Я не верю в анархию (Сборник статей)

Коридоры служебных помещений Дворца спорта "Крылья Советов" 27 мая потрясли своей пустотой. Тусовка как таковая отсутствовала. Ни тебе Кинчева с Крупновым, ни Сукачева с Галаниным, ни Борова с Пауком и инфернальными девицами… Несколько унылых бизнесменов от СД-индустрии, одноочковый змей-контркультурщик С. Гурьев с девушкой, пара фотографов, поэтесса М. Пушкина (почему-то) да я, дура откомандированная. Приличные люди рванули или к Арутюнову на празднование 150-летия ЛИГИ БЛЮЗА в «Пилот», или к «Квачам» — размахивать флажками и крутить китайские фонарики, распевая народную "Где-то За Лесом Кактус Гниет". Все веселее и гигиеничней, чем нарыв-то.

Концерт задерживался аж на полтора часа, и зловредные звуковики измывались над собравшимися "просто панками", предпанками, постпанками и недопанками, врубая на полную мощь "Времена года" Вивальди. Антонио… Противясь классике, публика пробовала скандировать: "Е-гор, Е-гор!!!"

Над сценой — красное полотнище с белым кругом по центру, а в центре черные серп и молот, этакий совьетизированный свастичный паучок. А на сцене — Лимонов. Эдик. "Товарищи!" — кричит Эдик. "Стоп, — думаю, — а кепочка? А броневичок?" Пипл в зале что-то прорычал в ответ. Ну Эдуард и пошел бомбить лозунгами: "С нами Бог! С нами Рок! С нами Саша Баркашов и Анпилов!.. Наши герои — маршал Жуков, Калашников, Дегтярев, Стечкин!" (т. е. — к оружию, пацаны!), "Мы — самая большая белая нация Европы!", "Мы имеем право на русское государство, наконец!" И — вот оно, сокровенное! — "Свергнем кровавый ельцинский режим!".

"Почему не вяжут? — теряюсь в догатках. — Почему не прекратят? Если бы не этот "кровавый и пр.", разве стоял бы ты, Эдичка, этаким Гоголем под грязно черно-красной тряпочкой?" Менты не реагируют, довольные чем-то своим, сокровенным. А накануне чуть не повязали моего другана Арчи Гаспаряна на пару с пенсионерствующей бабулей. За то, что та пыталась продать, а он соответственно купить номер эротической газетки «Еще». Вот, оказывается, что подрывает устои государственной безопасности! Арт, правда, парень не промах: хай поднял на всю округу, тыча своими звукодорожечными пальчиками на сумрачных дедков упито-шизофренического вида, которые аккурат по соседству с эротоманствующей старушенцией и безо всякого напряга (!) со стражами закона дурманили народ подметно-подрывными листками «Завтра», "Правдой Жириновского" и просто «Правдой». Пока усатенький сержантик, впечатленный пламенной речью ведущего «ЗД», чесал затылок, они со старушкой быстренько и свалили… Но, пардон за лирическое отступление, — вернемся к "Русскому прорыву".

"Родина! Родина! Родина!!!" — орет оратор Лимонов. Эдик. Я истеричных баб-то не люблю, а это — мужик… Чувствую — тошнит. И тут групешник с одноименным названием, ка-ак… затрясется, как завопит, как зафонит! Дыр-дыр-дыр, рык-рык-рык! Ни черта не понять. Короче, «родинцы» прошли на полном моем недоразумении. Наверное, так надо было. Чтоб вроде как энергетикой брали, чтоб зарядка души происходила, и мы бы вылетали проросшим горохом в астрал.

ИНСТРУКЦИЯ ПО ВЫЖИВАНИЮ — любимая группа по-детски впечатлительных контркультурщиков. Рома Неумоев, закутанный в палестинский клетчатый платок, как баба Маня в оренбургский пуховый, внятно заводит свое любимое "Убей жида, купи пистолет!" — но на всякий случай посвящает песню Вольдемару Вольфовичу Эйдельштейну (Жириновскому). А остальное — все то же. Дыр-дыр да шасть-шасть. Правда, с ощутимым элементом попсовости — для легкости усвоения кишечником. Может, конечно, это и панк, но уж больно дерьмовый. Беснующаяся на сцене компания — вроде опившихся валерьянки котов. Как у Стругацких в книжке "Понедельник начинается в субботу" — котяра рвал когтями струны и дурным голосом орал: "Поваляюся, покатаюся, Ивашкиного мяса поемши!". Кстати, мяса в зале было не так уж и много, тысячи так две с половиной из десяти возможных…

Вопли Неумоева, выскочившего на сцену во второй раз, уже без арабского подарочка на башке, но в отчаянно розовых штанцах, напомнили о том, что иногда котам можно прищемить хвост дверью. Чувствую — опять тошнит…

Полная звуковая каша, кстати, меня не удивляла, ибо прослышала я о брошенной вождем ОБОРОНЫ, ушедшей в оппозицию, фразе: "Сделайте так, чтобы инструменты звучали вразнобой, была стена такого грязного звука и чтоб слов не понять… Иначе будет не рок-н-ролл, а попса!" Вот, оказывается, в чем отличительная черта, родимое, так сказать, пятно рок-н-ролла! А мы-то тут думали все 40 лет…