Как работает йога. Исцеление и самоисцеление с помощью йога-сутры

— Кое-что мне непонятно, — перебил комендант, поднимая руку — совсем как школьник. Я знала, что он спросит, но решила не мешать.

Замечательный ученик! Он схватывал всё с лёту и немедленно начинал обкатывать в уме, пока сам не натыкался на очередной вопрос.

— Что именно? — спросила я.

— Я понимаю, что во мне есть зёрна, которые начинают прорастать, когда я смотрю на цилиндрическую форму зелёного цвета, и передо мной возникает образ пера. Но как же сам…

— Зелёный цвет? Это вы сами скажите. Вы же знаете, что некоторые вообще не могут различать цвета. Здесь абсолютно то же самое: всё дело в особых семенах. Нет их — нет и цвета, потому что именно они организуют отдельные части — какие-то другие части — в пятно нужного цвета. Сами цвета и формы — тоже образы, созданные нашим разумом…

— Под действием семян, которые есть в разуме каждого человека, — нетерпеливо закончил он. — Но тогда почему…

— Почему мы все видим одно и то же? Ответьте сами. Перо не само по себе, однако каждый из нас видит именно перо. Почему?

Он погрузился в размышления.

— Те же самые зёрна? То есть, одинаковые?

— Вот именно, — кивнула я. — Или почти одинаковые. Разумеется, образы, которые мы с вами видим, немножечко разные, но всё равно, раз мы оба видим именно перо, зёрна должны быть те же самые.

— А теперь скажи то, что обещала, — серьёзно спросил комендант. — Откуда берутся сами зёрна?

— А зачем это нужно знать? — парировала я.

— Потому что… — проговорил он, устремив в окно отрешённый взгляд, будто смотрел на что-то по ту сторону неба. — Потому что, если всё это так, и нас заставляют видеть особые зёрна, мы могли бы постараться изменить их, как-то воздействовать на них, например, выращивать одни их виды и уничтожать другие, которые нам вредны. Может быть, тогда нам удалось бы в конце концов… удалось бы…

— Скажите это! — воскликнула я.

— Нам удалось бы увидеть, как наши собственные тела из плоти и крови превращаются в чистый свет — это было бы что-то вроде самой совершенной позы йоги. А может быть, мы продвинулись бы ещё дальше и тогда… а почему бы и нет — оказались бы там, в царстве вечного света, со своими… среди тех, с кем вместе жили и страдали…

— Великолепно! — выдохнула я. — Значит, нам нужно понять, как работают семена. Эти знания — часть высшей йоги, основы которой подробно изложены Мастером. Он говорит:

Хранилище пополняется

За счёт того, что мы делаем.

II. 12В

Здесь имеется в виду хранилище нашего разума — место, где находятся те самые зёрна. Вот и ответ на вопрос, откуда они берутся. Если хорошенько подумать, легко понять, что иначе и быть не может. Ведь что-то же должно было заложить их к нам в хранилище, и это не значит просто взять горсть зерна и высыпать в ухо. Раз зёрна прорастают как нечто, связанное с мыслями, кажется вполне логичным, что и закладываются они первоначально с помощью мыслей. Согласно книге Мастера, новые зёрна появляются всякий раз, когда мы делаем что-нибудь — что угодно — и ощущаем свои действия.

Комендант снова нахмурился, потом сказал:

— Но мы всегда что-нибудь делаем и ощущаем это — на том или ином уровне.

— Вот именно! И все наши действия, каждое наше слово, каждая мысль, промелькнувшая в нашем мозгу — все они откладываются в сознании подобно отпечатку руки, оставленному на сырой глине, просто потому, что мы их осознаём. Потом мы начинаем делать что-то другое, но эти отпечатки остаются и становятся зёрнами, чтобы потом помогать нам ощущать мир вокруг. Возьмём такой пример: вы встречаете на дороге человека, который вчера вас как-то обидел, находите подходящий предлог и бьёте его дубинкой по спине. В тот момент, когда вы решаете его ударить, в вашем сознании мелькает образ, пока ещё туманный: человек держится за спину и стонет от боли. Потом вы его бьёте на самом деле, и перед вашими глазами возникает уже реальный, уже чёткий образ. Возвращаясь в участок, вы с удовольствием вспоминаете, как удачно отомстили, и картинка снова появляется. Так она отпечатывается раз за разом, постепенно закрепляясь, и остаётся навсегда — превращается в то самое зерно. А потом однажды ваши мысли обращаются на что-нибудь совсем другое, например… — Я выжидательно замолчала.

Поколебавшись, он продолжил:

— Например, мою собственную спину…

— Вот-вот, и тогда зерно прорастает. Образ боли, отпечатанный в сознании, проявляется, и…

— И я, согнувшись над очередным рапортом, вдруг чувствую… то есть, мой разум заставляет меня чувствовать… — Он вздохнул. — Старый образ боли, которую я причинил тому человеку; возвращается и заставляет чувствовать боль меня самого. — Его рука инстинктивно дотронулась до поясницы.

Он надолго задумался. Потом взглянул на меня. Глаза его восторженно блестели.