Ключ от снега (Ключи Коростеля - 2)

Позади была каменная галерея, скудно освещенная редкими фонарями. Ему показалось, что он уже не слышит далекие голоса перекликающихся стражей. Впереди была ночная тьма. Книгочей тяжело вздохнул, перевел дух и вновь шагнул вперед.

В ту же секунду перед ним вспыхнул яркий свет, затем снова сгустилась тьма, и он увидел Свечу. Маленькая, восковая, она возникала из чего-то, текущего и пульсирующего, что медленно колыхалось в ночи и постоянно перетекало само в себя. Наконец тонкий пылающий столбик обрел форму, и из Свечи вырвался легкий дымок - пламя умирало. Книгочей осторожно протянул руку, и Свеча, на кончике которой ещё теплился тонкий язычок огня, доверчиво легла ему в ладонь. Воск тут же начал плавиться, растекаться лужицей, и, удивительно, Книгочей сейчас совсем не чувствовал ни боли от ожога, ни даже тепла. Пламя было холодным, понял он. "Предназначение огня тепло, судьба свечи - свет" - словно шепнул Патрику на ухо незнакомый голос со странным, мягким и певучим акцентом. Книгочей согласно кивнул невидимому советчику, покрепче сжал в руке тлеющий огонек, чтобы не выпустить его, и пошел вперед. Теперь ему уже не нужен был Зов. Он знал, кто его ищет. Оставалось одно - не расплескать остатки света.

Человек в черном ждал Книгочея в поле. Оно походило на подстриженное море, и ветер, который то усиливался, то вновь спадал, не в силах был сотворить хоть сколько-нибудь стоящую волну на поверхности злаков, которые уже начали терять зерна из колосьев, но все ещё не верили, что впереди неотвратимая осень. Сквозь колыхание невысокой травы кое-где проглядывали блеклые пятна - васильки сгоревшего лета. Человек в черном усмехнулся, но только мысленно - ни один мускул его лица не шевельнулся, потому что все это теперь было уже напрасно - страсти, эмоции, воспоминания.

"В мире травы - трупы цветов... Старого лета старая любовь..." вспомнил Шедув. Нет, это не было коротким и емким "изречением души", слагать которые его учили так давно, ещё в прошлой жизни. А можно ли назвать жизнью его нынешнее постылое существование? Это был кусочек песни, которую он слышал когда-то у костра от приблудного юного менестреля или скальда, как уж там у этих морских людей с огрубевшими руками и мозолями на сердцах называют сказителей. Мелодию Шедув не запомнил из-за её северного однообразия, а вот слова остались, запали в душу. Может быть, потому, что они рассказывали о том, чему он, Идущий позади, а теперь - Ушедший и вновь Отпущенный, стремился следовать всю свою непростую жизнь. Об умении сделать из неудачи выигрыш, стремлении построить из своего сегодняшнего поражения завтрашнюю... нет, не победу, их было немало. Спокойствие. Спокойствие сосны на самом краю утеса, спокойствие орла, не верящего в смерть, спокойствие младенца у теплой груди. Спокойствие камня. Травы. Неба.

Мост Поражений над осенней рекой

Он звенящей струной дрожит под ногой.

Мост Поражений - он засыпан листвой,

Он пронизан луною, словно паутина звезд...

В мире колес нет острых углов,

Но мы снимся деревьям, мы - просто кусочки лиственных снов.

А мост Поражений, бесполезных Побед

Под мостками обманов прячет сотни слез и бед.

Луна отражает лики берез,

Петля захлестнула карман птицелова,

И хоть каждый имеет последнее слово,

Но не каждый сумеет построить из этого мост.

Шелест песка, шепот свечей,

Тающий воск, тающий мир старых ключей.

В мире травы - трупы цветов...

Старого лета старая любовь...

Но мост Поражений, как и прежде, стоит.

Он вьюнками увит и делает вид, что спит.

Но сыграет труба и запахнет войной

Снова в черную бездну нас потащит за собой

Мост Поражений...

"Ржавые гвозди..." - думал Шедув. "Ничего нет на свете более вечного, чем рыжие, ржавые гвозди. Их точит вода, разрушает время, а они только ещё прочнее сидят в дереве, срастаясь с ним. Сейчас бы я, наверное, сумел добавить что-то свое к словам того мальчика, а они, безусловно, хороши, если только их придумал сам безусый юнец. Но это вряд ли, слишком много сквозит здесь ветров времени... Я бы добавил только один вопрос. Или строчку? Почему же тогда, вроде бы не всерьез, снова ржавые гвозди мы вбиваем в старый мост?

Хотя откуда ему знать о ржавчине? Что ведает молодость о запекшейся крови на некогда раненом сердце? А ведь это посильнее шрамов, которые у нынешних мужчин уже выходят из моды, потому что их перестают ценить нынешние женщины. Ведь говорят же: что хочет женщина, то угодно Богу? Не потому ли богов чаще всего изображают в мужском обличии...