Я всё ещё здесь (СИ)

— Я не сошла с ума... — очевидно, раз говорю сама с собой, — я не сошла с ума, — обрывками фрагменты ночи всплывают в голове одна за другой, я морщусь, вспоминая его прикосновения, его действия, его губы... — Я не сошла с ума... — снова, жмурюсь при одном лишь воспоминание, когда мои руки блуждали по его худому, жилистому телу. Вспоминаю его волосы. Чёрт... До меня только сейчас доходит, как же они схожи.

— Лера! — стук в дверь, за ней голос Морта. Не волнуйся, я не вскроюсь, можешь быть спокоен.

— Оставь меня! — проблема в том, что я не хочу его видеть. По крайней мере, сейчас. Слишком уж живо моё суждение об их схожести, мне нужно смыть с себя всю эту гадость вместе с аморальным убеждением того, что каждый раз в Михайлове я теперь буду видеть его. Того, кого предпочла бы оставить в мёртвых.

Он знает, что я упряма, как баран. Знает, что не открою. А ещё он знает, что если даже и выломает эту дверь, то я обязательно спрячусь от него где-нибудь ещё.

— Пожалуйста... — ещё ровно два стука, я делаю напор тише, дабы мой голос был различим. — Дай мне побыть одной.

Говорю спокойно и даже без повышенного тона. Слушает. Прекращает.

Теперь без потустороннего вмешательства наконец смогу сделать то, что и планировала: натереть себя мочалкой до побагровения кожи, которую с каждым движением хочется буквально содрать. Остаётся только соломинка здравого смысла, не позволяющая так себя вести.

Я возьму себя в руки.

Я справлюсь.

Просто нужно время...

Часа полтора, если быть точной. Именно столько мне понадобилось, дабы привести наконец себя в порядок и выйти из душа абсолютно голой и мокрой.

Тихо, словно кошка, крадусь в свою комнату, накидываю халат. Не знаю, за каким чёртом мною овладело это чувство, но шагать по дому я продолжаю также, словно боюсь кого-то разбудить или вообще быть замеченной.

Заглядываю в комнату Михайлова. Пусто.

Спускаюсь на первый этаж и примечаю его в поле видимости. Сидит себе за столом, копается в своём ноутбуке, сок попивая.

На цыпочках подхожу, он даже не оборачивается. Я уже практически за его спиной, и я вижу статью, которую он так усердно изучает, что забывает о внешних шумах.

Побочные эффекты успокоительных. Влияние психотропных препаратов на психику.

Две вкладки открыты рядом, начинаю тяжелей дышать и наконец привлекаю его внимание. Подскакивает, закрывает ноутбук. Поздно, Морт.

— Что это? — злюсь, не скрывая явного раздражения в голосе, сверлю его обоими глазами.

— Лер...

— Я спросила — что это??? — срываюсь, не хочу слушать оправданий, повышая голос и на мгновение вспоминая, как однажды такой вопрос постиг и меня. С точно такой же интонацией. Чёрт, нет, мне это кажется...

— Давай поговорим, ладно? — о чём? О чём говорить? О том, что я пичкаю себя таблетками, от которых уже крыша едет? А после заставляю всех вокруг поверить в собственные бредни?

— Не о чем разговаривать, — фыркаю, собираюсь уйти, но Морт вылетает из-за дивана, останавливая меня, хватая за руку.

— Да послушай ты! — разворачивает, всё же заставляя выслушать. — Я ведь не враг тебе, слышишь? — слышу, но не понимаю. — Пожалуйста, давай сохраним адекватность и проработаем все версии. Просто соберись с мыслями. Может, это просто сон был? Ну, только очень реалистичный.

Ага, реалистичнее некуда. Вся моя жизнь — сплошной сон, исключая последние два года. Два года мнимого спокойствия, которыми удалось насладиться.

— Оставь меня. — Повторяюсь, выдираю руку и топаю к себе.

А потом на автомате открываю шкаф и достаю спортивный костюм. Ведь нет ничего логичнее, кроме как после душа напялить на себя просторные шмотки и пробежаться вокруг района. Хотя, это именно то, что позволяет перевести дух и успокоиться. Ещё со школы бегать обожала. И какая ирония, что в нужное время убежать так и не смогла...

Накидываю ветровку, шнурую новые, так и не использованные после покупки кроссовки и выхожу на улицу, первым делом поднимая голову к небу, затянутому тучами. Вдыхаю свежий воздух, игнорируя накрапывающий дождь и быстрой ходьбой двигаясь дальше от дома. А после начинаю бежать. Медленно, стараясь дышать ровно и наслаждаясь пустыми улицами. Полумрак и лёгкий туман заставляют верить, что я одна в этом районе, хотя я ровным счётом никого вокруг себя и не вижу. Просто бегу, куда глядят глаза.

Добегаю до пустующей остановки, откуда отходит старый пыльный автобус, делаю круг и начинаю бежать в обратную сторону, постепенно переводя дыхание. Дождь накрапывает уже чуть сильней, отчего мои шаги учащаются, ибо вернуться с ног до головы промокшей не хочется. А заболеть и подавно.

Выбегаю на тропинку, слушая шум листвы высоких деревьев, чьи ветви начинает раскачивать подкрадывающийся ветер. Пробегаю ещё примерно метров двадцать, и на интуитивном уровне оборачиваюсь.