Из записок садовода

Из записок дачника

Из записок садовода

***

Я стою и смотрю себе под ноги. «Прорастет или не прорастет? Может, полить или навоза натаскать? Натаскать и потом полить. Или дождь пойдет. Пойдет или не пойдет?»

Я включаю радио.

— Сегодня в области ожидаются осадки. Снег, град, изморозь, штормовой ветер.

— А дождь?

— А дождь не ожидается. Повторяем по буквам: д о ж д ь н е о ж и д а е т с я. Спонсор метеосводки — товарищ Петров. Ура Петрову! Благодаря его добровольным пожертвованиям в области ожидаются осадки. А вот и он сам.

Я стою, смотрю себе под ноги и слушаю радио.

— Товарищ Петров, благодаря вашим капиталовлажениям дачники могут не поливать?

— Чего не поливать? Почему это?

— Ну, как же… Ведь ожидаются осадки! Значит, можно не поливать!

— А ну с этой стороны, конечно. Уважаемые дачники, этот день вы можете посвятить навозу. Таскать навоз лучше ведрами. Лучше большими. Лучше в двух руках. Подключите родственников.

Я отключаю радио и подключаю родственников. А правление отключает электричество.

Очень темно. Ничего не видно. Ориентировка по запаху. Навоз пахнет почти так же, как дерьмо. На ощупь включаю радио.

— Уважаемые дачники! Не спутайте навоз с дерьмом. Вот что по этому поводу думает товарищ Петров.

— Я думаю, что все будет хорошо.

Выключаю радио. Начинаю прокладывать путь по карте. Пункт А — компост. Пункт В — грядка. В мозгу молоточки стучат: «Прорастет — не прорастет». По большому счету, без разницы, но жалко. Из пункта А в пункт В вышел человек с навозом в обеих руках. Обещают осадки. Ветер ураганный. Ни зги не видно. Вопрос: зачем все это?

Я падаю в клубнику. Перекур. Были бы сигареты — был бы перекур. А так просто перекур. Визуальный. Включаю радио. — Надвигается ураган. На Ладоге — шторм, десятибалльный по пятибалльной системе… Старожилы подобного не помнят. После сегодняшнего помнить будет некому… Спасайся, кто может…

Радио молчит. Вокруг тьма. Шорох чьих-то крыльев. Чей-то загробный вой. «Господи, — шепчу, — прорастет или не прорастет?» И голос в молниях с небес: «Поливать надо было…»

***

— Бери лопату.

Беру.

— Копай.

Копаю.

— Быстрей копай.

Копаю, как истребитель ВВС.

— Копай тут.

Копаю тут.

— Копай здесь.

Копаю тут и здесь.

— Копай там.

Копаю тут, здесь и там.

— Везде копай.

Копаю в пространстве.

— Засыпай.

— Как это?

— Так же, как копать, но в другую сторону.

— Зачем?

— Как это зачем? Яма же!

Засыпаю. Засыпаю на ходу. Сплю. Вижу странный сон: все вокруг копают. А я засыпаю. Они копают — я засыпаю. Безотходное производство.

***

— Подари мне цветок, — говорит она.

— Где же я возьму цветок?

— Посади.

«Вот гадина», — думаю.

Обливаясь потом, сажаю то, что будет цветком. Удобряю, поливаю, опять удобряю, поливаю, как мудак, поливаю, удобряю. Вырываю с корнем.

— На, — говорю, — подавись. — Чтоб я тебя больше не видел!

Она хлещет меня этим цветком. Облетают лепестки. Облетает осень.

***

Предположительно, овощ. Возможно, съедобный. Скорее всего, вкусный.

— Привет, овощ! — говорю.

— Привет, Лавров! — говорит овощ.

— Как живешь? — спрашиваю.

— Как арбуз, — говорит, — живот растет, а кончик сохнет.

Ага, думаю, значит, не арбуз.

— Как дети, — спрашиваю, — здоровы ли?

— Тебе лучше знать, — говорит, — я ими не обедал.

Ага, думаю, значит, ими я обедал. Чем же я обедал? Окрошкой вроде.

— Привет, — говорю, — колбаса.

— Привет, мудак! — говорит овощ.

Ага, значит, не колбаса.

— Здравствуй, укроп! — кричу.

— Привет, Лавров, — кричит укроп, — привет, овощ.

— Привет, укроп, — кричит овощ, — привет, мудак, — кричит мне.

Ага, значит, не укроп.

— Дыня? — говорю.

— По вторникам, — говорит овощ.

— Что по вторникам? — спрашиваю.

— Что хочешь, — говорит овощ.

Разговор заходит в тупик. И вдруг овощ крылья расправляет, клювом щелкает, в воздух поднимается и за деревьями дальними исчезает. А вы говорите, поливать…

***

Приехал дом смотреть. Хороший, большой, с трубой сверху.

— Вода есть? — интересуюсь.

— А куда ж ей деться, — хозяин отвечает, — вода, слава богу, не волк — в лес не убежит.

— А где? — спрашиваю и гляжу кругом в поисках колодца.

— Где? — говорит хозяин и тоже кругом ищет, — да везде. Тут куды ни ткни — одна вода напополам с бомбами.

— Какими бомбами? — удивляюсь.

— Нашими, — отвечает, — советскими. Шо с войны остались… Так шо, будете копать — не обессудьте.

Я потихоньку начинаю уходить. Натыкаюсь на что-то острое в полу.

— Ай!

— Это, — улыбается хозяин, — проволока колючая.

— Вижу, что колючая, — говорю и попой двигаю. Освобождаюсь.

Вздохнул глубоко, плечи расправил — и нос к носу с мордой чьей-то.

— Хенде хох! — хрипит морда.

— Да вы не бойтесь, — хохочет сволочь-хозяин, — он ручной, заместо собаки, да и воду ищет. А то, как без воды-то?!

Помчался я оттуда. Через бомбы перескакивал, под проволокой пролезал, следы путал, чтоб фашисты не нашли.

Вернулся в город налегке.

— Люди, — кричу, — война-то еще не кончилась!

Верно, милый, — подхватывает старушка старенькая с авоськой, — в наших сердцах никогда проклятая не кончится. А сам-то кто будешь?

— Дачник, — отвечаю, и неторопливо в пивную. А там друзья, улыбки, вобла…

Ночные истории

Ночная история — 1