Хобо

— Бандиты, Сэм, здесь стрелку забили. Так что нам с тобой сейчас лучше не рыпаться. Пришьют, как звать не спросят. Пересидим потихонечку, а потом деру…

— А как же тара? — мрачно спросил хобо, чувствуя коленями липкую жижу.

— Хрен с ней, с тарой твоей дурацкой. Живыми бы выбраться. Знаешь, братва, она такая — чуть что, за стволы хватается. Трах-бах-тарарах, один труп, второй, третий… Гора трупов!

В глазах дяди Сэма в это мгновение застыл ужас. Он обвел взглядом машины и сидящего рядом Хриплого, не в силах что-либо произнести.

— Сиди и не рыпайся, — Хриплый присел и, прислонившись плечом к бревну, принялся смотреть сквозь пелену зачинающегося дождя на шикарные машины, место которым уж точно не на помойке.

— Ствол проверил?

Сидящий по правую руку от водителя кивнул. Его большой палец уперся в изгиб предохранителя. Послышался щелчок.

— Я выйду первым. Все время следи за моими руками. Если я трижды сожму ладонь в кулак, доставай ствол и вали любого, кому сочтешь нужным вышибить мозги.

— А ты?

Водитель открыл бардачок, и достал из него старенький «Парабеллум»…

— Ого-о! Копия?

— Почему ты решил, что копия? — ответил водитель после непродолжительного молчания. Он еще немного помолчал, а потом буркнул: — Больше всего в оружии я ценю его принадлежность к истории. Что толку от какой-нибудь новенькой пукалки? А этот, — в тусклом свете мелькнул холодный металл «Парабеллума», — некогда принадлежал офицеру, служившему в «Освенциме». Он источает смерть за версту. Понимаешь?

Лицо парня приняло встревоженное выражение, но окутавшая его пелена беспокойства тут же исчезла…

— На стрелки лучше всего брать то оружие, при помощи которого кто-то кого-то уже отправлял на тот свет. Шансы с таким оружием резко возрастают.

— А-а, — парень немного оживился, хотя, не обратил никакого внимания на братву, переминающуюся с ноги на ногу перед «Мерседесом», — это как у Шайонов: съел сердце медведя, стал таким же, как медведь — сильным, съел сердце оленя — стал быстрым, проворным, как олень. Да?

— Примерно так. Ну, ладно хрен с этими Шайонами. С богом!

Водитель, прежде чем открыть дверь, перекрестился и трижды плюнул через левое плечо.

— Идем…

Хриплый осторожно выглянул из укрытия. Свет от фар немного потускнел в тот момент, когда перед «Паджеро» и «Мерсом» замелькали высокие тени.

— Начинается, — прошептал он, обернувшись, — ты, что… очумел совсем?..

Дядя Сэм, штаны которого промокли до нитки, вставал, отряхиваясь.

— Сейчас же пригнись, придурок!

— Президентов привезли? — сказал, вытирая ладонью губы, самый высокий из бандитов.

— Привезли, — водитель «Мерседеса» кивнул в сторону багажника, на дне которого покоился кейс, цвета полированной стали, — баксы здесь.

— Все о'к, приятель? Проверять не стоит?

— Твое право…

Высокий нагнувшись, заглянул внутрь багажника. Водитель тем временем пригладил волосы рассчитанным актерским жестом. Парень, стоящий у него за спиной, насторожился.

— Проверяй, не проверяй… У нас все точно, как в аптеке.

— Нет, братишка, — утробный голос бандита тонул в глубине багажника, — проверять не только можно, но и нужно. Тем более, если идет речь о бабле.

Воздух на пустыре стал густым от пелены дождя, который с минуты на минуту грозил превратиться в тропический ливень.

…послышался слабый хруст…

Водитель перевел взгляд на копошащегося в багажнике. У него из-за пояса выглядывала ручка полуавтоматического пистолета, судя по всему — девяти миллиметрового «Браунинга». Хорошая дурашка. С обоймой в тридцать патронов. С такими, как она просто так на стрелки не ездят…

— С президентами, — высокий бандит выпрямился, убрав правую руку за спину, — вроде бы все в норме. Не смухлевали, на сей раз.

Водитель незаметно сжал ладонь в кулак, что было сигналом для парня, стоящего у него за спиной.

— Ты хочешь сказать… — в это мгновение хруст повторился. Братва с той и с другой стороны посмотрела на сваленные у помойного бачка бревна.

— Не понял?.. — высокий рывком выдернул из багажника кейс. Ладонь водителя сию секунду повторно сжалась в кулак.

— Чего ты не понял?

— Вы что не одни здесь? — высокий подмигнул приятелям, и те полукругом обступили водителя и парня, приехавшего вместе с ним на стрелку. — С огнем играете. Крэзи, да?.. Не хорошо, не по понятиям это!

— Завалить их нахрен! — крикнул кто. — Маст дай, мадэ фака!

— В расход пидоров!

— Вот, бастард, шит!

При любых других обстоятельствах, водитель стремительным прыжком отпрыгнул бы в кусты и… Нате вам, уроды — пошел бы палить из «Парабеллума» направо-налево. Благо, старенький нацистский пистолет был надежным, как швейцарские котлы.[3] Но сейчас… Сейчас он был не один. За спиной стоял юнец, которого прикрепил к нему, так сказать «в подмастерья», босс. А слово босса — закон! Это водитель знал назубок. Да и жалко будет парня, если ему задарма какой-нибудь филер башку продырявит. Вот и стоит он теперь под прицелом четырех пистолетов, ловя лицом тусклый свет фар. Стоит и думает: сжать ладонь в кулак еще раз или нет?

— А, может быть, они сюда копов притащили, suck?

— Не-е, приятели, — произнес парень, — ума вам не занимать.