Хроника Торнбери

Перед зданием Дез Артистс я стояла ровно без двух минут десять и позволила себе короткое время, чтобы отдышаться и собрать воедино растрепавшиеся по дороге мысли. Войдя внутрь, я немного растерялась, но подошедший метрдотель, спросив мое имя, предложил пройти в глубь зала к угловому столику, он был пока пуст, и у меня была возможность первой выбрать месторасположение. Как обычно, следуя древнему пещерному инстинкту, я села спиной к стене и лицом к залу и приготовилась встретить неизвестного или неизвестную, кто назначил мне столь удивительное свидание. Казалось, что я была готова ко всему, к любому повороту событий, по дороге я мысленно проиграла все возможные и невозможные варианты, все свои последующие слова и поступки, но напрасно. Разве я знала, что моим противником была сама Судьба, а изощреннее игрока невозможно было вообразить? Как можно играть с ней в поддавки и предвидеть все ходы заранее??

Уже прошло около десяти минут мучительного ожидания, но ко мне так никто и не подошел. Я начала нервничать и уже подумывала, не вляпалась ли я в очередной розыгрыш со скрытой камерой. В этот момент припозднившаяся официантка подала мне меню и предложила сделать выбор. Заведение было явно не из дешевых, и я решила обойтись легким коктейлем, потому что чашечка кофе в десять вечера гарантировала абсолютную бессонницу.

— Можно мне Дайкири…пока?

— Да, конечно, сейчас принесу — сделав закорючку в блокнотике девушка отошла. Повернувшись, я поняла, что уже не одна за столом, напротив меня сидел мужчина. Но стоило мне лишь взглянуть на него, как… мир вокруг треснул, словно хрупкое стекло и с мелодичным хрустальным звоном разлетелся на миллиарды осколков, немалое количество которых моментально, на вылет пронзило мое сердце.

Вскочив, я в ужасе бросилась к выходу, но в этот момент, он быстро схватил меня за руку и произнес

— Госпожа Соколоф, умоляю Вас выслушать меня… — слова, прозвучавшие на русском, очень удивили, и я остановилась как вкопанная, боясь повернуться и еще раз взглянуть на него. Потому что в центре Москвы, в известном 'Кафе Дез Артист' в Комергерском переулке передо мной сидел молодой человек с лицом, которое я сначала безуспешно пыталась забыть, а потом умоляла сниться мне каждую ночь.

Влекомая его рукой, я неуверенно опустилась на прежнее место, почти не дыша, и осмелилась снова посмотреть на него уже более внимательно. Безусловно, в переселение душ я не верила, но сходство было просто поразительное. Передо мной сидел мужчина лет тридцати- тридцати пяти в светлой футболке с изображением песика Снуппи (какой ужас!). Короткий русый ежик волос и множество мелких, чуть заметными веснушек, невероятно смущенный взгляд больших серых, обрамленными густыми длинными ресницами глаз, смертельно ранивших меня в самую душу. Они могли принадлежать только одному человеку в этом мире, сэру Фитцджеральду Коллинзу. Если не брать в расчет веснушки и взъерошенный чуб, то я бы сказала, что молодой человек как две капли воды был похож на моего бывшего друга. Возможно, только голос у незнакомца был немного другой, не низкий глубокий бархатный баритон, нет, его голос прозвучал нежнее и проникновеннее подобно шелесту легкого ветра в листве. Я не могла найти слов и молча разглядывала его, боясь утерять сладкую иллюзию присутствия тайны. Белый Кролик привел меня в свою нору…надо прыгать?

— Ваш Дайкири — эти слова заставили меня вздрогнуть и вернули в реальность.

Как за спасительный круг я ухватилась за бокал с коктейлем и начала интенсивно размешивать его ложечкой с зонтиком.

Молчание за столом становилось невыносимым, мои мысли вели совершенно хаотичный образ жизни, и не одна не имела право на долгое существование, я молчала, потому что в душе царил хаос из бесконечности вопросов и невозможности сформулировать хотя бы один из них. С трудом подняв глаза на моего собеседника я поняла, что его положение немногим лучше моего, он был не только взволнован, скорее даже напуган, не сводя с меня ошарашенных часто моргающих глаз парень мял в дрожащих руках сатиновую салфетку.

Ситуация выглядела нелепой, надо было кому то начать говорить, и попытавшись взять себя в руки, я произнесла чуть слышно

— Вы кто?

В глубине души я уже подразумевала его ответ, просто не верилось, что далекий потомок сэра Фитцджеральда может быть почти его зеркальной копией, ну если только за исключением задорно торчащего ежика и детских веснушек, ярко проступивших сейчас на его мертвенно бледном лице.

Мужчина напротив, наконец, немного справился с волнением, отложил в сторону совершенно убитую салфетку и ответил.

— Меня зовут Томас (мое сердце упало), я приехал из Англии… мне было необходимо разыскать Вас, — и опять замолк в нерешительности

— Зачем? (вопрос довольно глупый, понимаю)