Идеал: Мир Меча и Магии

   Поздравляем (все вокруг в миг посеребрило, словно покрылось инеем), сын Древних Богов, выбор сделан и неотвратим. Отступают лишь слабые духом. Твой выбор говорит о том, что ты не из тех, кто боится трудностей, впереди у тебя нелегкий путь, но пройдя его, ты станешь великим воином, и Короли будут выстраиваться к тебе в очередь, лишь бы ты встал под их стяг. А теперь в путь, следуй ему так, как считаешь нужным, никто, даже Боги не в праве тебя свернуть с него, помни об этом...

   Все истаяло, и я оказался по колено в снегу на горной тропе, задувал холодный ветер, на мне одежда из шкур каких-то животных, из оружия поясной нож, заплечный мешок, руки мои такие, как в жизни, даже шрамы на своих местах, словно кто-то просто переодел меня и выкинул в горах. В миг холод пробивается, заставляя сжаться, кто-то вроде бы говорил про то, что холода не боимся.

   - Вот это я попал, - пробурчал я, пытаясь не стучать зубами, делать нечего, удалять сразу персонажа что-то останавливает, может - это вызов именно самому себе, мол нефиг быть диванным воином, пора побыть настоящим.

   Я зашагал вперед, пытаясь пробраться сквозь снег вверху по тропинке, надо бы оглядеться с вершины, в какую задницу я угодил.

   Как же все тут реалистично, кажется, что вокруг реальный мир, или это мой мозг так воспринимает окружение? Кожа посинела, пальцы почти не слушаются, чувствую, что жутко холодно, лицо онемело, но держусь. Не важно, сейчас гораздо важнее не сорваться вниз в пропасть, да и завывания, что доносятся с порывами ветра, не особо радуют, надо бы поскорее найти какое-нибудь убежище. Не зря же меня сюда именно закинули, должно же что-то быть впереди, ибо позади лишь спуск к подножию скалы.

   Через десять минут прогулки изрядно вымотался, ноги уже гудели, дыхание сбивалось, словно у девяностолетнего старика. Мда, воин я великий точно, мне бы шаманом быть или монахом, а я в герои поперся. Ну и персонаж у меня, хоть сейчас на рейд.

   "Кстати, персонаж же, а не я, вот блин, надо же характеристики посмотреть"

   Северос

   Имя: ________

   Специальность: неактивно

   Уровень: 1

   Сила: 5

   Ловкость: 5

   Выносливость: 5

   Разум: 2

   Мудрость: 2

   Свободных параметров: 10

   ХП: 100/100

   Урон: 10

   Уклонение: 20

   Блокирование: 10

   Грузоподъемность: 50

   Понятно, что непонятно. Вроде бы и знакомые слова, да вот что да как, я не в курсе же, придется разбираться при случае, но не здесь, хотя, надо попробовать и так прикинуть методом "научного тыка". Кидаем 1 параметр на выносливость, вроде бы ничего, второй, тоже. Ладно, на ловкость один, хм, тоже, фигня какая-то, надо идти тогда, а то околею. Хотя, ну ка, пару шагов еще, оп, вроде бы шагать стало чуть легче, ну ка еще пару на ловкость, ага, точно, уже не так тяжело пробираться сквозь снег, и вроде бы меньше усталости. Заряжаю на ловкость и выносливость пополам, двинулся вперед. Действительно стало легче, не все так плохо, как хотелось бы, топаем дальше.

   Шаг за шагом все выше и выше, кажется, эта тропа никогда не закончится, но идти все легче и легче, как будто бы тело привыкает само по себе, в снег проваливаюсь меньше, ступня сама выискивает положение так, чтобы не пропасть в белом одеяле тропы, ветер беспокоит все меньше, а чувство боязни высоты постепенно истаивает. Глядишь, скоро пойду прогулочным шагом.

   А это что тут у нас? Я как-то и забыл уже, дрожа от холода, что в игре-то сижу, не обратил внимания на окна, почти не заметные, пока не навожу взгляд на нужное, тогда то сразу проявляется, сигнализируя, что я в игре, а не в настоящем мире. Чат девственно чист, если не считать системного приветствия, странно, он тут что ли локационный без глобального? Значок компаса работает, когда поворачиваюсь, честно указывает, где север. Карты нет, может, я что-то не так делаю, в мешке, оказавшимся инвентарем, пусто. Дебафы мигали стройным рядом, как будто бы я и так не заметил, что замерзаю и шевелиться все труднее и труднее, а зубами набиваю ритмы просто от нечего делать.

   Рычание заставило остановиться, я машинально выхватил нож, впереди на тропе стоял белый волк размерами с теленка, его налитые кровью глаза чуть-чуть намекали, что волчонок крайне рад меня видеть, причем хочет пригласить на трапезу. Пальцы сжали рукоять ножа, волк шагнул навстречу, не переставая скалиться. Я всмотрелся в него: