Искушение. Сын Люцифера

Суббота. Офис закрыт. Кошмар. Жизнь потеряла смысл. Как я эти два дня проживу — сам не знаю. Все мысли — о Ней, о Ней и только о Ней! Ни о чем другом думать не могу. Да и не хочу… Нет ничего другого… Вообще ничего больше нет. Только Она. Одна во всем мире… Да и мира никакого нет. Она и есть мир! Больше нет ничего. Я бы умер сейчас за один только Её взгляд, за одно только слово. Сказала бы Она — и я бы умер. И был бы счастлив.

Господи! Если Ты есть, дай мне Её еще хоть раз увидеть! Ну хоть мельком, хоть один-единственный разочек!

Попробую все-таки написать ей письмо. Нет сил удержаться. Никогда я его, наверное, не отправлю, но…

ПИСЬМО.

Я люблю Тебя! Люблю. Люблю, люблю, люблю, люблю, люблю! Я всегда любил Тебя, просто раньше я этого не знал, а теперь знаю. И всегда теперь буду любить. Вечно. Я никогда больше Тебя не покину. Если Ты прогонишь меня — я просто умру. Как умирает человек без пищи, без воздуха. Я даже имени Твоего не знаю, но вот я думаю о Тебе — и сердце рвётся от нежности. Улыбаешься Ты — и всё вокруг улыбается, мир улыбается; хмуришься — и вселенная застилается мраком.

Ты и есть моя вселенная. Другой нет и не надо.

Ты знаешь, мне было очень плохо без тебя. Очень! Правда. Правда-правда! Я вообще не знаю, как я жил все эти годы. Да я и не жил. Так… Прозябал. Катился куда-то по инерции. Зачем-то женился, зачем-то развелся, зачем-то опять женился. Встречался с какими-то женщинами… Ты прости меня, ладно? Это не я был. Всё это теперь не имеет значения. Кроме Тебя. Только Ты одна. Ты, Ты, Ты. И ничего больше. Ничего. Только Ты.

* * * * *

В понедельник Заславский примчался к офису ни свет ни заря. Примерно за час до открытия. Он бы и еще раньше приехал, да в пробке застрял.

Не успел он припарковаться, как в стекло постучали. Он даже вздрогнул, насколько эта ситуация напомнила ему ту, на светофоре, когда он встретил Ее.

Однако на сей раз это была, разумеется, не она. Молодой мужчина лет 30-ти или чуть больше стоял у машины и вежливо улыбался. Заславский нажал кнопку и, и стекло поехало вниз.

— Валерий Витальевич?

— Да, — несколько удивленно ответил Заславский.

— Нам надо поговорить. Насчет Мары.

— Какой Мары? — замирая, переспросил Заславский, уже догадываясь, о ком пойдет речь.

— Ну, той девушке, на светофоре. Вы же ее ищете?

— Садитесь, — не отрывая глаз от незнакомца, негромко произнес Заславский и облизал пересохшие губы.

Мужчина открыл дверь и сел рядом, на переднем сиденье. Он внимательно смотрел на Заславского и не торопился почему-то начинать разговор.

— Так что Вы мне хотели сказать? И откуда, кстати, Вы меня знаете? — холодно глядя на него, спросил Заславский. Он прекрасно знал себе цену и умел сразу дать почувствовать это собеседнику.

Однако на сей раз всё это не сработало.

Сидящий рядом мужчина лишь снисходительно усмехнулся и спокойно ответил:

— Сейчас я Вам, Валерий Витальевич, все объясню. Выслушайте меня, и все поймете. Дело в том, что я глава этой… организации, — мужчина показал глазами на дверь офиса. Того самого, открытия которого ждал Заславский. — Имя мое… ну, по некоторым причинам обойдемся без имен. Да и незачем оно Вам. Какая Вам разница? Так вот, к Вам в четверг подошла на светофоре девушка и предложила наш рекламный буклет. И с тех пор Вы только о ней и думаете. Так?

— Откуда Вы знаете? — вне себя от изумления, с каким-то даже испугом переспросил Заславский. Он разом утратил всю свою обычную самоуверенность.

— Это Мара, — спокойно ответил мужчина.