Ключевой

Казалось, все сотрудники смотрят на меня с некоторым осуждением, интересом и любопытством, словно все были в курсе моих служебных похождений. Женщины провожали осуждающим взглядом, мужики с плохо скрываемой завистью. Или все это мне привиделось?

Журналисты были заняты своими обычными делами. Кто-то печатал, кто-то говорил по телефону, в углу небольшая компания что-то оживленно обсуждала.

Я старался не зыркать по сторонам в поисках подвоха и вести себя максимально естественно. Не уверен, что это получалось. Я сделал широкий круг по офису, чтобы достичь пожарной лестницы, подниматься к Шацкому на лифте – означало пройти через зону ресепшен, где мне пришлось бы встретиться с секретарем. Вскоре я подошел к выходу, приложил ключ-карту и уже через секунду оказался на лестничной клетке, где стояла урна и стойко пахло табаком – здесь было место для курения. Хвала небесам, в этот момент тут никого не оказалось, и я смог, наконец, остаться один.

Сделав несколько шагов вверх по лестнице, я остановился у окна. Из нашего бизнес-центра, где редакция занимала три этажа, открывался неплохой вид на Москву. Излучина Яузы с красивой каменной набережной, по которой катили автомобили. Арки двух мостов, которые виднелись в перспективе, старинные особняки и отражавшие небо стеклянные новострои. С погодой только немного не повезло. Собиравшийся с утра дождь уже начал накрапывать, но мне нравилась такая погода. Как-то один мой товарищ сказал, что любит дождь потому, что, когда он идет, а ты работаешь, нет ощущения, что жизнь проходит мимо тебя.

Задержавшись на несколько секунд, я двинулся вверх, миновал этаж бухгалтерии и коммерсантов и вышел на этаже руководства. Здесь были кабинеты Курыгина, других замов Шацкого и, конечно, самого Пал Палыча – огромное пространство с панорамными окнами и потрясающим видом на исторический центр. В последние недели я задумывался, что скоро где-то здесь появится кабинет и у меня. И не будет этих стеклянных стен, тонких перегородок и вечно снующих туда-сюда людей. Коридор с красной ковровой дорожкой, на стенах – подсвеченные мягким теплым светом фотографии известных людей, которые были в разное время гостями редакции. Великие спортсмены, артисты, президенты… Беззвучно ступая по плотному ворсу, я словно двигался по аллее славы российской журналистики. Вдыхая кондиционированный воздух, я буквально ощущал силу четвертой власти.

В конце коридора, за широкой стеклянной дверью, начинались владения Шацкого. Его помощником, следуя веяниям времени, был молодой мальчик Егор. Он сопровождал Шацкого повсюду, носил его портфель, открывал двери, иногда выступал в роли водителя. В приемной гендиректора он предлагал гостям кофе, вел график начальника. Словом, выполнял широкий перечень функций. Все это дико бесило Машу, которая давно уже планировала переехать на верхний этаж, но пока оставалась руководителем офис-менеджеров в редакции.

Кто-то пытался пустить слух, что Шацкий и Егор, ну, это… Однако такая версия не выдерживала критики. У Егора, несмотря на юный возраст, была жена и маленькая дочка, он всегда ходил с кольцом на пальце. А сам Шацкий слыл тем еще бабником. Куда больше верили в то, что таким образом он держал на расстоянии свою «реальную» любовницу – секретаря редакции Машу, чтобы «никто ничего не заподозрил». Но это так, все слухи.

– Добрый день, Иван, – привстал из-за стола Егор, видя, как я вхожу. Между нами была не самая большая разница в возрасте, поэтому он хоть и называл меня на «вы», но не по имени-отчеству.

– Привет, Егор, – прошел я вперед, пожимая ему руку, – шеф вызвал.

– Да, я знаю. Он вас ждет, только просил через пять минут, у него разговор какой-то по телефону. Может быть, чай или кофе?

– Нет, спасибо, – отказался я. – Кофе мне сегодня уже хватит.

Я опустился на широкий кожаный диван черного цвета, стоявший у стены напротив панорамных окон, затем взял со столика рядом свежий журнал, который также издавал наш холдинг, и начал бесцельно листать.

Одинаково отвратительные и в то же время привлекательные фотографии знаменитостей с кричащими заголовками типа: «Известный телеведущий роет себе могилу!» или «Священник-расстрига провел мессу в стрип-клубе» – открывали мне неизведанный мир шоу-бизнеса. Я за ним особенно никогда не следил, стараясь обходить стороной весь этот поток срежиссированных скандалов, целлюлитных полушарий и павлиньих перьев, но ведь были люди, которые потребляли эту массу гектолитрами. И для них и работал мой старый товарищ Игорь Мишин. Каждая третья статья в этом бульварном чтиве была скреплена печатью его авторства.