Когда меня ты позовешь…

Фыркать при Наташке она могла сколько угодно. На самом же деле изгнать из сердца радость за Чернышева не получалось. В то же время тоска по нему становилась все сильнее. Собственно, она, поселившись там после телеграммы, никуда уже не исчезала, но на некоторое время вроде как немножечко притихла, по крайней мере, первый год после замужества Кристина не слишком часто вспоминала о предателе. Вернее, нет, не так, опять неправда. По большому счету, и дня не проходило, чтобы она о нем не вспоминала. Но вот как раз первое время после свадьбы вспоминала о Валерке со злорадством. Мол, ах, как ты, дружочек, ошибся, как поспешил с выводами! Какой, мол, последний шанс у довольно симпатичной девушки в двадцать-то два года! И без тебя желающие нашлись! Да еще какие! Такого ведь, как Бессмертный, еще поискать. Старательного, умелого и любящего. Пусть и немножко странной любовью, но определенно любящего.

Но вместе со временем уходило злорадство, уступая место тоске. И почему-то короткими осенними вечерами, глядя, как на оконном стекле возникают фантастические мокрые узоры, под монотонный стук дождевых капель о жесть подоконника тосковала не о законном муже, болтающемся где-то в океанском безграничье, а о том, кто предал давно и вероломно. И обида душила, как будто и не прошло столько времени, и больно было, как будто она жестоко не отомстила обидчику. И почему-то душу терзало одно болезненное желание: чтобы Чернышев вспомнил о ней, чтобы пришел, бросился перед нею на колени и молил, молил, молил о прощении. Или нет, пусть не на коленях, пусть вообще не приходит — ведь он гордый, он никогда не придет, даже если поймет, что был неправ, даже если пожалеет о той глупой телеграмме. Не придет, нет. Ну пускай хотя бы позовет, пусть хоть пальчиком поманит, или позвонит, скажет одно-единственное слово: я жду…

И сами собою в голове сложились четыре строки. Кристина никогда не писала стихов, даже в школе, когда все одноклассницы записывали потаенные свои мысли и мечты в толстые тетрадки в клеенчатых обложках. Вообще в поэзии не разбиралась, не любила ее. А тут вдруг под дождем навеяло, капли словно продиктовали своим хаотичным шепотом:

Душа устала ждать. Устало сердце плакать.

Лишь за окном без устали льет дождь.

И я уже не жду, что ты придешь в такую слякоть.

Я только жду, когда меня ты позовешь.

Плохенькие стишки, совсем никудышненькие. Хоть и не разбиралась в поэзии, но чувствовала — туфта, пустое и неблагозвучное. Вообще никакое. Но в эти незамысловатые четыре строки уложилась ее душа, ее мысли, ее тоска. Ее любовь, если хотите. Потому что как бы ни пыталась Кристина убедить себя саму, что ненавидит Чернышева и презирает его за подлость и предательство, а прекрасно понимала, что любовь еще жива, не может она ее умертвить, при всем желании не может. Силенок не хватает. И она вновь и вновь повторяла эти строки, как молитву, как будто Чернышев мог услышать их и в самом деле позвать ее. Постепенно эти строки Кристина стала как бы пропевать, монотонно, без особой мелодики. Чужую мелодию она умела пропеть идеально чисто, а вот придумать свое — это задачка для нее была неподъемная. Но все равно выплыла какая-то странная мелодия, что-то вроде романса, и Кристина уже не наговаривала, а пропевала свою молитву. Как заклинание. Монотонно и неустанно, как будто и в самом деле что-то могло измениться. Даже когда Сергей возвращался из очередного рейса, она пропевала эти строки. Иногда про себя, иной раз и вслух вырывалось, и тогда она уверяла мужа в том, что, мол, прицепился какой-то старый романс, никак отделаться от него не получается.

Постепенно маленький нехитрый стишок стал как бы главным в ее жизни, девизом, или руководством к действию. И получалось, что живя с законным мужем, она вроде как оскорбляет Чернышева. Предателя Чернышева. Умом понимала, что как-то это странно и нелогично, что предателей и надо наказывать, оскорблять до глубины души. А чувствовала себя, как будто это она денно и нощно предает Валерку. И вероятнее всего, это и стало настоящей причиной развода. Не то, что она уж настолько устала от бесконечных притязаний Бессмертного, хотя и не без этого. А то, что не могла изменять с ним Чернышеву. Абсурд, да и только. А может, что даже скорее всего, просто не любила мужа. Никогда не любила. Даже не пыталась полюбить. Лишь позволяла любить ему. Но этого оказалось так мало для душевного равновесия…