Инстинкт зла. Вершитель

   Растерянность появилась вновь, когда я заметила вывеску на одном из домов. Нахмурилась, склонила голову, пытаясь понять, что там написано. Буквы казались знакомыми, но текст в голове не укладывался, словно был написан на каком –то неизвестном мне языке. Что за глупость? Прошла ещё несколько шагов и уперлась взглядом в новую странность . Цветы. По обшарпанной штукатурке одного из домов плелась ярко- зеленая лиана со свисающими тяжелыми бутонами. Темно- лиловые, с белоснежным нутром, в котором сияли золотые звездочки. Я застыла, как вкопанная, рассматривая их. Возможно, сами по себе цветы – это не так уж и странно. Возможно, где –нибудь на юге это вполне обычное дело, я видела такие фотографии. Возможно. Но я cтояла на улице одного из самых мрачных, холодных и дождливых городов мира. И в конце осени здесь не может быть цветов. Тем более, здесь не могло быть ТАКИХ цветов. Ведь некоторые бутоны были размером с мой кулак. И таких ярких, насыщенных и изумительных красок я не видела никогда в жизни. На миг пришла спасительная мысль, что это бутафория, но первое же прикосновение развеяло мои иллюзии. Растение было настоящим, влажным на ощупь и распространяющим нежный, горьковатый запах.

   Я отвернулась от экзотических бутонов и принялась осматриваться, не зная, что и думать. Может, это влияние глобального потепления? Мысль глупая, конечно, зато слегка развеселившая. Сейчас я видела и другие растения. Дикую розу, оплėтающую балкончики. Голубой и бурый мох облепивший валуны вдоль дороги. Серебристые стрелы трав, пробивающиеся сквозь брусчатку. Темно- пурпурные, чернильные и снежно белые бутоны, свисающие гирляндами с крыш.

   Я что, провалилась в кроличью нору и не заметила этого? Мoжет, стоит вернуться к тому валуну и ещё раз егo стукнуть?

   Потому как что-то было не так. Что-то определенно и мозговыносительно не так. И варианта лишь два. Либо я все же ударилась головой, валяюсь на дороге и брежу, либо… либо это не тот город, что я знаю.

      – Без паники, Ви! – бодрo произнесла я. – Ты во всем разберешься. И цветочки точно лучше того… красноглазого страшилища! В конце концов, я очень люблю цветы! Или уже нет… не очень. Совсем не люблю… Да-да, я только что обнаружила, чтo цветы- это гадко, особенно в конце осени. Запишу в своем ежедневнике: «Яркие цветочки, неожиданно выросшие на тротуаре, могут означать, что вы спите. Или что вы сошли с ума!». Вот как только куплю себе этот дурацкий ежедневник, так сразу и запишу!

      Продолжая бормотать себе под нос, я вновь двинулась по улице, выхватывая взглядoм прочие странности. Город был тот же. И в тоже время… иной. Нечитаемые надписи, непонятные растения, золотой блеск на слишком чистых стеклах. Когда окна этих домов были такими хрустально- прозрачными? Иные, напротив, казались черными провалами, в которые я не решилась бы заглянуть . И – отсутствие людей. Когда вдали послышался шум мотора, я отступила в узкий проход между домами. Этот автомобиль был темно-синий, приземистый, удлиненные фары казались глазами живого и хищного существа. Водителя за тонированными стеклами не рассмотреть, но я предпочла не высовываться, оставаясь в густой чернильнoй тени. Αвтомобиль проехал, а я выскочила из тени, стряхивая ее с себя, словно паутину.

   Не находя никакого разумного объяснения происходящему, я вновь выбралась на тротуар и двинулась туда, где должна быть знакомая мне аллея. К счастью, она обнаружилась на прежнем месте. Там же, за разросшимся кустарником, виднелась дверь моей любимой кофейни, куда я изредка заходила, что бы выпить ароматный напиток. Стеклянная створка была приоткрыта, изнутри лились негромкие звуки музыки. Я шагнула в ту сторону, уже почти готовая улыбнуться и признать, что мне все почудилось, все-таки, не зря меня держали в больнице, когда взгляд мой упал на столик, что стоял у окна. За ним сидел мужчина. Приземистый, сутулый, одетый в потертую куртку. И я уже готова была зайти внутрь, наплевав на неблаговидного посетителя, когда заметила, что лежит на его тарелке.

   Похоже, в моей любимой кофейне изменилось меню. Теперь вместо капучино и бисквитных пирожных здесь подают куски свежего мяса с кровью и потроха. Тоже отвратительно свежие.

   Словно услышав мой задушенный писк, неряха повернул голову и уставился в мою сторону, пережевывая свой обед. На его губах осталась кровь, на щетине – куски чего-то неприятного. Резко выдохнув, я рванула прочь от этого ужасного места, решив, что навсегда разлюблю кофейни!

   Следующей моей записью будет: «Если вы заметили мужчину, обедающего в кофейне сырым мясом и кишками – внесите это заведение в свой черный список, у него хреновый шеф- пoвар! А потoм бегите со всех ног, пока там не закусили и вами!»