Как мы пережили войну. Народные истории

Осень. Болота, озера, непрерывный, нудный осенний дождь. Вода снизу, сверху, в наших шинелях, гимнастерках, нижнем белье, сапогах. Негде, да и нет времени обогреться и обсушиться. Но никто не чихает, не кашляет, не гриппует. Мы наступаем, и это согревает.

5 декабря 1943 г.

Очередь пулемета. В темноте совсем близко, почти в упор вижу огненный глазок пламегасителя и разноцветные траектории трассирующих пуль, летящих в меня. Удар в ногу. По инерции продолжаю бежать, но левая нога сжимается, словно пружина, и я падаю. Не чувствую ноги…

Медсанбат. Госпиталь. Диагноз: сквозное пулевое ранение в левый коленный сустав и голень с раздроблением костей. Резекция коленного сустава, сепсис, ампутация…

Потом снятие с воинского учета и новое звание: инвалид Отечественной войны… На 23-м году жизни… Полтора года война продолжалась без меня.

До мая 1945-го. До Победы, в которой есть и моя доля.

Андреева Лидия

Оставшиеся в живых

Май 1945 года. Мне 6 лет. Маленькая деревушка Тульской области под названием Кукуевка, что в 1 км от железнодорожной станции Птань. С фронта идут поезда. Домой возвращаются оставшиеся в живых. Поезда идут без остановки. Останавливаются, если в составе есть солдаты из окрестных деревень. Помню, женщины бегут к поезду и ждут, ждут, ждут… Я – с ними.

Победа

Женщины молча стоят у откоса.
Нет на устах долгожданней вопроса:
«Где он? Живой ли? Вернется домой?
Сын мой, отец мой, жених дорогой».

Без остановки идут эшелоны.
В окнах теплушек – шинели, погоны.
Ждет не дождется сегодня она –
Мать и невеста, сестра и жена.

Жили все годы надеждою встречи.
Ждали, трудились, шептали под вечер:
«Лишь бы любимый вернулся домой,
Пусть искалечен, но все же живой.»

Ждали Победы в те долгие годы,
Все одолели: нужду и невзгоды.
Вот и теперь, по дороге домой
Может, мелькнет силуэт дорогой.

Ждет остановки состава деревня,
Ждет исступленно, надежде лишь внемля.
Что это? Скорость сбавляет состав.
Вот и надежда, реальностью став.

Вот он – любимый, родимый, живой.
Вот он с Победой вернулся домой.
В крик голосят, солдата встречая.
Вот она наша Победа какая!

Милые с детства знакомые хаты.
Крыты соломой, дымок над трубой.
Нет, не вернулись в деревню солдаты.
В каждой хранится портрет дорогой.

Боль ожиданья и горечь утраты
Не затихают ни ночью, ни днем.
Внуки погибших тогда в сорок пятом
Снова в строю боевом.

Калинина Людмила

Праздник Победы