Интервью со смертью

– Хорошо. – Он удивленно пожал плечами. – Что-нибудь случилось?

Я рассказала ему, что увольняюсь из «Происшествий», что собираюсь в корне поменять свою жизнь, что Годунов по этому поводу весьма опечален и сопротивляется, что с Главным они как-то уж слишком быстро спелись – мне это неприятно и странно, – что статьи мои… В общем, я ему все-все рассказала и почувствовала необыкновенное облегчение. Он слушал внимательно, не перебивая, сочувственно кивал, сочувственно покряхтывал и покашливал. Тогда я совсем разошлась, и откровения мои стали вовсе уж откровенными.

Я курила предложенные Василием Максимовичем сигареты – одну за другой, как сто лет уже не курила, и рассказывала, рассказывала. Он слушал, сочувствовал, сопереживал, а я рассказывала. Так пьяного человека иногда прорывает – молчуна по жизни, накопившего за годы и годы скрытности глыбы откровений. У меня никогда не было подруги, не было друга – Столяров не в счет, с ним я не была откровенна, но он все про меня и так знал. Я и про Одессу Василию Максимовичу рассказала, и про сообщения, которые приходили на мой телефон, а теперь не приходят, потому что мобильник потерян, и мне очень грустно. Только о своих подозрениях, кто убийца, промолчала.

Как же я разболталась, боже мой, как разболталась! Но мне не было стыдно, и я чувствовала, что наутро не постигнет меня похмельный синдром. Слова вытекали, как рвота после долго сдерживаемой тошноты, – и организму становилось все легче и легче. Не знаю, до каких откровений я дошла бы в конце концов – может, и о подозрениях своих рассказала бы, если бы не помешали – зазвонил телефон. Глухо, неотчетливо зазвонил, будто из другой звуковой параллели. Василий Максимович встрепенулся, удивленно послушал перезвон, словно не знал, что у него имеется телефон. Поднялся, обвел комнату взглядом:

– Не понимаю, куда я его…

Телефон отыскался под ворохом газет. Василий Максимович снял трубку, лицо его почти сразу же приобрело какое-то недовольное выражение.

Я вышла из комнаты, чтобы не мешать. Пробралась на кухню, перелезла через сваленные в коридоре коробки. Здесь действительно царил полный хаос: одежда, папки с какими-то бумагами и даже мебель были перенесены из комнаты. Расчистив себе место, я уселась на подоконник. Под руку попался хрустальный магический шар, вроде того, который показывают в заставке рекламы НТВ, – симпатичная, но совершенно бесполезная вещь, очевидно подарок, сам себе человек такое не купит. У меня тоже был когда-то похожий шар, да и сейчас, кажется, где-то валяется. Я покрутила шар на ладони. Да, подарок случайно приглашенного на торжество лица, которое не знает интересов и вкусов хозяина. Или на работе подарили, на Двадцать третье февраля: дорогим защитникам Отечества от прекрасной половины человечества в лице милых дам нашего Пенсионного фонда. Каждому вручили по шару. Лучше бы выдали денежную премию! Нам тоже вечно дарят какую-то ерунду. На прошлое Рождество, например, презентовали по авторучке с китайским псевдозолотым пером. Ну кто сейчас пишет чернильной ручкой? Не совсем понятно даже, как ее заправлять, да и чернила можно раздобыть разве что в антикварной лавке.

Василий Максимович задерживался. О чем и с кем он может так долго разговаривать по телефону? Как же не вовремя ему позвонили! Мне вдруг стало обидно и грустно, заболела голова. Я приложила шар ко лбу, прокатила от виска к виску и чуть не выронила из руки – на лету уже подхватила. Испуганно оглянувшись на дверь, положила шар в небольшую коробочку, которая лежала тут же, на подоконнике, – ну его, еще ненароком разобью, а вдруг это для Василия Максимовича вовсе не бесполезная вещь, а дорогая память? Мой серебряный Рак на цепочке тоже кому-то может показаться обыкновенной безделушкой.

На душе стало совсем нехорошо, мучительно захотелось продолжить свою исповедь – где вы, Василий Максимович? Отпущения грехов, очищения – вот чего мне не хватало всю жизнь.

Из коридора послышались долгожданные шаги – шаркающие, спотыкающиеся, с трудом преодолевающие препятствия. Дверь скрипнула – Василий Максимович возник на пороге кухни. Ну наконец-то! Сейчас…

– Кира! – Он посмотрел на меня каким-то невыразимо трагическим взглядом, покачал головой, словно обдумывая причины вдруг свалившегося на него несчастья.

– Что случилось, Василий Максимович? – сочувственно спросила я, не его жалея, а себя: продолжение исповеди, кажется, откладывалось…

– Мне звонила сестра моей бывшей жены, – проговорил он в какой-то тоске и ткнулся лбом в косяк двери. – Петя погиб.

– Петя?

Я не знала, кто он, этот Петя, никогда от Василия Максимовича о нем даже не слышала, но мне вдруг представилось, что он и есть тот мальчик-мужчина, убитый сегодняшней ночью.

– Племянник жены. Лена, ее сестра, уезжала из города по путевке, вчера вечером вернулась. Он уже две недели как убит.

Две недели, слава богу, не он!

– Вечером-то она не сильно забеспокоилась, думала, гуляет где-то. Всю ночь прождала, надеялась, вернется, а утром…

Ну конечно, не он! Того и звали как-то по-другому, Бородин говорил… Как же он говорил?