Иллюзия отражения

Людмила вышла, устроилась за рулем автомобиля Бетти Кински, сделала мне ручкой:

– Доброй охоты, Дрон. Надеешься выжить?

– Надеюсь.

– Тогда напомню тебе старую итальянскую пословицу: если ты на кого-то охотишься, то кто-то охотится на тебя.

Глава 70

«Кто был охотник, кто – добыча, все дьявольски наоборот, что понял, искренне мурлыча, сибирский кот...»

Бетти Кински я решил оставить в обездвиженном автомобиле. Связанной по рукам и ногам. Не по-товарищески, конечно, но... Она сама жаловалась, что не спала всю ночь. Пусть отдохнет. Может быть, я и подкинул бы ее в более цивилизованное место, но шины она пробила сама.

– Ты не можешь меня так здесь оставить. – Молчавшая до того Бетти заговорила, когда я явно собрался уходить.

– Отчего же?

– Это дорога к особняку. Меня здесь найдут и убьют.

– Ты ни для кого не дичь, Бетти.

– Я слишком засветилась прошлой ночью, наводя справки о «Замке снов», ее хозяйке, особняке. Они меня точно убьют.

– Кто – они?

– Не знаю. Но ты не можешь меня так бросить!

Резон в ее словах был. Зачем мне грех на душу? Недолго думая я взвалил ее на плечо и пошел в подлесок. Прошагал с километр. Уложил девушку на мягкий дерн, в тенечке.

– Ты... Ты решил меня убить?

– Нет. Поспи. Если хочешь. Ты ведь жаловалась на недосып и усталость.

– Ты меня не развяжешь?

– Девушка, ты создаешь опасные проблемы. Себе и окружающим. Отдохни, а?

– Сволочь.

– Ну а не желаешь спать – распутывайся. Часиков через восемь сумеешь. Может быть, даже раньше.

– Да я даже пошевелиться не могу!

– В жизни не бывает легких сетей, – сказал я, развернулся и пошел прочь.

К дороге я вышел примерно через час. Было далеко за полдень. Шоссе раскалилось. Я прикинул, где нахожусь, вынул мобильный – разумеется, он принадлежал Бетти, вызвал такси и через двадцать минут был у «Замка снов». Там сел в машину Бартеневой и отправился... Сам не зная куда.

Состояние мое было странным. У меня было ощущение, что ничего и не произошло, просто пленка прокручивается в обратном направлении. И все разговоры были пустыми и все действия – тщетными... Словно я плыл в мутной воде.

Ничего никак ни с чем не связывалось. Алина Арбаева, Сен-Клер, Бартенева, Соня Марч...

Можно и сбрендить. И немудрено – после всего. Самое противное, что это «все» – ничего не стоило и ничего не значило хотя бы потому, что ни черта я не понимал в происходящем! Куда теперь? Да к океану! Тем более людей сейчас там – никого. Сиеста. Жара. Смертельная жара.

Жара плоха в городах. Особенно если ты вынужден целый день париться в офисе, таращась в экран монитора. Или – в сварочном цеху. Или на стройплощадке. Да какая разница где... У океана жара хороша. Можно бесконечно брести вдоль берега, что-то себе напевая, время от времени бросаться в волну, проплывать сотню-другую метров и – снова идти – без цели, без смысла, ни о чем не думая и не терзаясь ни прошлым, ни будущим. Прошлого уже нет, будущего еще нет, а настоящее... Линия горизонта, где темно-синее сливается с темно-синим в единую линию... И ты понимаешь, что мир вечен, и оттого, наверное, приходит ощущение, что вечен ты сам, что как океан плескает волны свои накат за накатом – года, века, тысячелетия, так и ты бродишь по кромке его, впитывая эту энергию, мощь и бесконечность...

Я выехал за город, отмахал километров тридцать по шоссе, нашел между уступами скал съезд к океану; здесь было всегда малолюдно, да к тому же, если оставить машину неподалеку от съезда и не полениться перелезть нагромождения камней, останешься совсем один: ничто и никто не потревожит тебя на почти десятикилометровом пляже, кроме таких же одиноких бродяг, впрочем, по эту пору здесь редких. Искупаться и поплавать мне хотелось уже нестерпимо; казалось, каждой клеточкой утомленного тела я уже впитывал прохладу солоноватой воды...

Автомобиль меня обогнал впритирку, скатился по съезду и перегородил мне путь. Не знаю, чего поднялось в душе моей больше – досады на несостоявшееся купание или ярости: ничего хорошего нежданные встречи мне не сулили.

В автомобиле был только водитель, но это меня не успокоило. Я перебросил рычаг коробки передач на заднюю и дал газ. Теперь машина «условного противника» осталась внизу, метрах в двадцати; иметь запас скорости и хода, когда твой недруг встал поперек – никогда не вредно. В конце концов, таран у нас – национальный вид спорта. Вот только – зачем он так намеренно подставился?..

Пистолет милой девушки Бетти я оставил, и сейчас он грел мою ладонь. Но это – так, средство для самоуспокоения. Крутые только у нас на ночных увеселениях и у них в голливудских боевиках – шумливые, крикливые, агрессивные, размахивающие стволами и крушащие черепами стены. А во всем мире они «cool». Прохладные. Настороженные. Спокойные. Доброжелательные. Просчитывающие десятки ходов и умеющие выбрать верный. Или – ничего не просчитывающие. Просто живущие в согласии с природой, временем и положением вещей в меняющемся мире и сохраняющие притом присутствие духа, достоинство и благородство. И – немного прохлады. Особенно если жара кажется смертельной.

Глава 71