Итоги

Остались радостные нам заботы,

И нет больше тягостных дум.

Кипит зеленое воскресенье,

Шевелит почек дружный рой,

У всех весеннее настроенье -

Теперь отдохнем мы с тобой.

Я думаю, каждый день недели

Имеет свой собственный цвет.

И словно в наборе акварели,

Особых оттенков в нем нет.

Непослушные рифмы

Да здравствует рифма глагольная!

Ей славится Русь хлебосольная,

Где каждый, кто может глаголы спрягать,

Способен поэму в сто вёрст написать.

Люблю, как жену, рифмы слабые,

Стихи получаются славные,

Но строчки их как-то угрюмо глядят

И за руки взяться никак не хотят.

Толпятся вокруг строки разные,

Выходят стихи безобразные.

Зачем эти слоги все время считать?

Мешают они нам стихи сочинять.

Вам ухо свербит ритм нарушенный.

Зачем напрягаться, ведь лучший я?

Не стану я вам ударенья менять:

Читатель поэта обязан понять.

Мужскими я рифмами, женскими

Пресыщен, как играми детскими;

На ямбы с хореями мне наплевать:

Верлибром теперь буду вирши слагать!

«Летучий голландец»

Мы живём неизвестно зачем

Под влияньем иллюзий прекрасных,

Изнывая от сложных проблем,

Изнуряя себя понапрасну.

Мы томимся под гнетом страстей,

Повторяя пустые попытки

Отказаться от глупых идей,

Совершая всё те же ошибки.

И несётся по бурным волнам

Наш фрегат, как «Летучий голландец»,

Угрожая другим кораблям,

Продолжая неистовый танец.

Не научит нас жизнь ничему

И не выручит мудрость старенья:

Подчиняемся мы не уму,

А стихийным души проявленьям.

Как рождаются стихи

Вдруг возникает первая строка,

За нею появляется другая,

Затем приходит мысль издалека

И их между собой соединяет.

Как ручейки сливаются в поток,

Сплетаются разрозненные строчки.

И наполняют смыслами листок

Нестройные словесные цепочки.

По ним проходит жёсткий гребешок,

Вычёсывая лишнее из текста,

Чтобы нашёл в нём каждый волосок

Ему предуготовленное место.

И вот наносится последний штрих

На это плод труда и вдохновенья,

И предстает пред взором новый стих

В ряду других моих стихотворений.