Изгой (СИ)

— Ох. Ну и трепануло меня. — и с весёлым укором, приложив ладошку к своей груди, добавляет. — Испугалась как. Оаий… Мешки проклятущие.

Я же, глядя на неё, лихорадочно прикидываю примерное объяснение моего такого состояния, предчувствуя что сейчас мне без неё ну никак нельзя. Что, так прямо и ляпнуть? Ага. И времена года на губах сыграть, чтоб уж сразу. Сам-то я в это верю? Вот то-то и оно. Отбрасываю эту мысль и решив, что придумывать придётся походу, да и придётся ли, говорю:

— Даша, это меня не от мешков, а...

— Какой, не от мешков! — машет ладошкой: — А от чего же это? После вчерашнего-то. Вот и прихватило.

Лицо радостное, ведь всё обошлось, вывод ясен и окончателен, и моё мнение ей не интересно.

Такой расклад сейчас лучшее для меня и разубеждать её не буду — всё вполне логично и мне не надо ничего плести.

— Звони давай своим.

Не совсем, конечно, то что ожидал... Короче, совсем не то:

— Телефона нет.

Она тут же отвечает укоризненным взглядом и качнув головой словно пригвождает:

— Иийых! Чего же так пьёте-то! Мозги пропиваете. — хмурит брови и вздохнув добавляет. — Мой сейчас принесу.

Но я её останавливаю:

— Даша, я номеров не знаю. У меня… ни документов никаких… ни денег.

Такой расклад требует некоторого осмысления с её стороны. Несколько секунд опять хмуро смотрит на меня, потом встаёт, отряхивает коленки и покачивая головой, осуждающе произносит:

— Хм. Это что ж за друзья? Напоили, обчистили и бросили.

Вновь покачав головой и вздохнув, чуть прищуривается глядя мне в глаза, и после короткой паузы принимает решение:

— Ладно уж. Сейчас приберусь и поедем. До дома я тебя довезу.

Разворачивается, вновь усмехнувшись чему-то своему и выходит из гаража…

Мне же, по-любому, придётся встречаться с самим собой. Поднимаюсь и подхожу к двери. Останавливаюсь и коротко вздохнув, и резко выдохнув, толкаю её наружу. Выхожу и ещё раз внимательно осматриваюсь, ещё раз цепко фиксирую, всё что вокруг и это сейчас жёсткая необходимость — сюрреализм происходящего со мной, перевалил за лёгкую стадию...

Даша что-то укладывает в багажнике, потом спокойно и молчаливо переходит к двери, и начинает что-то там перебирать, и перемещать — наводит порядок...

Ну что ж — готов.

сочинение на свободную тему

Не выдерживаю — взглядом отпрыгиваю в сторону...

Минуту тому назад, подойдя к двери машины и посмотрев на своё отражение я, конечно же, увидел самого себя но только… лет эдак на сорок моложе…

В этот раз лёгкое отупение и чуть сбилось дыхание. Так. Осматриваюсь ещё раз, с ощущением какой-то безнадёги. Но вокруг всё устойчиво — ничего не изгибается в каком-то там континууме, не плывёт, не замедляется. Всё крепко, контрастно, стабильно — здесь и сейчас, как и должно быть.

М-да. Только и остаётся, что вздыхать. А может возрадоваться? Ну да. Чего мне со всем этим делать?! А?! Кто скажет.. Счастья, блин, привалило!

От долгого круго-мыслия спасает желудок — прям как будто бы свернулся в сосущую точку. Молодец — вовремя, чёрная дыра прям, не меньше. Захотелось вдруг жрать! До коликов, до лёгкого головокружения. В голодный обморок грохнуться прямо сейчас — самое то:

— Даша, — она тут же поднимает голову, — а сигарет точно нет?

— Вон в этом… Ой, как же его… в нём вон. — и не вспомнив названия, через салон показывает пальцем на отделение для перчаток, на передней панели справа, бардачок по-простому. — Только они бабские. Ничего? — и усмехнувшись. — Забудешь тут совсем. Зажигалку там посмотри, рядом должна быть.

На сейчас — пойдёт. Затягиваюсь до… Чуть ли не улетаю. Но одной сигареты мало и закуриваю ещё. Затягиваюсь — и опять чуть ли не стартую, и притупляю чувство голода.

— Живёшь-то далеко?

Вопрос застаёт меня в предполётном состоянии:

— Ээ… — навожу фокус. — Ну, как далеко... Мы сейчас где?

Дашино лицо показывается над крышей салона и в её глазах укор:

— Ну! В вас вливает кто силком, что ль? Ничего не помнишь?

— Нет, почему, я помню… Я без малого двенадцать лет в такси, а в гаражных кооперативах не во всех бывал. И этот… ну, не знаю.

— Гаражи «Товарищ», Гвардейский район. — объясняя, Даша помогает себе руками: — Как на сходненскую выезжать, тут вот справа у заправки, поворот такой…

Левой ладонью проводя невидимую черту и определяя местоположение заправки на воздушной схеме, с левой стороны:

— Он такой неприметный...

Я с пониманием киваю головой, а Даша делает удивлённое лицо:

— А во сколько же ты в такси пошёл?

Вопрос хороший и очень. Чёрт, чуть ведь не попал! Не привык ещё:

— Шучу, Даша, к слову сказал. Какой я таксист. Как все, по пути подвожу.

— Ой и болтун. Ну… ты понял где.

Да уж, я понял. За двенадцать лет в такси — перед тем как уйти в кочегары, я свой город узнал так, как никто и рук-то своих не знает. И о чём говорила Даша, там и рядом не стояло. Она говорила о своём городе.

Когда первый раз откуда-то сорвался и грохнулся об землю, то всё уже произошло и падать дальше некуда. Чёрный, свежий мазок к чёрному же, ничего не меняет…