Кипение

– Да, они совпадают с теми, что были на вилке и стакане, так что это точно его книга. На вид она довольно старая, возможно, она ещё нам как-нибудь поможет. Ну, и что ты об этом думаешь? – он посмотрел на Мишель, закрывая отчёт на рабочем столе своего компьютера.

– Я не знаю, как объяснить капли крови в кабине… жертва могла ранить убийцу в драке, но это всё ровно не объясняет, почему кровь именно в кабинке. Как будто убийца сам себя поранил…

– Хе-хе, – неожиданно отреагировал Генри, – почему бы и нет? Недотёп в каждой профессии полно, может убийцы тоже бывают…, – Мишель посмотрела на него и усмехнулась.

– Натянутое объяснение, Генри.

– Каждому своё, Мишель. Я делаю тесты, а ты находишь им объяснение.

– Спасибо за помощь, Генри, – она всё ещё улыбалась, – до встречи.

Они пошагали к своему кабинету.

– Так и что нам делать? – спросил Джошуа. Это было не очень обычное убийство, если смерть человека, заколотого ножом, можно вообще назвать обычным делом. Впереди было много работы и они точно знали, что отдыхать им не придётся.

Банк Аполлиус

Мартин стоял на коленях, склонив голову к унитазу. Ему было плохо и всё содержимое желудка просилось наружу. Он закрылся в кабинке, чтобы никто не увидел его состояние, не начал задавать вопросы, не устроил ему «выходной» на работе. Всё должно было быть, как раньше. Нельзя было давать повод для каких-либо подозрений или обсуждений со стороны.

Его лихорадило, он весь дрожал, а мигрень снова сверлила его мозг. Мартин поднялся с коленей и подошел к двери кабинки. В придачу ко всему этому его постоянно тошнило. Он понимал, что его тело с чем-то борется. Только с чем именно, он не знал.

Он подошел к раковине, чтобы умыться. После холодной воды, ему немного полегчало.

«Нужно продолжать жить, несмотря ни на что, не вызывать подозрений. Даже не глядя на своё состояние, нужно идти на работу, словно ничего не случилось».

Он проходил большой зал с огороженными по пояс, кабинками, которых здесь насчитывалось более тридцати. Работать в них было не очень удобно, там было тесно, но ему это не грозило. Мартин шел в большой кабинет, который он разделял с парой коллег. Он отвечал за обслуживание компьютеров в банке и сидел рядом с Вортоном – коллегой, пускай они почти и не общались.

За окном снова шел снег, словно он и не прекращался. Сквозь его толщу Мартин даже не мог разглядеть машин, что проезжали там, внизу, через энное количество этажей. Он сложил рука накрест и поглядел на небо. В течении нескольких дней метеорологи опять прогнозировали понижение температуры. И в этот раз прогноз их должен был сбыться, а не остаться лишь пустыми строчками на вчерашней газете.

– Ты знаешь, который час? – спросил его коллега, – что с тобой такое?

– Эм… у меня на обратном пути была проблемка, пришлось вернуться домой и переодеться, – Мартин присел за своё рабочее место и открыл проект, над которым трудился последние несколько недель. Нужно было проверить системы безопасности и подлатать дыры в коде. Только он коснулся мышки, как в ушах зазвенело и потемнело в глазах.

«Этот парень очень сильно пугает меня» – послышалось Мартину. В кабинете сидел только он и Вортон. Мартин расслышал его слова, но не мог ожидать, что он скажет что-то подобное, поэтому, не поверив своему слуху, спросил.

– Что ты сказал?

– Что? – удивлённо спросил Вортон.

– Ты что-то сказал?

– Нет, ничего я не говорил. Мартин, ты точно в порядке?

Мартин, он был уверен, что слышал что-то, как будто… читал его мысли. Чтобы как-т отвлечься от бредовых мыслей, он заглянул в ящик своего рабочего стола. Он поднял какую-то фотографию. На ней был он со своей бывшей девушкой. Фото было старое, где-то двухлетней давности. У него так и не дошли руки выбросить эту фотографию.

Зазвенел телефон.

– Мартин Уоллес.

– Привет, Мартин, – зазвучал мягкий женский голос.

– Привет, Кристина.

– Я вчера оставила на автоответчике сообщение, хотела к тебе зайти и забрать кое-какие свои вещи. Сегодня вечером можно к тебе зайти?

Отвечать было тяжело и любой ответ не был чем-то хорошим для Мартина. Эта тема всё ещё немного задевала его и, с одной стороны он не хотел говорить «нет», потому что глубоко в душе хотел её снова увидеть, поговорить с ней, услышать её голос. С другой – он не знал, что сказать, и, зачем вообще встречаться, это только усилит его боль, которая уже практически исчезла.

– Я буду дома в восемь вечера, – сказал он, посмотрев на Вортона. Чтобы добраться домой к восьми, нужно было уйти с работы немного пораньше, а его коллега не только был заядлый трудяга, но и старался сделать так, чтобы все были такими. Он не брезговал жалобами и доносами. Но сейчас он молчал.

– Мартин, у тебя всё в порядке? – спросила она. Видимо, Крис его слишком хорошо знала за всё то время, что они жили вместе. Она услышала ноту беспокойства в его голосе и не могла оставить её незамеченной.

– Я занят, так что пора заканчивать… пока, – ответил Мартин.

Только он положил трубку, как голова опять начала болеть. Его судорожно дёрнуло в сторону и, увидев мельком картинку, он машинально сказал: