Я вас поглажу мягкой лапой

В шестиместной палате лежу сам шестой,
Словно к бабе солдат я пришел на постой.
Ты, солдатик, не шибко храпишь?
Посмотри, в той кроватке заснул мой малыш.

В шестиместной палате лежим вшестером,
Снится родина каждому, матери дом,
И кто утром проснется, не всем нам узнать,
Кто-то снова придет на шестую кровать.

Камень с серебряной стопкой

Не боюсь я шагнуть в пустоту,
Где не будет свободы, пространства,
Мне поставят на ноги плиту,
Черный мрамор под стиль Ренессанса.

И портрет на артиста похожий,
И стихов непрочитанных том,
Наклонитесь, прохожий, я вам съезжу по роже
Хулиганским и хлестким стихом.

Нет, не бойтесь, такого не будет,
Воспитанье мое – прошлый век,
Не лежал пьяной мордой в изысканном блюде,
Хотя мог, как любой человек.

Пусть мне камень как столик поставят,
Чтоб закуска была и вино,
И в сторонке серебряный шкалик,
Что с читателем пью заодно.

Наливайте, ребята, полнее
За любовь и достойных вас баб,
Возвращайтесь вы к ним поскорее,
Хорошо, что о вас не скорбят.

Черная шкура

У белого мишки черная шкура
И белые мысли рождались под ней,
Но белые мысли на белой натуре
Не видны в отсветах полярных ночей.

Не сменит цвет шкуры коварного нрава,
Считает своим, что за Кругом лежит,
И нет для медведя полярного права,
Увидишь его – затаись и лежи.

А если имеешь с собою винтовку,
Тебе все равно, что за шкура на нем,
На лыжах встань прямо, наизготовку
И встреть его мощным прицельным огнем.

И даже сраженный медведь затаится,
Он очень опасен, способен на все,
Не надо с разбегу к добыче стремиться,
Замкни навсегда его жизни кольцо.

Под разною шерстью есть черная шкура,
У многих знакомых нам с вами людей,
И нам не исправить такую натуру,
Небесный охотник придет, не злодей.

Сонет Лауры

Лаура нежному Петрарке
Писала странные стихи,
О том, что мерзнет, когда жарко,
И про свершенные грехи.

Назвать стихами это трудно,
Ее никто не научил,
А поиск рифм ужасно нудный,
А белый стих и прост, и мил.

Писал Петрарка для Луры
Как для принцессы-чужестранки,
А во дворе гуляли куры,
В земле копаясь спозаранку.

Сейчас нас утешает, что сонеты
Писать умели лишь поэты.

Мне снился дивный сон в стихах