Я выбираю быть твоей

— Сьер Эскаер, отойдите от моей подопечной, если не желаете получить вызов от меня. Сьере плохо от вашего присутствия, — разъярённо чеканит Рок, и тут же моя рука оказывается в его ладони. Кажется он склоняется ко мне, заслоняя от остальных. — Мия, посмотри на меня. Давай, маленькая. Открой глаза.

Душу в себе тихий всхлип. Передо мной Рок. Я ему верю. Я могу на него посмотреть.

Стоит мне послушаться, как мой взгляд попадает в плен его тьмы. Тонет в ней, находя успокоение. Защиту.

— Не сопротивляйся этому. Я знаю, что тебя пугают эти воспоминания. Но это всё уже в прошлом, Мия. Позади. Прошло Я не позволю тебя обидеть. Ты в безопасности, — с полной непоколебимой уверенностью произносит он, гладя мои пальцы. — Позволь себе вспомнить.

Вот как тут сопротивляться? Нет не воспоминаниям. Этому мужчине. Он говорит, и я не могу не слушаться. Может глупо. Может наивно. Только почему-то чувствуется, что правильно. Без принуждения.

— Успокоилась? — мягко спрашивает у меня, и я неуверенно киваю. И так хорошо становится от его одобрения.

Рок отпускает мой взгляд и выравнивается, отстранясь, возвращаясь в своё кресло, при этом продолжает держать меня за руку, даря свою силу и уверенность. А я наконец поднимаю глаза на застывшего посреди зала молодого мужчину. Краем сознания отмечаю, что он смотрит на меня с крайне обеспокоенным видом, чувствую, что на меня и остальные сейчас во всю пялятся. Некоторые даже с сочувствием. Но сил анализировать это нет. Потому что эти глаза напротив света горького шоколада заставляют выпасть из реальности, вспоминая миг за мигом каждую деталь выпавшего из моей памяти вечера.

…Вот я танцую с Маринкой. Она смеётся, перекрикивая музыку и рассказывая какую-то глупую шутку про мужиков. Я смеюсь вместе с ней. Горечь от предательства Олега почти забыта. Да пошёл он вместе со своей Наткой. И работу я получше найду. Эта всё равно не нравилась. Цепляюсь взглядом за высокого привлекательного парня, который почему-то не сводит с меня глаз. Приятно, что нравлюсь. Но что-то мне не нравится, как он смотрит. Слишком пристально, хищно как-то. Мотнув головой, отворачиваюсь. Ну их всех. Я тут, чтобы расслабиться, а не приключения на пятую точку искать…

… Марина прячет телефон в сумочку. Улыбается, как блаженная, шмыгает носом. Пьяная в дупель.

— Соля-а-а, представляешь, он извинился. Говорит, что не может без меня. Мириться хочет, сейчас приедет, чтобы забрать меня домой.

— А ты что? Простишь? — помешивая трубочкой свой коктейль, интересуюсь я.

— А я без него тоже не могу, — признаётся подруга. — Люблю его, Солька. Знаешь как сильно?

Рада за неё. Честно. Хоть и завидно немного. Любит же. И он её, наверное. А я вот даже не знаю, любила ли на самом деле когда-нибудь. Вот так по-настоящему, чтобы сказать: «Не могу без него». А с другой стороны, оно мне надо? Вот так? Неа, зачем мне такая зависимость? Если такой предаст, без которого не могу, сдохну ведь. Что-то я, кажется, тоже пьяная.

Мне кажется, что на меня снова смотрят. Невольно обвожу глазами балкон напротив. Там утопают в полумраке вип кабинки, и за столиком одной из них замечаю того самого парня, что уже смотрел на меня раньше. Не знаю, откуда понимаю, что это он. Освещение не позволяет разглядеть много деталей. Только очертания фигуры. Его и двух девиц по бокам. Только сморит он почему-то на меня. Снова. Не позволяя отвести взгляд…

… Маринку уводит её Вадик. А я, хоть убейте, не пойму, почему не ушла с ними. Ну не из-за сока же, честное слово. С раздражением пялюсь в свой стакан. Голова какая-то мутная. Мне домой хочется. Вот только что-то не пускает.

— Привет, красавица, — раздаётся над головой низкий приятный голос. — Потанцуешь со мной?

Даже не поднимая головы, я знаю, что это он. Тот самый. Жуткий. Что смотрел.

Внутри орёт дурниной тревога. Не хочу… Не хочу я никуда с этим сталкером идти… Но, стоит мне медленно повернуться и взглянуть в карие глаза, как губы сами собой произносят.

— Да…

… Мои ладони на мужских плечах. Он обнимает. Мы двигаемся в ритм танца, наши тела так близко. Он красив, улыбается, говорит комплименты. И так смотрит. Как кот на сметану. Или зазевавшуюся птичку. На добычу. Меня пугает его голодный взгляд, его крепкие руки… Но больше всего меня пугает, что я не могу ему отказать, не могу уйти, отвернуться, избежать прикосновений, которые с каждой минутой становятся всё откровенней. Не могу не чувствовать зарождающееся внутри возбуждение. Неправильное. Или нет? Мне будто нашептывает кто-то, что ничего страшного в этом нет. Мне же хочется…

— Пойдём со мной, детка. Я не обижу. Тебе будет хорошо, — шепчет он жарко мне на ухо, вторя голосу в голове. И целует шею. Боже.

Это неправильно. Неправильно. Я не собиралась… Я никогда так не делала. Мне страшно. Но я снова согласно киваю, позволяя ему увлечь меня к выходу…

… Такси. Объятия того, с кем я совершенно точно скоро пересплю. Он не скрывает своих намерений. А меня раздирает изнутри… Остатки здравого смысла вопят и бьются в истерике… Вот только эти вопли становятся всё тише, сменяясь внутренним оцепенением…