Я — обычный

Умный лифт послушно прочитал командирский пропуск, пропустив нас внутрь, но тут нас настигла еще одна задача. Кнопки в лифте имелись, но только подземного уровня. Не шел грузовой лифт наверх. Так или иначе нам придется выходить на верхнем подземном, и скорее всего, встретить ожесточенное сопротивление половинчиков, о чем я тут же поспешил сообщить народу.

– Посмотрим, что там за супермены, – зло отозвался Марк. – Бить людей, когда у них руки связаны, каждый горазд, а вот на рожон полезть, когда у противника автомат…

– Хорош тот герой, кто жив остался, – мотнул я головой, наблюдая, как сменяются огоньки на индикаторе. – А почему жив остался? Потому что струсил вовремя.

– Предлагаешь трусить, – скептически поинтересовался охранник.

– Отчаянно, – кивнул я. – Трусость есть один из признаков рабочего инстинкта самосохранения. Да и поменялось все кардинально. Есть сведения, что захваченных угнали куда-то по Варшавскому направлению, в сторону центральной базы, а тут сворачивают деятельность. В силу чего, особо не понял, но источник, что сведения дал, надежнее не бывает.

– Сведения точные? – засомневался Марк.

– Точнее не бывает. Источник самым натуральным образом обделался в процессе диалога. Наши аргументы в пользу правдивой информации были ой какие веские.

– Хорошо, – согласилась Женя. – Значит, уходим?

– Уходите, – уточнил я.

– А ты? – не понял Марк.

– Провожу вас до верха, а потом вернусь. Дела у меня тут.

Изначально я планировал задействовать в операции по разграблению архива всю команду, но видя плачевное состояние капитана, раз и навсегда похоронил эту идею.

– Что за дела могут быть в этом вертепе? – покачал головой Марк, – разве что на воздух всю эту шарашку поднять, но риск не оправдан, Константин.

– Архив, – бросил я, наблюдая, как загорается последняя кнопка. – Архив с информацией. Все, что нужно мне, это ноутбук и несколько папок. Теперь я воробей стреляный, на лифте в открытую во время тревоги кататься не буду, да и с планом местности более или менее ознакомлен.

– Это очень важно? – поинтересовалась Женя, вскидывая автомат. Двери медленно поползли, открывая нам проход на первый подземный.

– Важно, – уверенно кивнул я. – Важно для меня, важно для тебя, важно для Басурмана. Черт возьми, для всех важно, кто в мертвеца не превратился и к шайке «Нового мира» не относится.

– Кто вы такие и что тут делаете? – раздался негодующий возглас. Голос принадлежал боголепного вида старичку лет семидесяти, в белом халате и очках в золоченой оправе. Старичок, видимо, спешил куда-то по своим ученым делам, и на свою беду, а может и счастье, оказался аккурат напротив лифта в тот момент, когда в открытых дверях кабины показалась странная компания.

Двое мужчин держали носилки, на которых лежал кто-то, избитый и поломанный, за ними стояла девушка, с густыми черными, как смоль, волосами, целясь из автомата, а завершал всю эту картину пожилой мужчина с синяком на лице, за которым, словно гора, возвышался самый настоящий «уборщик».

– Мы, дяденька, не местные, – подмигнул я старику, – провинциалы. Заблудились, выхода не нашли. Ты только тише, папаша. Жить-то, небось, хочешь?

И тут произошло то, что, возможно, позволило выжить всей нашей честной компании и поначалу ввергло меня в ступор.

Старик в белом халате застыл, а потом, сняв очки, прищурившись, внимательно посмотрел на меня.

– Ну, здравствуй, двадцать пятый. Не думал, что свидимся.

– Быстрее, быстрее, – гнал нас ученый по коридору. – Сейчас суматоха, все готовят переезд. Масса машин, масса посторонних людей. Пересидите пару часов в подсобке, принесу вам чистую одежду, а потом появится возможность. Она должна появиться.

Звали пожилого ученого Константин Петрович Мерзляев. Та же фамилия была и у моего отца, а впоследствии и матери, после их женитьбы. Был у отца и брат, ученый-полярник, который никогда не посещал нашу квартиру, но каждый год присылал посылки из всех своих многочисленных командировок. Назвали меня, кстати, в его честь. Свой первый перочинный нож, увеличительное стекло и компас я получил от своего далекого родственника и видел его только на фотографиях, и после получения очередного подарка, будоражащего детское воображение, всегда донимал отца вопросом:

– Папа, а когда приедет дядя Костя?

Отец отмалчивался, говорил что-то про занятость, про работу. Мать же только пожимала плечами, мотивируя отсутствие мужнего брата их давней ссорой. Однозначного ответа услышать мне так и не удалось.