Иллюзия контроля

Только сейчас Олег окончательно убедился, что попал в другой мир. Хотя бы потому, что комплекс, по которому его вели в первый раз, исчез – они вышли прямо на открытое пространство. Воздух здесь был другим, не таким, как в окрестностях Киева – запах другой, вкус, а может, и всё вместе. Свет – солнце какое-то другое, иного оттенка, чем на Земле. И в довершение всего над головой раскинулось совершенно ясное небо сочного фиолетового цвета.

Олег задрал голову. В интернете, конечно, валялось немало фотографий чужих миров, но такого он не видел ещё никогда.

– Приветствую на базе «Чайка», майор, – услышал он знакомый голос. Говорили на английском.

– Уже не майор, – Олег посмотрел на собеседника. Армейская полевая форма, камуфляж типа «лес», но настолько вычищенная и аккуратная, что определить кабинетного работника не составило труда. – Два месяца как не майор.

– Здесь это ничего не значит. Меня зовут Джон Браун, я – ваш куратор по предстоящей миссии.

– Да вы издеваетесь. А третьим кто будет, Миллер или Джонсон?

– Что, простите?

– Так, ничего.

Джон Браун пожал плечами.

– Идите за мной.

Олег послушался. В затылок ему по-прежнему дышали конвоиры, но теперь это ощущалось не так враждебно, как прежде. Никто и слова не сказал, когда майор принялся разглядывать окружающую местность, а посмотреть было на что.

Он оказался в настоящем средневековом замке, с зубчатыми стенами, башнями, всякими переходами, лестницами, донжоном и чёрт знает чем ещё. Выглядело это всё довольно древним, кое-где камни вывалились, а в других местах виднелись свежие следы ремонта. Любой режиссёр Нетфликса или HBO продал бы душу за такие декорации.

Кроме того, замок явно не принадлежал ни к одному архитектурному стилю Земли. Не сказать, чтобы Олег был большим специалистом по средневековой культуре, но историю он любил, и мог сказать однозначно, что ничего подобного раньше не видел. Больше всего это напоминало помесь декоративности замков девятнадцатого века с беспощадной функциональностью. Ввысь тянулись тонкие башни, увенчанные шпилями, стены топорщились высокими острыми зубцами, напомнившими мордорские крепости из «Властелина колец» – проглядывалось во всём этом некое изящество, единый стиль и идея. Замок был не только крепостью, но и произведением искусства.

Правда, вместо древних баллист на башнях торчали тяжёлые пулемёты, а вместо латников по стенам ходили патрули с автоматами и собаками. Олег даже позволил себе обернуться и взглянуть на портальную комнату – она располагалась в небольшой пристройке к внутренней стене. Дверь там установили современную, а в остальном – как есть средневековье.

– Что это за место? – не удержался он.

– Если верить местным, то это Р’рун Фаолах, или Замок Чайки, – ответил Джон, не оборачиваясь. – Раньше здесь располагался сильный гарнизон, но потом случился прорыв… мы ещё не знаем толком, чего именно, но, скорее всего, это было нашествие каких-то тварей. Окрестные земли опустели и заросли лесами. Сейчас на опушках живут вольные… насколько этот термин вообще применим к местным людям, а у эльфов всё никак не дойдут руки снова занять крепость. Мы сделали это за них.

– Эльфов? Серьёзно?

– Их так прозвали наши солдаты из-за острых ушей и оттенка кожи, который делает местных похожими на эльфов из популярной фентезийной вселенной. На самом деле, конечно, они тоже люди, просто их раса значительно отличается и от земных, и от рас наших ближайших соседей.

– Всё интересней и интересней. И что, вас ещё никто не нашёл?

– Тут на день пути – сплошные леса, в которых живут опасные существа. Местные называют эти места не иначе как Гиблыми, и так глубоко сюда никто не заходит.

– Обнадёживает.

– Это далеко не самое сложное, с чем вам предстоит столкнуться.

Огромный двустворчатые двери пропустили их в просторный холл. Здесь о средневековье напоминали только старинные люстры под потолком, фрески да мозаика на полу – в остальном всё вокруг дышало современностью. Серверные стеллажи, лампы дневного света, какие-то провода под потолком. Поодаль расположились типичные офисные столы, за одним из которых что-то бурно обсуждали не менее типичные офисные работники – разве что вместо белых рубашек они носили всё ту же армейскую форму, да и пистолеты в кобурах имелись у каждого в обязательном порядке.

Джон остановился возле одной из колонн, возле которой читал брошюрку латиноамериканец со вселенской скукой на лице.

– Луис, позовите остальных в конференц-зал. Прямо сейчас.

– Нашли четвёртого? – латинос оторвался от чтения.

– Да. Вот он, – Джон слегка повернулся, и Луис впился взглядом в Олега.

– Ничего так, – высказал он. – Добро пожаловать в нашу дружную компанию, сеньор…

– Олег Котов, украинский КОРД, – сказал Олег.

– Луис Родригес, колумбийский террорист и наймит ЦРУ.

Они пожали руки.

– Что, и правда ЦРУшник?

– Вольнонаёмный, если можно так сказать. Из-за этих-то cabrones я теперь и тут.

– Потом наговоритесь, – прервал их Джон. – Собирайте остальных, мы будем ждать в зале.

– Si, Jefe. Ну, хоть теперь узнаем, куда вы нас засунули.