Когда осыпается яблонев цвет

В трубке воцарилось напряженное молчание, и Марта не выдержала: расхохоталась. Отсмеявшись, попробовала подлизаться:

– Тусь, ты слишком серьезно ко всему относишься.

– А у меня жизнь такая, – оборвала Натка, – не до смеха. А ты издеваешься!

– Я и не думала!

– Не знаю, о чем ты там думала, но могла бы подумать о том, как я переживаю! Я, может, места себе не нахожу. Я виноватой себя чувствую!

– В чем?!

– В том, что сбила тебя с панталыку, заставила в конкурсе участвовать, а ты так увлеклась, что, того и гляди, и без конкурса останешься, и без работы.

– Нат, – Марта озадаченно подбирала слова, – ты действительно так считаешь?

– Что тебя могут турнуть? Серьезно. Конечно, у тебя клиентура и качество, но женщинам подавай красоту здесь и сейчас, а не когда-нибудь, когда ты соизволишь вернуться из самоволки. Бабушку-то мы нафантазировали…

– Да я не об увольнении. Мне интересно: ты правда полагаешь, что я собираюсь участвовать в этом дурацком конкурсе?

Тишина в трубке. Через несколько секунд ее нарушило осторожное:

– Нет?

– Нет, конечно! Кого интересует Данилевич с ее нелепыми идеями.

– Данилевич, может, и не интересует, а вот ее место очень даже.

– Вот пусть такие и пляшут под ее дудку и сочиняют что-то в духе: «Наш салон – он самый классный, и директор распрекрасный».

– Да у тебя бы это вышло одной левой.

– А я, Нат, не хочу одной левой. Мне надо обеими, и так, чтоб не стыдно было.

– Господи! Да за что мне все это?! – воскликнула подруга и бросила трубку.

Марта повертела телефон в руках и озадаченно пожала плечами. Если Натке охота разыгрывать трагедию – пускай. Хотя поводов нет. Все живы, здоровы и даже счастливы. Да, именно так. Впервые за последние лет двадцать Марта чувствовала себя по-настоящему счастливой. Она снова занималась любимым делом. Конечно, косметология ее тоже привлекала, и у Марты не было намерения уходить из профессии. Ей просто необходимо сделать перерыв, чтобы все восстановить, вернуть на круги своя, чтобы вспомнить то, о чем она так долго и безрезультатно пыталась забыть. Пыталась, но не смогла. Не отпускали сны, не отпускали ощущения, не отпускала память. Музыка обязана была вернуться в ее судьбу. С нее все началось, ею и должно было закончиться. Когда закончится и как, Марта, конечно, не знала, но начало – реальное, а не подсознательное, что являлось во сне, – она прекрасно помнила: Ритуля попросила написать музыку к спектаклю, и у Марты получилось. А потом получилось еще, и опять, и снова, и в очередной раз. И вот уже Марта робко продемонстрировала свои успехи в музыкальной школе. И ее старенькая профессорша, всегда требовательная и строгая, улыбалась, и прижимала сухонькие руки ко рту, и шептала проникновенно и чуть удивленно:

– Марта, но это же прекрасно, прекрасно! Концерт, слышишь? Обязательно концерт. Позовем педагогов школы, и я уверена, они оценят. Поедешь на конкурс.

– Я поеду на конкурс, – сообщила она Натке, сама до конца не веря своим словам. К этому времени девочки уже учились в шестом классе и по-прежнему были неразлучны.

– Здорово! А когда этот твой конкурс?

– Весной. Хорошо, что еще полгода в запасе на подготовку.

– Весно-о-ой? Ты в своем уме?!

– А что?

– Да я родителям уже все уши прожужжала, что без тебя ни в какой Париж не поеду. Я уже их почти уломала. Они, можно сказать, одной ногой в твоем детдоме, другой – в департаменте. Папа же назначение получил. Так что весной тебя ждет не конкурс, а Париж. Будешь там в фестивалях участвовать и в лауреатах ходить. Не прогадаешь!

Марта снова не спала ночами, нервничала и заставляла нервничать своих педагогов.

– Что с пальцами? Они зажаты, скрючены. Ты путаешь ноты! – возмущалась и хваталась за сердце старенькая профессорша в музыкальной школе. – Марта, тебе оказали доверие, и надо трудиться.

– Я понимаю.

– Понимать мало, надо делать!