Ключ

– Потомок… Угу… – он с яростью порвал листок и бросил в мусорное ведро, после чего долил себе в уже остывающий кофе горячей воды, сделал несколько глотков и вылил все оставшееся в раковину. День не задался, не задался и вечер. Хотя что уж скрывать. Вся жизнь его с начала и до этого момента как-то не задалась сама собой.

– Великие боги… – он усмехнулся своему отражению в зеркале. Была уже ночь, луна светила в окно – Великое время… Чушь собачья!

Он зашторил окно и лег на кровать. Смятое одеяло, душная подушка… Сон не шел. "Кофе вредно пить на ночь"– подумал он, пытаясь думать о чем-то хорошем, закрыв глаза. Хорошего было мало и все оно столпилось где-то далеко, так далеко, что он и не помнил подробности. То далекое время казалось ему сейчас чем-то нереальным, как будто бы и не было его вовсе. Или было?

Внутри все сжалось. Было!

"Было… "

Он поворочался еще с боку на бок, пытаясь провалиться хотя бы в забытье, стараться не думать ни о чем. "Мечтать полезно… "– решил он и начал придумывать то, что хотел бы. Однако это все не мечталось, как будто все мечты вдруг стали искусственными и совершенно не его.

Мысли сползали назад, упрямо скакали по своей линии. "Потомок Богов… "– он встал с постели. "Послан самим же собой… "

– Да ну вас к черту! – выругался он шепотом, встал с постели и снова вышел на кухню. Не включая света, он смотрел в окно, на спящий город, утопающей во тьме Ночи.

"Ты потомок Великих Богов… Ты был послан на Землю самим же собой… "– вдруг услышал он легкий знакомый шепот. Сколько времени он не слышал его?!

"Показалось. Спать пора… " – торопливо подумал он.

"Все вы пришли в это Великое время… "– снова тот же шепот.

– Хватит! Замолчи! Я знаю, что тебя не существует! Это был бред! – отчаянно прошептал он в темноту – Это было давно! Это было…

"Вы пришли на Землю в это Великое время… Дабы.. "

– Я отошёл от дел! Я… Ты была не настоящей! – он снова попытался перестать слышать ее голос. Голос, который давно пропал. Когда-то давно он был, как будто в другой жизни. Сколько времени прошло с тех пор?

Тогда он хотел, чтобы голос замолчал, затем отвыкал от него и вот, когда уже почти привык…

"Ты потомок Великих Богов!" – твердо и решительно повторил голос. Жестко, безжалостно и безкомпромиссно!

"Я была настоящей! И я настоящая!"

7.

Он больше не слышал этот голос. Сначала он решил, что все это ему почудилось тогда, в темноте Ночи. И успокоился.

Голос не появлялся долго. Шли дни, недели. И вот однажды он поймал себя на мысли, что хочет, чтобы он снова был, чтобы снова появился, говорил ему… Но голос молчал.

Он ждал. Томительно. Долго.

Время размазывалось по мутному стеклу, стекало вязкой смолой сквозь пальцы.

Но голоса больше не было.

Потомок Великих Богов…

"И что мне с того?" – он плеснул себе в стакан коньяку – "Поговори со мной! Прошу тебя!"

Он вдруг заплакал. Неожиданно для самого себя. Широкие плечи сотрясались от рыданий, сдавленных рыданий… Без слез… Он опрокинул в себя стакан жгучей жидкости, даже не почувствовав ее вкуса и с грохотом поставил на стол стакан. Стакан треснул, вонзившись в палец острым осколком.

Он равнодушно смотрел, как из раны медленно, мелкими каплями, выступает кровь. Как она собирается в темно-красный ручеек, как этот ручеек становится больше, как капают на стол первые капли, как на столе образуется красная лужица…

Он больше не слышал этот голос.

Он хотел, чтобы голос замолчал, и он замолчал.

"Поговори со мной, прошу тебя!"

Он взял ручку и написал:

"Я потомок Великих Богов!! Я! Потомок! Великих! Богов!!!"

По спине пробежали мурашки. Мелкой россыпью, словно кто-то пощекотал его. Руки тряслись… Нужно было справится с тем, что рвалось изнутри.

"Прости меня! Я прошу тебя!" – дописал он. Лист заливала кровь. Его кровь… Он провёл по ней ладонью. Боли он не ощущал, она словно отошла на второй план. Он смотрел на кровь, размазанную по листу, на то, как она скрывает его слова.

"Прости меня!"

Струя холодной воды смывала алые разводы в раковину. Осколки были убраны, рана перевязана, письмо сожжено.

"Ты хотел, чтобы меня больше не было"

От неожиданности он вздрогнул.

"Прости! Я просто перестал верить!" – спешно сказал он.

"И что же ты хочешь от меня теперь?"

"Верни меня назад, в тот мир!"

8.

Каблучки весело стучали по свежим лужам, раскидывая брызги в разные стороны. Легкий летний дождь внес свои коррективы в её планы. Небо решило, что ей сегодня лучше опоздать, а может быть все и было так задумано изначально?

Легкий летний дождь спрятал ее ото всех, укрыв в небольшом помещении старого магазинчика на углу неприметной улице.

Легкий летний дождь посильнее стукнул по городу ярким разрядом молнии, да так громко, чтобы у нее не возникло ни тени сомнения открыть тяжелую дверь и укрыться там, пока легкий летний дождь весело шлепал по асфальту, гнал тучи, неизвестно откуда взявшиеся, и, конечно, ждал, пока она, поняв, что дело не закончится за пару минут, наконец, обернется.

И она обернулась!