Игра. Вторая жизнь

Сейчас обидно. Обидно за потраченное время, за неоцененные старания и возлагаемые надежды. Надежды на то, что этот грёбаный торт может иметь какое-то особенное значение для мажора Ромы Ветрова. Нет, ему плевать, он уже сыт. Было вкусно и горячо. Он уже наелся, возможно даже переел сладкого. Только почему от этого так тошно мне, почему мой желудок скрутило в тугой узел, почему у меня в горле мерзкий противный вязкий ком, почему мои руки ходят ходуном.

Тарелка падает и разбивается вдребезги о каменный пол, а торт превращается в распластанную бисквитную лепешку с надписью «Happy birthday».

— Прикольно, Богданова, а как символично… — иронизирует мой мозг. — Уже ничего не склеишь…

Но моё сердце не слышит замечаний мозга, не верит в происходящее…

Машинально присаживаюсь и собираю осколки. Слезы застилают глаза, но я на ощупь пытаюсь всё соединить, ведь чувства не тарелка.

— Бельчонок… Ты порезалась! — Ветров тряхнул меня за плечи. — Твою мать, отпусти ты это стекло.

Глупые слёзы не заканчивались, капали на колени. Стряхнула осколки и сжала окровавленную руку в кулак.

— Отпускаю. — сказала я беззвучно, одними губами. — Я отпускаю тебя, Рома.

Вскочила и выбежала из квартиры, захватив пуховик и оставив в прихожей коробку с браслетом, на котором было выгравировано «The part of me…» («часть меня»).

Не дожидалась лифта, бросилась к лестнице. Как хорошо, что Макаров заставляет меня бегать дополнительный круг, пять этажей на одном дыхании.

Тяжелая подъездная дверь и я на свободе. Игра окончена.

Game over, Катя Богданова.

Нужно одеть пуховик, а то заболею. Нет мне не холодно, это защитная реакция моего мозга. Нужно о чем-то думать, главное не чувствовать. Чувствам надо время, чтобы не испепелить меня изнутри. Нужно сохранить ту часть Кати Богдановой, которую Ветров не забрал себе, которую не уничтожил специально. Это было намеренное мучительное представление, организованное лично для меня. Рома сам позвал меня, сам назначил время, сам прислал адрес и сам на пару с Малиновской сломал меня. Только зачем? Зачем так больно? За что? Я бы и так отпустила, нужно было только сказать… а не убивать.

Но я не умерла, я жива.

Сердце разорвано, но оно стучит…

Лёгкие растерзаны, но я делаю вдох-выдох…

И пусть слёзы текут, и пусть мне плохо, но я не рыдаю, не захлёбываюсь соплями, я улыбаюсь… И пусть эта улыбка не искренняя, но она есть… И наступит время и я буду хохотать в голос… Только нужно пережить боль…

Глава 31

Рома

Бельчонок: 18.00 и геометка.

Какого хрена? Я же и так всё доходчиво объяснил? Жёстко, чтобы уже без шансов. Я выбросил Богданову из своей жизнь. Так какого чёрта эта девчонка лезет туда снова? Нах*я рвёт меня…

Не дошло? Так я объясню еще раз…

— Карина. Я заеду в пять. Объясню при встрече…

Выгнал Малиновскую, как только Бельчонок сбежала, вот теперь приходится звать снова. Да и нужна она была, чтобы я не дал заднюю, чтобы без лишних объяснений. Хотя Богданова гордая, она ушла, не проронив ни слова, даже не взглянув на меня. И если бы не слёзы, которые она не контролировала, я бы решил, что ей всё равно. Но нет, моей девочке было больно… Только уже не моей… Больше не моей… Я поставил точку в этих фиктивных отношениях, так и не дав им стать настоящими. Порвал себя, но разорвал цепь, на которую меня посадила Бельчонок. И сейчас мне ох*енно… Ох*енно хреново. Только лучше сейчас, чем когда я испорчу эту чистую девочку. И бл*дь, как мне было сложно отказать себе в том, чтобы не отыметь её напоследок. Страстно, долго…нежно… Ведь она пришла, желая стать моей во всех смыслах. Моей девушкой… Моей любовницей… Я понял это по ажурной кромке чулок, которая виднелась из-под ее обворожительного короткого платья, когда она резала пальцы в кровь и даже не ощущала этого. Трус, мудак и предатель… Вот кто я… Я заигрался. Заигрался в любовь и ранил ту, которая показала мне эту проклятую любовь. Если можно было вернуть время, то я не ввязался бы в это… Но это невозможно. Хоть Бельчонка и нет больше в моей жизни, но она там так наследила, наломала и настроила того, что мне не нужно, что мне понадобятся годы, чтобы вернуть всё на свои прежние места… Вернуть старого Рому Ветрова, а не этого слабака, который рыдает на полу в окружении разноцветных воздушных шариков и прижимает к груди коробку, в которой лежит «часть его», которую он так безбожно посерил…

— Бес, что за х*йня? — прогремел Ильин, когда я приехал на указанную в сообщении Богдановой точку. Это оказался загородный дом отдыха. — Что здесь делает Малиновская? Почему она с тобой? Катюха где, придурок?

Все в сборе: Стас с Настей, Гор, Ян и Дёма. Только Бельчонка нет… Вместо ее на руке виснет Каринка, которую эта компания готова разорвать и меня на пару.

— Не знаю. Как видишь, я больше не слежу за Богдановой. Мы разбежались… — выдёргивал из себя слова с равнодушным тоном.

— Сегодня. Тебя обязательно было делать это сегодня… — Демьян кипел от ярости, тряся меня за полы косухи. И куда улетучилось его привычное спокойствие. Неужели за эти три недели Богданова въелась под кожу не только мне…