Я сгораю. Разве ты не видишь?

Я покидаю дом заранее, примерно в половину восьмого. Забираю байк брата, сажусь на него и еду в сторону пристани. Я нервничаю, и мне приходится сосредоточиться на все сто, чтобы не отвлечься и не попасть под машину, или не сбить кого-нибудь, или просто не свалиться с велосипеда. Я почти не вижу, куда еду. Все мои мысли лишь о том, что я скоро увижу Стива и что я совершенно не знаю, как себя вести рядом с ним. Раньше всё было просто, мы брались за руки, обнимались, целовались, а сейчас мы словно превратились в магниты с одинаковыми полюсами, которые отталкивают друг друга. И как бы мы не старались, не сможем оказаться в объятиях.

Я совсем не помню, как за своими мыслями и переживаниями добираюсь до пристани. Мчу туда, словно ненормальная. Всё внутри меня шевелится, смешивается, сталкивается друг с другом, словно бы идеальное движение нарушило свою работу и стало хаотичным, и мне трудно взять контроль над внутренней трассой. Трудно и, кажется, совсем невозможно.

Я еду по тротуару. Справа перила, спасающие меня от падения в реку. Чуть дальше бухта, какие-то корабли и строения. Я не помню, когда была здесь в последний раз и была ли вообще. В эту часть города у меня нет причин приезжать.

Вечернее солнце играет на поверхности воды, и я сбавляю скорость, тормозя и засматриваясь на пейзаж. Красиво. Здесь прохладно – ветер теребит мои волосы, завязанные в хвост, и я ёжусь. Осматриваюсь, пытаясь отыскать знакомую фигуру, но кроме незнакомцев, прогуливающихся по пристани, я никого не вижу.

Я проезжаю дальше. Медленно и осторожно, словно животное, готовое сбежать при малейшем признаке опасности. Пальцы сильно сжимают руль, колени не слушаются. Я сглатываю и шумно вздыхаю, успокаивая себя.

А потом я вижу его. Парень в кепке, в чёрных штанах, в оранжевой футболке и в затемнённых очках стоит у перил, облокотившись на них предплечьями. Рядом с ним велосипед, прислонённый к поручню. Я замедляюсь и практически останавливаюсь, всё ещё не в силах решиться на разговор. Мимолётные мысли о побеге посещают мою голову, но я не успеваю даже осмыслить их. Парень оборачивается и смотрит в мою сторону. Я осторожно прокручиваю педали и заставляю байк сдвинуться с места. Стив пристально наблюдает за мной, пока я подъезжаю к нему и осаливаюсь.

– Привет, – голос напряжён, и я делаю всё возможное, чтобы расслабиться.

Слезаю с байка и осторожно облокачиваю его о перила.

– Привет, Эмма, – его голос ударяет меня под дых, и я понимаю, что не могу дышать.

Вот он, Стив Браун, стоит передо мной, и только в этот момент я понимаю, что действительно скучала. Я изо всех сил сдерживаюсь, чтобы не броситься к нему в объятия и не разреветься. Всё внутри меня рушится, и я почему-то чувствую облегчение. Теперь я понимаю, почему мне было так больно думать о Стиве. Не из-за того, что я вспоминала брата, а из-за того, что я скучала.

– Как? – я осекаюсь, хватаясь рукой за поручень, чтобы хоть чем-то себя занять. – Как ты?

Он пожимает плечом. Из-за очков я не вижу его глаз, да и мне приходится щуриться, потому что вечернее солнце ослепляет. Я слышу крики чаек и шум какой-то лодки. Голоса людей совсем далеко от нас.

– Нормально, – бросает он, отворачиваясь и смотря куда-то вдаль на реку. – А ты? Слышал, сестра кипиш развела в своём блоге на твою тему.

Я неловко переступаю с ноги на ногу, вспоминая всех парней, которые писали мне и предлагали погулять.

– Ага, – тяну я. – Думаю, после этого будет весело в школе, – я замолкаю. – Я… – прокашливаюсь, совершенно не зная, как начать разговор.

Стив облизывает губы. Я замечаю, что его пальцы крепко сжимают зажигалку. Кусочек шрама почти незаметно выглядывает из-за ворота футболки, и я с трудом отрываю от него взгляд. Я смотрю на воду и хмурюсь. Мысли разбегаются, и все слова, которые я хотела сказать Стиву, растворяются, так и не покинув моего рта.

– Это ведь завтра? – тихо спрашивает Браун.

Я замираю и сильнее сжимаю пальцами перила.

– Да, – очень тихо отвечаю я. – Завтра ровно год.

Я снова смотрю на парня, и тень моего брата нависает над ним. Завтра год, как погиб Рори. Один адский чёртов год.

– Я… – я прокашливаюсь. – Я хочу сказать, что не виню тебя. То есть. Ты не виноват в его смерти и… В общем, – я топчусь на месте. – Всё в порядке.

Я говорю это, а внутри меня всё сжимается, и на секунду мне кажется, что вру.

– Спасибо, – отзывается Стив.

Он отстраняется от перил и поворачивается ко мне. Я смотрю на него и вижу лишь собственное отражение в его очках. Я выгляжу потрёпанно и жалко.

– Стив, – я осекаюсь, когда его рука поднимается, а пальцы прикасаются к моей щеке.