Как выжить в НФ-вселенной

(Он повторяет за мной, бубня куда-то себе между ног. Секунд через десять челнок останавливается, в открывшийся люк вскакивает Эд, рысцой подбегает ко мне и плюхается рядом на пол. Сказав пилоту «спасибо», я треплю Эда за мохнатую шею.)

А почему понадобилась коррекция? Я что, умер?

Нет, просто попал туда, куда попадать был не должен.

В собственное будущее? И узнал, что там только пустота?

Да.

И что это значит? Что у меня нет будущего? Что я умер?

Не ко мне вопрос.

Что-то у вас тут сплошные загадки.

Стараемся.

(Мы несемся сквозь лифтовую шахту вселенских масштабов, скользим вдоль ее цветных стенок. Сверху, снизу, повсюду змеятся, извиваясь вдоль направляющих баумановской сетки, другие шахты, бесконечно длинные, зеленые, синие, красные. Мелькают сюжеты — огромные, ярко сияющие галактики космических саг и небольшие, тускло поблескивающие огоньки чьих-то личных, только их касающихся историй. Я и понятия не имел, что Мир-31 так велик. Даже не представлял.)

Не вини себя.

За что?

За то, из-за чего на тебе лица нет.

Кого же мне винить?

Того, кто дал тебе книгу.

Какая разница? Это тоже был я. Будущий я.

Ничего подобного.

Я ведь его видел. Он моя точная копия.

По-твоему, именно внешний вид делает тебя тобой?

Нет. Да.

Какой-то парень дает тебе книгу, говорит, что там все написано, что тебе делать дальше и как жить, — и ты послушно все выполняешь. Ты не знаешь, чего он этим добивается, не знаешь даже, кто он такой, но это тебя не останавливает, и все потому, что он твоя точная копия? Подумай сам: о чем он просил тебя?

Следовать за текстом.

И куда он тебя привел?

Сразу на последнюю страницу.

Ты просто ходячий парадокс, а?

Да, я парадокс.

И вся твоя жизнь — один большой парадокс.

Какой-то бред.

Бред. Как, по-твоему, кто я?

Ты — это я.

Точно.

Но ты на меня совсем не похож.

Опять ты со своими предрассудками из реального мира. Что, по-твоему, ты вообще собой представляешь? Чем ты считаешь это место? Знаешь, как получаются сюжеты? Отращиваешь сердце. Отращиваешь второе. И этим вторым разбиваешь первое вдребезги. В кровавую кашу, в неаппетитное месиво. Не очень приятная картина, а? Смотришь на него, пытаешься понять, зачем это все, какой здесь смысл. Понимаешь, что понять этого не можешь. Потому что нет никакого смысла. Сколько раз в жизни ты лгал? Попроси как-нибудь свой компьютер сделать распечатку. Что тебе известно о мире — по-настоящему? Кого ты видишь в зеркале? Себя? Ты уверен в этом? Уверен, что однажды посреди ночи ты не ускользнул куда-то, а тобой стал кто-то еще, и ни ты, ни ты, ни один из вас этого даже не заметил?