Измена генерала (СИ)

Дай мне ответ. Хоть какой-то. Прямо сейчас. Пожалуйста.

— Димочка… — ветер подхватывает писклявый голосок любовницы мужа и приносит его прямо ко мне.

Закрываю глаза. Не хочу видеть его. Не хочу видеть ее. Не хочу видеть их вместе.

— Ева, — голос мужа врезается в меня, и я вздрагиваю. — Иди в дом.

Три слова.

Всего три слова.

Они рушат мой мир. Разрывают меня. Не оставляют ни одного живого места.

Тело будто что-то сковывает. Замораживает. Освобождает.

Открываю глаза.

Все та же картина, но внутри холод. Тот самый холод.

Разжимаю кулаки. Делаю глубокий вдох. Окидываю взглядом «парочку» и прохожу мимо них.

У меня появляется цель. Сейчас мне нужно только одно. Уйти!

Дом встречает меня тишиной. Привычной, но все же странной.

За последние несколько дней рядом было так много людей, что я забыла слово «одиночество». А сейчас, глядя на лестницу, которая становится порталом в прошлую жизнь, я не могу сделать последний шаг. Кажется, что я сама веду себя на обрыв, с которого меня должны столкнуть. Холод внутри постепенно начинает таять, оставляя за собой щемящее чувство.

Это будет конец.

Это точно будет конец.

— Димочка, я же… — доносится до меня писк через закрытую дверь.

Нет. Нет. Нет.

Я не хочу этого слышать.

Не хочу! Не хочу!

Бегу по лестнице наверх. Горечь заполняет горло с каждым шагом. Противная, тягучая. Перед глазами встает лицо мужа, а в ушах звучат его слова «ты — моя». Я словно наяву вижу его черные глаза, полные решительности. Образ не хочет стираться из памяти. Он смешивается со стенами коридора, с паркетным полом, с дверью нашей спальни.

Образ мужа дополняется его запахом — он везде. Замираю в проходе. Смотрю на кровать, и не могу избавиться от воспоминаний.

Вот я в кровати, муж сверху. Смотрит мне в глаза. Гладит меня по щеке. Входит нежно, очень нежно. Целует.

Вот я на капоте. Распластана. Прижата. Муж на мне, берет меня жестко, двигается во мне резко. Заводит меня через край.

Я вижу все это одновременно. Воспоминания настолько свежи, будто все произошло только что. Они такие яркие, что я не могу перестать чувствовать дрожь, проносящуюся по телу. Но в то же время, перед глазами стоит блондинка. Настоящая. Живая. Больше не фото.

Горло перехватывает.

Нет. Не сейчас.

Отрываюсь от кровати и иду в гардероб. На этот раз я не буду скрываться. Не стану сбегать тайком. Пройду мимо мужа с ее пассией и только пусть попробует меня остановить.

Черный вместительный чемодан мужа нахожу на нижней полке закрытого шкафа в самом углу. Вытаскиваю его и сразу закрываю дверцу. В этом шкафу мне больше ничего не понадобится. Выглаженные и развешенные в ряд рубашки муж пусть оставит себе.

Шкафы с моими вещами находятся на противоположной стороне. Отодвигаю сразу две зеркальные дверцы и начинаю вываливать одежду в чемодан. Вещей слишком много, поэтому я стараюсь взять всего по чуть-чуть: джинсы, брюки, свитера, джемперы, майки, блузки, платья, юбки. Про нижнее белье я тоже не забываю.

В другом, уже открытом шкафу нахожу туфли. Беру с собой всего несколько пар, а еще кроссовки и балетки. Ничего больше не помещается. Чемодан, итак, еле закрывается.

Уже собираюсь выйти, когда понимаю, что нужно переодеться. Первое, что попадается под руку, светло-голубые джинсы и белый бомбер. Стаскиваю с себя пижаму Лизы, которая хранит на себе запах мужа, от трусиков тоже избавляюсь. Надеваю другие и переодеваюсь. Обуваю белые кроссовки, подхватываю чемодан за ручку и выкатываю его в спальню.

Послепопытки побега мой паспорт остался у мужа, а телефон, скорее всего, уже на свалке. Но это неважно. Я разберусь. Найду путь начать все сначала. Уйду и больше никогда не вернусь.

Уже собираюсь выйти из спальни, когда останавливаюсь. Не знаю зачем, но подхожу к кровати. Точнее знаю, но признаваться себе не хочу. Выдвигаю ящик прикроватной тумбочки и сразу вижу то, что искала.

Фотография.

Свадебная фотография.

Она лежит среди бумаг. Я ее туда запихала, после последнего и единственного погрома. Не могла больше видеть.

Но сейчас хочется бросить на нее последний взгляд. Долгий. Наполненный болью.

В тот день я была очень счастлива. В белом кружевном приталенном платье на фоне мужа в черном смокинге я смотрелась ангелочком, который выбрал себе в пару настоящего демона. Я стояла в его объятьях и улыбалась ему. Так широко. Так искренне. Руки демона сжимали мою талию, словно хотели показать, что я принадлежу ему и он никому меня не отдаст. Его взгляд пронзал меня насквозь. Я помню тепло, которое разливалось у меня в груди из-за того, что он смотрел так только на меня.

Кто-то этот момент сделал фото. Я хранила его возле кровати, как напоминание о нашей любви.

А сейчас… сейчас она причиняет лишь боль.

Тянусь дрожащими пальцами к снимку и беру его. Обычная глянцевая фотография, но она жжет пальцы. На ней запечатлено самое счастливое воспоминание. На ней запечатлена моя любовь, которую разбили, растоптали. Вырвали мое сердце из груди и всадили туда не просто нож, а сотни ножей, оставляя вместо него, лишь кровавое месиво.

Рву фотографию пополам. На одной части остается муж, а на второй я, улыбающаяся в пустоту.