Когда стреляет мишень

— Жив, — отозвался тот и ткнулся лбом в смятую подушку...

* * *

...Утро этого дня выдалось свежим и погожим. На дымный пылающий лик солнца, которое добросовестно отнеслось к своим обязанностям и оттого немилосердно жарило с семи часов, то и дело набегали легкие облачка и тучки, наводя приятную прохладу. Легкий ветерок обрывал с веток деревьев капли ночного дождя.

Из огромного белого здания Мельбурнского аэропорта вышел высокий статный мужчина в легком кремовом костюме, стильных солнечных очках и с небольшим черным чемоданчиком в правой руке. По всей видимости, ему стало жарко, потому сразу же после того, как он покинул прохладное помещение зала ожидания, напичканное кондиционерами, он снял пиджак и перекинул его через плечо. Огляделся по сторонам и направился к самолету, стоящему на третьей взлетной полосе.

Авиалайнер через несколько минут должен был лететь в Москву.

...Расположившись в удобном кресле, он снял солнечные очки и, вынув из кармана пиджака зеркальце, внимательно посмотрел в него и тронул пальцем еле заметные шрамы возле переносицы и на подбородке. Потом прищурил темно-серые глаза и, скривив угол рта, положил зеркальце обратно в карман.

Эти шрамы остались после взрыва, прозвучавшего в этом аэропорту два месяца назад.

На этой же самой взлетной полосе.

Многое из того, что случилось за эти два месяца, не отложилось в памяти Владимира Свиридова — а это был именно он.

И теперь вместо полноценной картины его жизни на протяжении последних двух месяцев (это можно назвать скорее полубессознательным существованием) в его голове крутилась какая-то разрозненная пестрая мозаика из смутных воспоминаний, обрывков фраз, калейдоскопа склонившихся над ним полуразмытых лиц, на которых застыло слепое, жестокое недоумение — словно вследствие того обстоятельства, что он, Свиридов, все еще жив.

...Когда он открыл глаза, то никак не мог понять, где он и что вообще могло произойти, что он, Влад Свиридов, валяется на кровати, чувствуя в себе сил не больше, чем в разбитом параличом дряхлом старике.

— Где я? — с третьей попытки удалось выдавить ему.

— Там же, где и я.

Он повернул голову на подушке и вгляделся в зависшее над ним спокойное широкое лицо совершенно без признаков растительности, непринужденно переходящее в абсолютно лысый же череп.

— Как самочувствие, герой? — добродушно спросил лысый. По всей видимости, это был врач.

— Где я? — повторил Влад.

— Трудно сказать, — словоохотливо откликнулся лысый. — До того, как ты задал этот вопрос, ты был в коме. Теперь, очевидно, в сознании. А вообще ты, конечно, в клинике.

— В каком городе?

— А, вот ты о чем? А какая тебе разница? Что Россия, что Австралия — тебе пока все едино.

Вот встанешь на ноги, тогда и посмотрим, где ты.

— Что с Аней? — пробормотал Влад.

— С Аней?

— Да.., молодой женщиной, которая.., она была со мной.., когда меня...

— Вот уж не знаю, что за Аня и что с ней такое, — искренне ответил лысый. — Тебя привезли сюда без всяких Ань, зато с такими огнестрельными ранениями, что я думал — кранты тебе. Правда, от таких лекарств, которыми тут тебя пичкали, и мертвый встанет. А ты, брат, конечно, крепкий парень — всего неделю провалялся. Если то, что я краем уха о тебе слышал, правда, через месяц так поправишься, что будешь в одиночку штурмовать Грозный.

— Грозный? — пролепетал Свиридов.

— Да это я так.., фигурально. Ладно, отдыхай.., террорист.

...Следующий обрывок воспоминания связан с визитом в палату, где лежал уже довольно хорошо чувствующий себя Свиридов, какого-то средних лет усатого мужчины с острым ястребиным носом и холодно поблескивающими светло-серыми глазами. Это лицо показалось Владу смутно знакомым, и тут же перед глазами выплыла короткая беззвучная вспышка, еще недавно так гибельно сплющившая и завертевшая его, Свиридова, как в роторе турбины.

...Да, этот усатый, с острым хищным носом и почти неуловимо косящими глазами — это он, подполковник Книгин. Это он устроил взрыв в салоне самолета, приведший к таким гибельным последствиям.

...Каким же последствиям?

И что с Аней?

— Как самочувствие? — спросил Книгин.

— Хреново, — коротко ответил Влад. — Болит все. Хотя обезболивающее, судя по всему, мне тут колют лошадиными дозами.

— Есть претензии к медикам? — с нажимом спросил человек с ястребиным носом.

— Ужасные, — отозвался Свиридов и приподнялся на подушке. — Ни одной приличной медсестры. В смысле приличной как женщина.

А медбраты меня не устраивают — в детстве мне сделали прививку от педерастии.

— Шутить изволите? — невозмутимо сказал подполковник и сел на стул рядом с кроватью Владимира.

— А что мне еще остается? — усмехнулся Свиридов. — Где нахожусь — не знаю, зачем меня лечат, вместо того чтобы пристрелить как собаку или отправить в нормальный вонючий СИЗО — тоже не пойму. На тюремную больницу явно не похоже.., разве что на австралийскую больницу, а не на отечественную. Может, хоть вы скажете, где я нахожусь? И где Анна Михайловна?

— Меня зовут Игорь Анатольевич, — представился усатый. — Подполковник Книгин.., вы должны помнить меня по аэропорту.

— Да уж помню, — буркнул Влад.