Холст, свернутый в трубку

- Серега! - Кулак, не по-женски увесистый, молотит в дверь. - Чего опять заперся? Опять пьянствоваешь, алкаш проклятый! Кто вчера обещал завязать? Управы на тебя нету! Откуда только самогонку берешь? Ну-ка открывай, а то дверь высажу!

- Отвяжись, дура... - бормочет художник. - Хавронья! Убогая деревенская свиноматка. Что ты понимаешь в искусстве?..

Он садится на пол, прислоняется к стене и закрывает глаза.

Разноцветные бабочки летают в его голове.

Я стою на улице. В свете фонарей видны дома ночного городка. Теплый воздух испанского лета наполнен запахом моря. Ветерок дотрагивается до моего лица, ласкает его нежными пальцами.

Я в первый раз вижу этот город. Настоящий, реальный город. Мой город Морайра. Город, в котором я буду жить.

Обитатели этого городка еще не знают, что я существую. Но это не так уж и важно. Завтра я приду к ним, подружусь с ними. Я понравлюсь им. Ведь у меня такое доброе лицо. Я так хорошо разбираюсь в анисовых настойках. И так люблю угощать людей выпивкой - всех, даже незнакомых.

Я словно создан для этого.