Хочу быть с тобой

Пытаясь отвлечься от желания позвонить Ричарду, спрашиваю у водителя разрешение закурить и конечно же получаю отказ. Прошу ещё раз и обещаю заплатить ему вдвое больше, и на этот раз ответ меня удовлетворяет. Я раскуриваю сигарету, и тут до меня начинает доходить, как я сглупила, сбежав. Ведь можно было просто спросить у официанта, был ли мой муж рядом или нет. Он бы подтвердил, и мы бы с Мэй уже ехали в клинику. Ладно, сама увидит, когда ей принесут чек.

Но она сказала про отца. Это было и правда странно. Я ей что-то рассказывала о нём, но они точно не виделись. Какой-то у неё странный психоз. На ум не приходит ни одно точное определение, чтобы поставить хотя бы временный диагноз. Я ей конечно не верю, что она рассказала, что общалась с моим отцом и то, что мы виделись неделю назад, но очень хочется услышать это от отца. Дело в том, когда тебе что-то очень правдоподобно говорят и убеждают, всегда есть опасность, что сомнение может прокрасться в твоё сознание. А если оно туда прокрадётся, нет никаких сомнений, что паранойя будет разрастаться. А это уже верный шаг на пути к шизофрении. Я лично этого себе не желаю. Так что сейчас встречусь с отцом, прямо у него спрошу, и он посоветует мне обследовать Мэй в одной из его клиник. Нет никаких сомнений в этом.

«А что, если он подтвердит слова Мэй?» – раздаётся голос в моей голове.

Ну вот, о чём я и говорила. Даже самая бредовая идея может поставить под сомнение здравость рассудка.

К счастью, я быстро добралась до здания Парк-Тауэр, в котором живёт отец, когда находится в Чикаго. Сдержав слово, я расплатилась с таксистом по двойной ставке и направилась ко входу в небоскрёб. Разнервничавшись из-за того, что встречаюсь с отцом спустя три года вот при таких обстоятельствах, снова машинально лезу в сумку за сигаретами, но решаю, что курить в лифте, который везёт меня на сорок четвёртый этаж, идея плохая.

Перед тем как выйти из лифта, смотрюсь в своё отражение в зеркале, что прикреплено в полный рост на одной из стен, и оцениваю свой вид как и вправду сумасшедший. Волосы растрёпаны, зрачки расширены, даже цвет лица, несмотря на остатки загара, бледный. Хоть слюна не течёт, уже хорошо.

– Привет! – здороваюсь я с отцом, когда он наконец открывает входную дверь.

– Привет! Прости, не сразу расслышал, как ты стучала.

– Не переживай, всего-то две минуты, – попыталась я сострить и тем самым перейти к нашей с ним типичной манере общения, но вышло как-то сухо.

– Ты хорошо выглядишь, – сказал Фрэнк, бросив на меня беглый взгляд. – Хорошо спишь?

– Нормально. Недавно был период кошмаров по ночам, но сейчас вроде прошло.

– Да, понимаю. Так бывает. Хочешь выпить чего-нибудь?

– Если только кофе. Не повредит, точно.

– Может, лучше вина? По телефону ты была какая то перевозбуждённая.

– Нет, вино уже сегодня было, мне достаточно. – Чтобы как-то унять дрожь, я начинаю копаться в сумке и нарочито долго искать там сигареты.

– Хорошо. А я, пожалуй, выпью бренди, если ты не возражаешь.

– Ну, ты хозяин этого дома. Так что…

– Хорошо. Располагайся. Чувствуй себя как дома, – говорит он и уходит на кухню.

– Уж постараюсь, – говорю я сама себе.

Пока отец ушёл на кухню готовить кофе, я решила не сводить себя с ума сидением на месте, а пройтись по гостиной.

Его апартаменты, хоть и были стильно оформлены, но никаким уютом тут и не пахло. Сразу понятно, что времени тут проводят немного. Всё пространство какое-то безликое и никому не нужное. Уверена, пользовались тут только кабинетом, ванной и спальней. Кухня же была создана исключительно для приготовления кофе и хранения льда в морозильнике. Бо́льшую часть гостиной занимали роскошный диван из коричневой кожи, большой дубовый стол и книжный шкаф. Несмотря на то, что стены выкрашены светлой краской, а потолок украшала увесистая хрустальная люстра, помещение даже при дневном свете казалось очень тёмным и мрачным.

На одной из полок книжного шкафа стояли рамки с фотографиями. В основном, это были фотографии отца с разными знаменитостями, докторами, учёными и людьми подобных профессий, с кем он гордился знакомством. И всего лишь одна самая маленькая фотография, на которой он держит меня на руках совсем маленькую, а мамина голова у него на плече. Я хоть и не помню того дня, но на этой фотографии мы все искренне улыбаемся, а мороженое, которое я держу в руках, совсем растаяло и капает мне на платье. Наверное, хороший был день. И фотография самая маленькая. В этом весь отец, семья для него никогда не была на первом месте. Скорее, эдакий поклон социальному обществу, знак того, что он выполнил свой долг как гражданина и пополнил генофонд планеты. Сделал план-минимум.

– Извини, молока нет. Чёрный сойдёт? – спрашивает отец, входя в гостиную и протягивая мне чашку с кофе.

– Сойдёт.

– Хорошо. Прости, сладкого не могу предложить, холодильник пустой.

– Ничего. Я бы покурила.

– Пойдём на воздух? – предлагает Фрэнк, и мы выходим на небольшой балкон.