Infernal

С потолка капала холодная вода, причём старательно на меня. Сырость и плесень выглядывали из каждых щелей. Зимой здесь не разживёшься. Отопления я не разглядел, но кривые некрашеные трубы уходили в проём. В подвале прохладно и вполне сносно, когда на улице пекло, но осенью здесь наступит холодрыга, однозначно. Я намеревался предложить Рашиду переехать и занять более пристойную квартирку, например, на четвёртом этаже, где я разгадал жестокий обман Адель, тщетно зализывая задницу уязвлённого самолюбия. Это она плюнула мне в душу, осквернив в памяти любовь. Для неё нет ничего святого. Бесчеловечное создание… Подлая тварь, как я всегда называл её. Для неё не существует любви, а есть только нетленные мёртвые рифмы и четверостишия.

Стакан требовал наполнения. Рашид достал открытую бутылку водки с порванной этикеткой и без акцизных знаков. Саданул мне полстакана, а оставшуюся часть вылил себе – последние остатки. Рашид экономил на спиртном. По моим сведениям, киргизы пьют мало и к алкоголизму не склонны, и если начинают лопать по-страшному, то когда наша братия их к тому приучит. Русский строитель – пьяный строитель, потому так часто у нас падают краны, задавливая хмельных мужичков как мух, рушатся аквапарки, разваливаются элитные коттеджи, а канализация считает своим долгом разрядиться фонтаном и затопить все нижние этажи каждый сезон, не реже. И какой наш строитель не пьёт на работе, а сколько он вливает в себя после – киргизам не снилось. Киргиз бережёт себя. Молдаванин – и тот априори спившийся, ведь такой же славянин, как-никак. А таджик или киргиз – другое дело, топить себя в бочке с вином не станет. Не по его масти и не по его вере.

Следуя вековым традициям, Рашид не злоупотреблял, а употреблял по праздникам. Нынче самый торжественный момент – посланник богемы и гламура пожаловал в гости и уже полностью уничтожил пиджак от Roberto Cavаlli и разорвал о прутья брюки от того же маэстро, а рубашка Brioni пропахла зловонием, которым пахло здесь всё. В жилище Рашида нос воротило от мочи и засохшего кала. Отхожее место не выделялось в отдельное помещение.

– Пьём? – резво спросил он.

– Пьём! – резво ответил я и привстал со скамьи.

Но Рашид махнул мне рукой, дескать, это лишнее. Условности ни к чему, он меня и так уважает и принимает со всеми почестями, свойственными восточному человеку. И его я уважаю и не отказываюсь. Мне бы надеть ханский наряд и постелить ковры, но это уже прошлое. Настоящий герой своего времени и кудесник каменного мастерства, Рашид потчевал меня в своём урбанистическом карцере.

– Ты местный? – спросил он, оставив глоток пойла на донышке.

Как все поняли, пойло представляло собой тёплую сорокаградусную водку. Свою, доморощенную, жгучую. Этикетка напоминала привычную «Столичную» – дешёвая водка, какую я никогда не пробовал, но дельная. Не самогон, не бормотуха, не самоделка и не метиловая отрава, уверял я себя, но хотелось закусить. От сковороды пахло подгоревшим мясом. Я бы не удивился, если Рашид приподнёс бы мне плов, но он завернул руки в тряпку и стащил горячую сковороду, поставив её на пару затесавшихся кирпичей.

– Я тоже, – важно сказал он, обнажив полубеззубую пасть.

Клыки у него имелись, иначе он перешёл бы на каши. Зубов двадцать осталось. Все жёлтые и гнилые. Рашид явно не догадывался о существовании щётки и зубной пасты.

– Земляки, – заключил я и поставил пустой стакан.

Рашид допил горькую, но не палёную водку, взял мой стакан и бережно убрал его на место. До следующего торжества, а когда оно будет, Рашид не знал, а я тем более.

– Ешь! – повелительно произнёс он.

– Что это?

– Попробуй!

– Мясо?

– Мясо.

– Говядина?

– Ешь. Не гневи небо.

Рашид протянул перочинный нож. Им следовало пользоваться вместо вилки – неудобно, и можно порезаться. Делать нечего, пришлось кольнуть ножом в поджаристый и прилипший к сковороде кусок и оторвать его вместе с поджаркой. Масла у Рашида не водилось, и он жарил свои котлеты в собственном соку, отчего сковорода была прожжена с обеих сторон, как печная сажа.

Кусок попался горячий, отдавал жаром и просился в рот. Опасливо понюхал его, но дерьмом не пахло. Кусок свежий, как только что заколотая корова. Самый сок.

Не удержавшись, я откусил. Ничего. Есть можно. Не бефстроганов, но и не бигмак. Сойдёт. В полевых условиях – ништяк. Настоящее мясо, напоминало говядину, но жестковато. Смотря как готовить, успокаивал я себя и откусил ещё.

До меня вдруг дошло, что подвальные обитатели, бомжи и прочая городская нечисть не гнушаются ничем и питаются собаками и кошками. Шутки про шаурму до сих пор на слуху, но я не ел шаурмы, даже обычной, как не ведал вкуса хорошей собачины и кошачины. Вероятно, Рашид забавлялся крысами. Сзади я ощущал мелкий шорох и еле слышный писк – под трубами кипела крысиная цивилизация.

Рашид умял свой кусок и отошёл к ящику, куда задумал убрать остатки сырого мяса.