Измена. Её выбор (СИ)

До меня, сквозь гул кровотока в ушах долетает только, что он четко осознает, что сошел с ума, окончательно. Меня будто окутывает плотным, влажным туманом. Запахи нашей кожи смешиваются, Крис неотрывно смотри мне в глаза — и накрывает мои губы своими.

Это рваный, жадный, ни разу не выдержанный, какой-то волчий поцелуй. Крис терзает мои губы, я терзаю его губы в ответ. Он вжимает меня в себя, я вжимаю его, чувствую его, всю поверхность его тела и его твердость. Обхватывает меня, касается с таким отчаянием, с таким желанием, что голова моя идет кругом и я наверное уже готова на всё.

Кто-то горячо, пошло стонет в этой шикарной комнате. Через пару секунд и несколько несдержанных укусов понимаю, что этот влажный звук издаем мы с ним оба.

А затем Крис слегка приподнимает меня, так, будто я ничего не вешу, подводит руку под колено, закидывает его на себя — и я понимаю, что вот оно то, что я так долго хотела и что отступать мне поздно.

Истерзанные губы мои саднят, я задыхаюсь, от гула крови в ушах я перестаю слышать внешний мир, фиксируясь на Хиддлстоне, его уверенных, умелых движениях, его диких губах и рваных стонах вкупе с влажными звуками безумных поцелуев… Откуда-то из подсознания приходит почти что стертое: «у Карениной это закончилось плохо, очень плохо, что, если я как она? Я ведь тоже сейчас изменяю своему мужу. Но все это тут же смывается волной прикосновений и тихого шепота Криса в мои полуоткрыты губы:

— Милая моя, о моя милая...

Из этого горячего как ад рая нас выдергивает деликатное покашливание. Крис останавливается первым. Он отрывается от моих губ и оборачивается на посторонний звук. За этой долбанной британской каланчой я и рассмотреть-то сразу не могу кто там нас прервал. А потом мысленно возношу хвалу всем богам Асгарда за то, что эта британская каланча прикрыла меня своим телом. Утыкаюсь куда-то в ключицу в попытке хоть как-то собрать скачущие вразнобой мысли, усмирить шум в ушах и адский стук в сердце. На пороге стоит мой сын — Глеб. Вот тебе и защита...

— Привет, парень, — как ни в чем не бывало, даже не сбившись дыханием, произносит Крис.

Полный капец…

Глава 9. Я ведь тебя только на полчасика оставил мам, а вы уже зажимаетесь здесь

— Привет, парень, — как ни в чем не бывало, даже не сбившись дыханием, произносит Крис.

Полный капец…

— Так вот ты какой — северный олень, — глубокомысленно произносит мой Глеб в ответ.

Мой сын критично рассматривает Хиддлстона, будто он сейчас очень важную задачку решает. А затем оборачивается ко мне. Выражение его лица мне пока не под силу расшифровать.

— Я ведь тебя только на полчасика оставил мам, а вы уже зажимаетесь здесь, — выдает с коротким смешком, но я уже слышу там бурю.

Боже, он ведь такой хрупкий у меня, мой мальчик. И эта сцена вряд ли подходит к его подростковой психике. А самое главное плохо она с ней вяжется.

Крис искренне нам улыбается.

Интересно, так ли он хорошо знаком с русской речью, как ему приписывают?

Мой сын посылает ему ехидную улыбку в ответ.

— Не понимаешь, о чем мы тут говорим, интурист? — с небольшим вызовом и даже, кажется, презрением обращается он к Хиддлстону и повторяет. — Didn't get it, eh?

— Ни словечка, — отвечает ему весело Хиддстон.

— Сын, — вступаю я, — ну зачем ты как?

— Как? — Глеб разворачивается ко мне с выражение таким, словно он сейчас у меня дуэлянт. — Как я еще должен, мам? Подскажешь? Я, знаешь ли, впервые застаю свою маму с чужим мужчиной!

От неминуемой, на мой взгляд, необходимости как-то все это разгребать меня спасает только звонок телефона. Кидаю взгляд на экран, скомкано бормочу:

— Извините, я должна ответить, — и пулей направляюсь в свою спальню.

Падаю ничком на кровать, мельком втягивая аромат свежих цветов с туалетного столика и запах бергамота от белья. Почему все здесь пахнет как Крис?

— Але? — говорю шепотом.

Мила напротив орет в трубку телефона:

— Уже трахаешься со своим кумиром ? А мы тут в караоке! Егор! Это ты заказывал «Ланфрен-ланфра»?

Меня прошибает пот. Ведь моя подруга орет « уже трахаешься со своим кумиром ?». При моём муже.

— Ты что, головой поехала? — гневно шепчу я. — Ты что творишь?

— А что? — вклинивается Егор, видимо, не сдержавшись вырвав телефон у Миланы.

— Егор, — пытаясь хоть как-то сложить весь этот сюрреализм в кучу, начинаю я.

Но меня перебивают, жестко, громко и грубо. Сбиваясь и икая.

— Давай не строй из себя… что ты там из себя строишь. Я знаю всё. Можешь оставаться в Лондоне своем со своим любовником, а пацан пусть летит домой.

— Ты чего? Егор? — опешив повышаю голос, лицо горит. — Какой «домой»?

— А что, — выпаливает Егор, — не стесняешься при своем сыне роман крутить?

Это просто переполняет чашу моего терпения, мне становится гадко даже дыхание его слышать.

— Протрезвеешь, — твердо произношу я, загоняя свою сейчас агрессию на мужа поглубже, — перезвонишь.