездит скромная, неприметная тележка, покрытая рогожей. Собирает тех, кто не пережил тёмное время. Ночь больше не принадлежит жителям Эрринора. Днём они веселятся и славят своих богов, а после заката становятся пищей для нежити. Но он делают вид, будто не замечают происходящего. Говорить об этом вроде бы даже неприлично. Горожане смущаются и отмахиваются, типа, какие пустяки, все мы смертные! По-моему, это один из случаев массового помешательства, тихого, но стойкого.

За день мы успели узнать немало о нравах и обычаях Белых Ряс.

Молятся он по расписанию, каждые два часа, прямо на улице. Собираются небольшими группами: кварталами, артелями, кланами – кто как. Длятся богослужение примерно четверть часа, потом все расходятся по своим делам. Мужчины в молитве обращаются к Умрану, женщины – к Эрде. Церемонию возглавляет жрец или жрица, его (её) называют «Родителем». Не матерью, не отцом, именно «Родителем», независимо от пола. Над Родителями главный – Прародитель. Он свой у каждого города, например, «Прародитель Эрринора», «Прародитель Буккена». Самые же главные – Пращур. Мы ещё не поняли, сколько их – много, или всего один. Похоже, именно их нам предстоит убить, чтобы выполнить поручение короля Робера.

Богослужения, вопреки ожиданиям кое-кого из рода сильфов, проходят вполне благопристойно, никаких публичных инцестов. Все держатся за руки и поют, мерно раскачиваясь в такт – как на буккенском аутодафе. Смысла у песен нет – просто набор ничего не значащих слов. Как эту абракадабру можно запомнить – не представляю! Хуже магического заклинания!

Мы стараемся не выделяться из толпы, «молимся» там, где нас застаёт момент, открываем рот, чтобы казалось, будто тоже поём. Глупый обряд! Что если бы мы молились по-настоящему? Не могу представить себе такого бога, которому понравилось бы моё пение! Я уж не говорю о Меридит! Они бы ещё Рагнара станцевать заставили! То-то угодили бы своим богам!